Accidia e Deboscio

Valentines

2012-02-14T11:33:00.003+01:00

When I get older losing my hair,
Many years from now,
Will you still be sending me a valentine
Birthday greetings bottle of wine?

If I'd been out till quarter to three
Would you lock the door,
Will you still need me, will you still feed me,
When I'm sixty-four?

oo oo oo oo oo oo oo oooo
You'll be older too, (ah ah ah ah ah)
And if you say the word,
I could stay with you.

I could be handy mending a fuse
When your lights have gone.
You can knit a sweater by the fireside
Sunday mornings go for a ride.

Doing the garden, digging the weeds,
Who could ask for more?
Will you still need me, will you still feed me,
When I'm sixty-four?

Every summer we can rent a cottage
In the Isle of Wight, if it's not too dear
We shall scrimp and save
Grandchildren on your knee
Vera, Chuck, and Dave

Send me a postcard, drop me a line,
Stating point of view.
Indicate precisely what you mean to say
Yours sincerely, Wasting Away.

Give me your answer, fill in a form
Mine for evermore
Will you still need me, will you still feed me,
When I'm sixty-four?

Whoo!

Lo so, è una festa inflazionata e consumistica...beh, prendetela come quella di S. Giovanni, una specie di acconto sull'accoppiamento pagano, stavolta pre-primaverile.
Gli uccellini sui rami si beccottano, fatelo anche voi.
E' il pensiero che conta.;)

Nel mezzo di un gelido inverno

2012-02-11T16:22:00.001+01:00

Getting old...but doin' it well.;)

Blizzard!

2012-02-09T19:42:00.002+01:00

Visto che lo sento fischiare da una decina di minuti e mi ha già sbatacchiato le imposte a dovere, non posso fare altro che chiedergli di non fare troppi danni, ancora.
PS: Inverno, basta così, grazie, datti una calmata.
Le gemme sono piccole, i pettirossi tremano.
Hai avuto le tue luci sul palcoscenico, è quasi S. Valentino, togliti dai piedi.
Fai un piacere.

Con la Magnifica si prende e si va a vedere la mostra sul Simbolismo (per tacer delle ninfee)

2012-02-08T18:10:00.005+01:00

E insomma nell'ultima mattina d'inverno con tempo decente, prima che sul nostro bello Stivale si abbattessero i venti siberiani che hanno procurato e stanno ancora causando sfracelli un po' ovunque, io e la Magnifica abbiamo visitato la ben fatta e benissimo allocata (a Palazzo Zabarella) mostra sul Simbolismo in Italia. Tira e para, andava a finire che ce la perdevamo e così mentre l'aspettavo al parcheggione dei bus accanto alla stazione in uno stato leggermente simile all'assideramento ma non ancora al culmine dello splendore futuro, vagolavo in una di quelle mie plaghe mentali passate, presenti e future, le Terre Vanessiane, fatte pentadimensionalmente e includenti odori e sapori, sensazioni tenere e indifese del passato nelle quali anche le cose un po' sgradevoli di un tempo, tipo il mio orrido lavoro dell'altr'anno, paiono carine e stucchevoli.
Quando l'augusta cugina si è palesata, scendendo dal bus con la faccia leggermente verdina causa scossoni e ballonzolamenti del mezzo, la mattinata ha preso il giusto abbrivio.
Ci siamo fiondate dentro al tram caldino per scongelarci un filino e poi abbiamo preso la via della mostra (non senza prima aver fatto tappa al negozietto delle vaccatine cinesi, comprando mollette di gomma per chiudere i pacchi dei biscotti. I nostri acquisti sì che tengono in piedi l'economia, e son sempre ben ponderati...);)
Non ci pareva vero di stare dentro ad un bel palazzo d'epoca tutto tiepidino.
Le giacche a vento ce le siamo tenute su comunque, in realtà non è che la temperatura in certe sale fosse tropicale, meglio anche così, a dire la verità.
Il Simbolismo, sì, dunque...onestamente, non mi ricordavo più una cippa.
Avevo fatto un esame di Teatro, al secondo anno di università, sciroppandomi tutti i romanzi di D'Annunzio (un po' pesantini ma mi erano anche piaciuti, lui era un balengo di prima categoria, va detto), un saggio piuttosto bello su Klimt e un sacco di altri pittori, con parallelismi wildiani, tanta ciccia sul fuoco. Piuttosto che fare l'esame di latino...capirete.
Come tutti i periodi di mutamento e confusione che seguono un certo andazzo "classico", Decadentismo e Simbolismo mi sono sempre piaciuti perché mettono su carta e su tela le pulsioni umane che preferisco, quelle intorcolate, complesse, sognanti (o incubanti), l'inconscio, l'onirico e tutto ciò che non è chiaro. Mi vengono in mente l'Ellenismo, il Barocco, anche. Quando la gente si scatena e non li si tiene più.
Non amando la chiarezza e la logica, non posso fare diversamente. (O meglio, una parte di me ama la chiarezza e la scienza, ma non è quella che al momento sta scrivendo).
Se tenete conto anche che la Magnifica si è affidata alle mie quattro blateranti nozioni sul Simbolismo, siamo a posto. In realtà io stimo tantissimo le persone che alle mostre si prendono le cuffiette e poi si piazzano davanti al quadro assorbendo con devozione la spiegazione del perché e del percome il suddetto quadro sta lì davanti ai loro occhi. Giustamente, così si dovrebbe fare, alle mostre. Prenderle con serietà e metodo.
Purtroppo io appartengo alla folta schiera degli accidiosi sensualisti i quali si adagiano davanti al quadro e lo odorano, lo penetrano ocularmente, si perdono nei dettagli, nelle falci di luna e nelle ninfee (invero, abbondanti. All'epoca le ninfee andavano via come il pane, nei quadri). Io mi faccio rapire dall'atmosfera. Sempre, totalmente, in ogni porzione di vita che respiro.
Il che, ne converrete, è anche parte del mio esiguo fascino.
Vedere mostre con la Magnifica, poi, e mi par di averlo già detto, è forte. Chiacchieriamo senza sosta di quadri, persone, scrittori, parenti, libri, vestiti, creme dell'Erbolario e di nuovo torniamo al quadro, con una capacità di circonvoluzione logica che sbalordirebbe gli studiosi in ascolto. Sembra, quindi, che noi si dica una marea di fregnacce e in realtà stiamo analizzando l'arte. Davanti all'autoritratto di Von Stuck ( i cui inquietanti occhi scuri paiono seguirti per la stanza) ipotizziamo l'angoscia di tenerlo in salotto, sapendo che ti osserva. Io trovo una forte somiglianza con Jack Black, ma non lo dico. Giuseppe Pellizza da Volpedo mi sbalordisce per arte e bellezza, Wildt è sempre inquietante con le sue sculture aliene, Giovanni Segantini mi commuove con il quadro de Le Due Madri, la stalla spoglia, la donna e la mucca con i rispettivi piccoli, dolce, tenero, intimo.
Mi tornano a galla, nella mente, ricordi messi in naftalina, l'erotismo un po' troppo fidanzato della morte, le donne perdute e discutibili, Cleopatra, Salomè, Giuditta (vista quest'estate a Ca' Pesaro, con quei suoi occhi bistrati e smorti, così moderna da far invecchiare un mucchio di pittori venuti dopo, e quei motivi, quei colori, così perdutamente perfetti. Ai Simbolisti piaceva dipingere le cose strane, pure noi, figli di una società dell'eccesso che si nutre, male, di cose strane che non capisce e non assimila, restiamo colpiti dalle loro sognanti prospettive di ninfee stregate, protagoniste assolute, fiore d'aria e d'acqua, apparentemente non legato a nulla, niveo e sognatore.
Alberto Martini e la sua grafica moderna, nevrotica, disturbante. Riconosco fonti di ispirazione di un sacco di fumettisti.
Una bella sorpresa, come mostra, perché tanti nomi non li conoscevo. Come Lojacono e Ambrogio Alciati. Quest'ultimo ha dipinto un'Annunciazione che ha lasciato me e la Magnifica a bocca aperta. Avete presente quella sensazione, quando lasciate a malincuore una sala e continuate a girarvi per imprimere nella retina un'ultima volta la vista del quadro che vi è piaciuto così tanto, no? Come quando venite lasciati da qualcuno e vi voltate ancora e ancora una volta, perché l'ultima scena, la più dolorosa, è anche la più amorosa? Ecco, così.
Ha dipinto un quadro immenso, tipo tre metri per tre, con due figure nel mezzo. Una fanciulla pallida con dei fiori in mano seduta su di un muretto o sull'erba, il collo allungato, estatico e un angelo immenso che si china su di lei, seducente, androgino, sensualissimo. Di solito le annunciazioni mostrano l'angelo che si para davanti ad una ritrosa e sorpresa Vergine, ma un angelo che cala alle spalle...capirete, è una prospettiva sexy e nuova. Tenete presente che è il tipico quadro che mostra più dettagli se vi allontanate, da vicino non si vede molto. Beh, che vi devo dire, mi ha risucchiato, mi ha stordito, allarmato, sedotto, ha mosso un miliardo di sensazioni e tutte insieme, tutte fascinose e complicate e sensuali. Tutte da far fare aaaah a bocca aperta, appunto. Sensuale e terrifico, insieme. Il buio che amoreggia con la luce.
Quando alla fine di una mostra ondeggi un po' e torni sui tuoi passi per rivederti qualche quadro, la mostra ha fatto centro, ti ha colpito, ha messo in moto quella piccola parte che voleva mettere in moto.
E poi, naturalmente, abbiamo fatto l'imitazione di Daverio.
Visto che si era fatta una cert'ora e l'appetito smorcava che era un piacere, siamo andate al Brek per un piatto di gnocchi ai funghi e gorgonzola (boni e onesti come gli gnocchi hanno da essere). Rapida digestione e poi giro esplorativo da H&M (nada) e poi da Zara (nada de nada), capito che i vestiti è meglio lasciarli perdere, di questi tempi, ancora righe (uffa) e pois (ma dai!) insomma la solita sbobba che gli stilisti pigri ammaniscono per la primavera, che bols.
Ma mettete i tulipani, le strelitzie, che ne so! Gli stilisti col chihuahua in braccio siete voi, mica io.
Meglio andare alla Feltrinelli.
Qua, tragedia.
Va premesso che io e la Magnifica per Natale ci siamo fatte per regalo due libri, lei i racconti gialli di Natale della Sellerio e io l'ultimo di Bennett, ovviamente perché poi ce li scambiamo. Lei nel pacchettino mi aveva messo anche un ciondolino a forma di gattino nero, sniff, che bello, mi ha subito fatto pensare alla Guinny e adoro portarlo sempre, Magnifica, tu sì che mi metti sul leggio e poi vai avanti con le pagine...;)
La cosa comunque non ci impediva di comprarci qualcos'altro, tipo per le letture post natalizie. E mentre passavamo al solito da un piano all'altro ciacolando senza fine e chiedevamo al commesso solerte maaaa...ce l'avete l'ultimo di Bill Bryson? e lui, no, l'abbiamo ordinato e io, maaaa, ce l'avete "Hotel Du Lac" di Anita Brookner? e lui, no, ordinato e io, a questo punto sospettosissima come un gatto, ma quando arrivano? e lui ha detto, a dire il vero non si sa perché con lo sciopero degli autotrasportatori ci vuole un po' di tempo. Avete presente la scena di Homer che urla, accasciandosi, tipo perché deve vivere in un mondo senza ciambelle? Ecco, così. Posso stare a brodo di dado e pane ma non ditemi che i libri non arrivano più, non fatemi piangere. Sono solo una bambina di quarantun'anni.
E poi abbiamo ripigliato il tram e lei mi ha visto zompare sulla diligenza per Poultryville e in un putiferio di polvere e zolfo ero sparita.
E poi naturalmente, a casa, ci siamo telefonate e siamo state mezz'ora a ciacolare della mostra.
Dobbiamo andare a comprare un po' di smalti nuovi, anche.
Chiaro.

François

2012-02-06T19:30:00.002+01:00

Di lui, è il mio film preferito.
Perché nel protagonista trovo molta geografia personale.
Per i dialoghi, uno in particolare.
Perché è, anche, un amante dei libri.
Perché sì, è davvero bello trovare in sé un sospettino di maschio.
Perché, dannazione, certi registi non dovrebbero morire mai.

Sherlock

2012-02-05T19:25:00.001+01:00

Che zigomi assolutamente, assolutamente oltraggiosi.
Magnifica, che ne pensi?;)

Maratona Lebowski (o il settimo giorno Dio creò l'hangover)

2012-02-05T15:09:00.003+01:00

Che fine settimana, ragazzi, da betoniera.
Oppure da mixer, per quelli tra di voi che cucinano. Mi sento come un ammasso di bastoncini di carota nel lavello. Un caffè, da solo, sta tentando di tenere insieme i pochi neuroni ancora accesi. Definirmi uno straccio sarebbe già un passo avanti, almeno lo straccio una sua identità ce l'ha.
Tutta colpa di Armando e dei suoi rossi, al solito. Abbiamo inbastito una cena veloce con pasticcio di carne (suo), patate al forno e funghi (miei), salame e sopressa di Poultryville più porchetta come se piovesse, frittole crema e cioccolato. Ci siamo mangiati tutto, ma soprattutto ci siamo bevuti tutto. Compresa sperimentazione finale in stile "isola del Dottor Moreau" tra limoncelli, arancelli, mirto, porto, anima nera. Il colpo di grazia in piena nuca.
A metà notte, ci pareva di avere mangiato un incudine e che la digestione fosse leggermente compromessa. Dolori da parto.
Quando la domenica ti coglie con l'occhio vitreo sul divano, a fissare lo schermo spento e lucido del tuo televisore, quando perfino la gatta osserva la tv e si gira a guardarti come a dire, beh, perché non si vede niente?, meno male che Iris manda in loop (quasi) quel capolavoro infinito che è "Il Grande Lebowski". L'ho visto, rivisto e ter-visto nel giro di due giorni, con in mezzo (ieri) anche un assaggio di "L'uomo che non c'era", altra maraveggia. Ah, i miei fratellini del Minnesota.
Come quando ti innamori, come dopo una notte d'amore particolamente riuscita, mi ricordo la volta del mio "primo" Lebowski. Era una sera d'aprile, avevo addosso la mia gonnellona di tweed e il cappottino '70, quei buffi polacchini nei quali inciampavo sempre...Quando siamo usciti dal cinema (qui c'è veramente un buco, non mi ricordo che cinema era, Corso? Corsino??) eravamo tutti e due consapevoli che un nuovo amore era sbocciato, che un grande classico era entrato nelle vite degli umani e che nulla sarebbe stato più come prima. Dieci anni prima che "Accidia e Deboscio" venisse dato alla luce, un semino piccino picciò era stato piantato nella mia anima tenera e fertile. Una gestazione lenta, serendipica, labirintica.
Bisognerebbe partire da lontano, dalla mia passione di sempre, sfrenata, per i noir americani, per quei bei film dei '40 con il private eye brancolante nel buio, l'ironia chandleriana, il destino, l'espressionismo ispiratore, le donne ragno, gatta et similia con tutto il bestiario, più che belle, voraci, divoratrici, dentate, inquadrature oniriche, tapparelle che lasciano passare poca luce e tutta già prodroma della galera, dell'intrappolamento, della morte. "Il Grande Sonno", "La Fiamma del Peccato" e dozzine e dozzine di titoli che i neuroni al momento stanno cercando in archivio, infruttuosamente, scartabellando furiosi.
Perché i nostri piccoli Coen mettono il noir un po' ovunque, lo piegano, lo legano, come strozzapalloni isterici. Ne fanno ciò che vogliono. "Blood Simple". "Fargo". E' la loro stessa visione della vita ad essere noir, una giostra priva di senso, una trappola fatale, con eroi (ed eroine) che resistono cocciuti con la loro corazza di morale ostinata.
Jeff Bridges, bello, biondo, americanamente leonino si disfa in Jeffrey "Dude" Lebowski, fricchettone paperinesco, angelo hippie di cielo in terra a miracol mostrare, amante del bowling, del White Russian e della maria. Con nel walkman i Creedence Clearwater e il suo tappeto che dà un tono all'ambiente, MacGuffin di tutta la storia, più ancora della fantomatica valigetta con i soldi del riscatto (la storia non la racconto, non serve, non ha senso, chi se ne importa della storia? Sarebbe come dire, chi se ne importa della Vita, della Storia? A noi interessano le Dude-Storie, le Dude-Vite, il resto vale solo per i miliardari noiosi e paralizzati) Lebowski rotola (e a bowling non gioca mai, del resto, lui è la palla) con serafico menefreghismo, sé stesso, sempre. Ed è in un modo che ha pochi eguali. Così pochi che il Dudeismo è diventato una religione e su Lebowski si scrivono libri, si fanno festival in suo onore, verranno composte, penso, financo ballate.
Ci sono commedie che nascono col tocco magico, mix felici, felicissimi, che portano felicità nelle vite comuni, illuminazioni da due watt, pur sempre illuminazioni.
"Il Grande Lebowski" non ti stanchi mai di vederlo, con la sua palla da bowling che rotola seguendo traiettorie studiate o casuali, come tutte le cose perfette è fatto di scienza e di follia. The Dude è l'accidia, l'uscita da sé, il felino qui e ora, il farsi proprio tempo e spazio eppure il tutto con una sua morale, con una sua direzione. Se l'amico Walter (John Goodman, mamma mia) è il reduce del Vietnam, altra vittima sacrificale del Sogno Americano, comicamente minaccioso e cialtrone, Dude è il pacifista cazzaro, la base dell'acido, paraculo al punto giusto (che meraviglia la sua faccia durante il colloquio alla centrale di polizia, quando si becca la tazza in testa..."mi dispiace, non stavo ascoltando", Jeff, tu sei un altro del Bartleby's Club, nespà?), me ne sono innamorata, e ancora adesso quella maglia viola e zozza sotto al cardigan color caffelatte a greche nere più i bermuda drammatici mi smuovono quel frisson animale che sposta il dna da un corpo all'altro.
Il problema è che non puoi diventare Dude se non hai già in te un po' di Dude. Appunto, ci vuole terra grassa e smossa da poco, il concime giusto, la primavera che sboccia in molti ma non in tutti. Quando al cinema vedi qualcuno come te...beh, caspita, è un'epifania. Bang. Una tazza in fronte, appunto. Benefica. Come quando leggo Topolino e vedo Paperino dirigersi verso la sua poltrona preferita, sotto la lampada, con un libro in mano e vederlo dire "chi è più felice di me?", quelli sono i momenti in cui mi è chiaro che è preferibile, sempre, la vita di finzione alla vita reale.
E i dialoghi, nel film. Detti da chiunque altro in qualsiasi altro set o da altri che non siano Bridges, Goodman o Buscemi (dolce piccolo Donny, zittito tutto il film da Walter, spaesato tenero Donny il cui cuore si ferma perché la Vita, con la V maiuscola, è davvero una donna ragno cattiva che ci rosola nella sua bava per poi divorarci tutti) suonerebbero idiotissimi. Nelle loro bocche, sembrano Shakespeare.
E Sam Elliott, lo Straniero, spirito del West con la sua salsapariglia, narratore divin-destinato, e la fiammeggiante Maude Leboswki, ovvero Julianne Moore, pittrice "vaginale", robotica e ipnotica femmina dal caschetto finta bimba (e Javier Bardem non ne sfoggia uno uguale, in "Non è un paese per vecchi"? Nero, però) alla ricerca, pure lei, del semino da piantare, trovandolo in un Lebowski sputazzante White Russian per la sorpresa. Per una volta non donna ragno distruttrice ma tiepida serra e salvifica.
Dude sa aspettare, oh, sì. Il suo tempo è giunto, i profeti lo avevano annunciato.
L'aria è calda al punto giusto, siamo tutti pronti per dedicarci alle cose che contano davvero.
Gli amici, il bagno, il bowling. Quel che ci volete aggiungere, a vostra discrezione.
Illuminami, o Dude, in questo pomeriggio di gelido, elegante sole. Mostrami il tao, il dharma, mostrami la pace. Ricordami quello che già so, perché mi piace troppo quando lo fai.

Dimensioni parallele

2012-01-30T23:56:00.003+01:00

Mi ero ripromessa di scrivere un post "classico", di quelli miei, sapete, un po' sapidi, sulla mostra vista con la Magnifica giovedì l'altro. Padova organizza a Palazzo Zabarella belle cosette, del tipo "Il Simbolismo in Italia", una mostra davvero notevole, se vi può interessare. Fino al 12 febbraio.
E invece stasera deraglio in corsa, e faccio danni. (Non ti allarmare, Magnifica, è solo rimandato a domani. Leggo meglio la meraviglia di catalogo che mi hai regalato per far più bella figura.;) )
Dopo una lotta all'ultimo sangue con la gatta per farle abbandonare il talamo (da lei occupato fin dalle ore 19.00 con quel suo sederone a presidiare il mio cuscino) per farla venir giù, sul divano, a guardare con me CSI New York (che sembrava apprezzare, l'altra settimana, ma i gatti sono di gusti altalenanti, chiaro), finalmente la Principessa Patata si è degnata di guardare con me il finale di quella meraviglia umana, concepita dal cervello più fino di "Jersey Shore".
La serie merita la visione, lo dico col cuore in mano.
Non so se avete presente di che si tratta, riassumo spiccia.
Ci sono otto ragazzi e ragazze italoamericani che stanno rinchiusi in una casa, escono, vanno in palestra, in discoteca, litigano, si amano, si bastonano, si riamano. Fine.
I maschi sono tutti palestratoni steroidei alla ricerca della fagiana facile, le fanciulle sono un campionario meraviglioso di tutto ciò che femminile vorrebbe essere e fallisce.
Io li adoro. Li ho visti solo qualche volta ma già non so vivere senza di loro.
Fanno sembrare quelli del Grande Fratello un cenacolo di esistenzialisti francesi, tutti lì a pendere dalle labbra di Sartre.
Per non annoiare oltre il pubblico, posso solo dire che le loro vite sono compresse tra le suddette palestre, ossessive cerette, ossessive sedute abbronzanti, shopping compulsivo di oggetti di dubbio gusto, frequentazione di discoteche tamarrissime dalle quali i soggetti fuoriescono ubriachi come zucchine, dopo risse e liti immotivate tra di loro o con gli astanti.
Ricordano quasi certi miei capodanni. Grandissimi.
Nella puntata di stasera (non chiedetemi la stagione, vi prego. So solo che erano in Italia, a Riccione e a Firenze, e hanno imballato in un incidente una macchina dei Vigili, la puntata si chiude con l'arresto di una cicciottina del gruppo, completamente imbriaga da ventiquattrore) gli italoamericani ne fanno più di Bertoldo, tipo andare in discoteca "nature", ovvero senza gli intimi d'ordinanza, rabaltarsi in mezzo al ghiaino, capottare nei cespugli...immagino che gli italiani fossero stati messi al corrente di quello che gli piombava tra capo e collo. Almeno lo spero.
Non c'è che dire, anche in quelle vaccatone che sono i reality, con il loro falso carico di umanità allo sbando, con tutte le finte lacrime, gli uomini rocciosi che in realtà a fare a botte con "la realtà" in discoteca si tirano indietro, con le ragazze marroni di lettino abbronzante e convinte di essere incredibili bellezze e in realtà tristemente pacchiane, con tutto il falso "ti voglio bene" televisivo, beh, gli americani riescono meglio di noi. Come dire, ti fanno partecipare di più. Sarà che ci si impegnano fino in fondo, anche nell'essere degli imbecilli patentati (Il Metodo??) mentre noi restiamo tiepidini e frigidini, come nelle mal recitate fiction caserecce, sarà che noi italiani siamo e restiamo esterofili convinti...o forse è la grande consolazione di vedere la pseudorealtà al suo peggio, la dimensione parallela del nostro esistere malriuscita, una possibilità di noi venuta male come uova al tegame mal cotte. Il sospiro di sollievo di essere al di qua dello schermo lucido, con la gatta, sul divano, ronfante.
Il dolce scivolare sotto la trapunta con Marcel e la sua Combray, le zie malate, le madeleines, il vecchio campanile.
E una gatta che invece, adesso, sta ancora rognando per tornare sul mio letto e fregarmi il posto.

Stream of consciousness

2012-01-24T18:03:00.003+01:00

Con la Magnifica funziona così...ciacoliamo via sms e una cosa tira l'altra.
"Shame" meriterebbe gli si buttasse un occhio.
E pure il virilonzo "Il Gladiatore", ed "L.A. Confidential", di nuovo.
In pomeriggi così bui di gennaio, lasciateci almeno svarionare in santa pace, per Diana.

Dediche alla radio

2012-01-23T12:25:00.002+01:00

Visto che su FB non si riesce a vedere, Magnifica, lo mettiamo qua.
L'ho incontrato a Roma, anni fa, a Piazza del Popolo. Mamma, com'è invecchiato.:)
Piuttosto fascinoso, devo dire.

About dogs and cats

2012-01-22T18:23:00.003+01:00

«In questo luogo è deposta la spoglia di uno che fu bello senza vanità, forte senza insolenza, coraggioso senza ferocia. Egli possedeva tutte le virtù dell'uomo, senza i suoi vizi. E questa lode, che non sarebbe che una bugiarda adulazione se ne fossero oggetto resti umani, non è invece che il giusto omaggio alla memoria di Boatswain, un cane che nacque a Terranova nel maggio 1803 e morì a Newstead Abbey il 18 novembre 1808. Queste pietre segnano il posto di un amico. Uno solo ne ho conosciuto e qui riposa».

Questo l'ha scritto Byron ed è una delle più felici composizioni prodotte dall'ingegno umano.

Il nome dei gatti (T.S.Eliot)

E’ una faccenda difficile mettere il nome ai gatti;
niente che abbia a che vedere, infatti,
con i soliti giochi di fine settimana.
Potete anche pensare, a prima vista,
che io sia matto come un cappellaio,
eppure, a conti fatti,
vi assicuro che un gatto deve avere in lista
TRE NOMI DIFFERENTI. Prima di tutto quello che in
famiglia
potrà essere usato quotidianamente,
un nome come Pietro o come Augusto, o come
Alonzo, Clemente,
come Vittorio o Gionata, oppure Giorgio o Giacomo
Vaniglia –
tutti nomi sensati per ogni esigenza corrente.
Ma se pensate che abbiano un suono più ameno,
nomi più fantasiosi vi possono consigliare:
qualcuno pertinente ai gentiluomini,
altri più adatti invece alle signore:
nomi come Platone o Admeto, Elettra o
Filodemo –
tutti nomi sensati a scopo familiare.
Ma io vi dico che un gatto ha bisogno di un nome
che sia particolare e peculiare, più dignitoso;
come potrebbe, altrimenti, mantenere la coda
perpendicolare,
mettere in mostra i baffi o sentirsi orgoglioso?
Nomi di questo genere posso fornirvene un quorum,
nomi come Mustràppola, Tisquàss o Ciprincolta,
come Bombalurina o Mostrardorum,
nomi che vanno bene soltanto a un gatto per volta.
Comunque gira e rigira manca ancora un nome:
quello che non potete nemmeno indovinare,
né la ricerca umana è in grado di scovare;
ma il GATTO LO CONOSCE, anche se mai lo confessa.
Quando vedete un gatto in profonda meditazione
la ragione, credetemi, è sempre la stessa:
ha la mente perduta in rapimento ed in contemplazione
del pensiero, del pensiero, del pensiero del suo nome:
del suo ineffabile effabile
effineffabile
profondo inscrutabile ed unico NOME.

E invece il gattofilo Thomas scriveva così, prendendoci in pieno. Perché ammettiamolo: sono migliori di noi. Noi cerchiamo di essere, loro sono già.

Del sushi (ancora) e della sua leggiadria

2012-01-22T10:44:00.004+01:00

Ne sono sempre più convinta: sushi, sashimi, rotolettini microbici di pesce e zucchine, fettine minuscole di tonno che paiono costatine adatte alla Barbie e fritture di sei pezzetti sei di verdure e gamberoni - mi sono sparata anche parte del guscio, per l'inedia - sono cibonze adatte a modelle con problemi alimentari che non devono zompare in giro per lavoro, pulire casa, ingozzare di fosfolipidi un cervello ghiotto e ad elevate prestazioni intellettive.
La cucina giapponese è esteticamente una schioppettata ma ve la potete tenere, datemi il vassoio di sopressa, i tortellini col ragù, le lasagne onte che piangono miracolosamente besciamella, l'arrosto con le patate di mia madre, tutte belle tociose di vino e sughetto.
Perché l'estetica e la leggerezza vanno bene, ma a me non piace niente dormire a stomaco vuoto.
Se voglio estetica e leggerezza, vado a vedermi una cattedrale.
E poi mi sparo la porchetta.

Nel cuore dell'inverno

2012-01-21T12:21:00.003+01:00

Nel giro di una notte il tempo è proprio cambiato, amici. Ieri sera c'era un nebbione micidiale che velava le finestre dei miei vicini, tutto zuppo e silenzioso tra foschia e ghiaccio, i rami con su gli arabeschi da galaverna di almeno tre giorni. Un tempo da urlo per le ossa.
E invece stamattina sono uscita per pane e giornali e un saluto agli amici del municipio e il sole era caldino e corteggiatore, plic plic plic facevano le goccioline che cadevano costanti dal fico terrifico. Qualche ciuffino d'erba mette la testina fuori dalla terra, verdino e timido, gli uccelli quest'inverno non hanno mai smesso di cantare (beh, sì forse nei tre giorni passati, un bel freddone).
Quali novità da questa tipa sfuggente che va sotto il nome di Vanessa?
Sotto il profilo lavorativo, calma piatta, i questionari sono finalmente tutti fatti e finiti, pure le case, dormicchiano tranquilli negli scatoli in comune. Sono stata un po' più veloce dei miei giovani colleghi, a dire la verità io ci potevo lavorare di più da casa e non ho esami da dare...
In giornate soleggiate come questa l'umore si risolleva e ti torna la voglia di fare, di girare, di cucinare, di appassionarti alla miliardata di cosette stupidine ma che ti piacciono tanto e lo sai.
E poi ho rimesso in moto la macchina per la ricerca di un micio.
Abbiamo traccheggiato un po', nemmeno così tanto, un po' combattuti perché la perdita di Guinness era fresca e infetta e io non sapevo come gestirla, davvero.
Lei mi mancava tantissimo e mi sembrava un orrendo tradimento prendere un altro gatto, come insudiciarne la memoria, una cosa del genere.
Poi, non sapevo cosa scegliere, in effetti, tra mici piccoli ma con la solita incognita della salute, gattili che più di tanto non mi possono dire sugli ospiti pelosetti (e poi scegliere è tremendo, lo sappiamo, la Magnifica mi aveva detto che sarei dovuta rimanere fredda e distaccata, è una cosa che non mi riesce più bene, forse quando ero giovane e carognetta, adesso è impossibile, mi commuovo per i ghiacciolini di condensa in terrazza).
Insomma, dopo un paio di telefonate, mi sono accordata con una ragazza che aveva due gatte da dar via. Non piccolissime, di due anni più o meno.
Ho scelto in foto quella con gli occhioni verdi e i calzettini su tutte e quattro le zampette e lei è venuta da casa del diavolo a portarmela, con la sotterranea idea di vedere nuova padrona e maison. Ho poi scoperto che questa è una ultragattara di primissima categoria, mi ha portato una miciotta di quasi sei chili dallo stato di salute apparentemente oltraggioso (e tutte le volte che la guardavo pensavo alla povera Guinny che era un terzo di lei, al suo massimo splendore...se fosse stata vaccinata e presa prima, sarebbe diventata anche più grossa...)
Vi dico solo che mi telefona tutti i giorni per sapere se la micia sta bene.
Ci siamo presi un periodo per pensarci perché la gatta, comprensibilmente, faceva il diavolo a quattro. La prima notte ce la siamo sciroppata in bianco, con lei che strepitava prima in salotto e poi nel bagno, quando l'ho chiusa, stremata. Temevo mi svegliasse tutta la palazzina. Per fortuna i miei meravigliosi vicini sono tutti felinofili...
Non nego che l'idea di tenerla in leasing per un po' e poi di ridarla indietro mi ha attraversato la mente, anche perché l'ex padrona mi ha detto di adorarla e che sarebbe ben felice di riprenderla, se ci fossero problemi.
Beh, diciamo che ha mostrato una leggera costipazione, tipo per quattro giorni. Panico, mi vedevo già là di nuovo dal veterinario per l'occlusione intestinale del gatto.
Diciamo che quando si è sbloccata lo ha fatto dentro una mia ciabatta (la Magnifica sosteneva che l'animale mostrava dissenso verso la casa nuova, il manuale diceva che il gatto fa così quand'è disorientato. In effetti, se vi mettessero un cappuccio in testa e vi portassero a 80 km da casa in un posto nuovo e con gente mai vista andreste in aceto anche voi).
Ha l'unghiotta facile, una zampa di quattro cm e una forza da Hulketta. E un caratterino da lince.
E' qua da una settimana ma sta ancora studiando gli umani. E ce ne vuole.
Allora, secondo me l'hanno sempre trattata da cane e infatti è agitata. Poi si spaventa troppo facilmente con cassetti che sbattono e corpi umani che incolpevolmente si girano sotto il piumone, fuggendo ad occhi sbarrati.
Quando fa così è buffissima, anche perché trotta con quel suo corpaccione e si vede che è spaesata forte.
E' rimasta per parecchie mattine sotto il letto, senza avvicinarsi a nessuno. Io dicevo alla Magnifica, mah, non è il gatto che fa per me, io ne voglio uno che mi stia vicino quando leggo o lavoro, che mi venga in braccio. Guinny era una persona e mi ha abituato troppo bene, non dimentichi facilmente un gatto che guarda la tv lasciandoti la zampa nella mano.
Lei diceva, devi darle tempo, deve imparare a conoscerti. Giustamente. Solo che sembrava non ci fossero progressi.
Fino a ieri mattina.
Ho cominciato a farle dei massaggini sulla fronte, in mezzo agli occhietti, usando un tono di voce basso. Le ho detto di stare calma, che andava tutto bene, che non c'era bisogno di agitarsi come una matta e di mettere le unghie dappertutto. Lei ha chiuso gli occhi e si è rilassata così tanto da abbandonarsi come una pupazzotta di pezza per terra. Una specie di training autogeno per gatti. Forse era quello che voleva, quello che le mancava, visto che stamattina non è rimasta nascosta sotto il letto ma dormicchia sul tappeto accanto a me.
E ieri sera ci siamo viste Michael Palin, sul divano tutte e due.
Secondo me ha solo bisogno di una padrona calma e accidiosa.
Voglio provarci, almeno, vedere fino a che punto arriva.
E' così graziosa, col musetto sulle zampette, tutta fiduciosa.
Che sbaciucchina.
Ci piacerebbe chiamarla Anguria.
Anche Trippotta mi piace parecchio.

Zuzzurellone

2012-01-11T16:23:00.003+01:00

Non ho il cervello di Sheldon, poco ma sicuro, ma abbiamo in comune la gestione dei problemi.
Quanto adoro questa serie.

Tormentoni (con consolazioni)

2012-01-10T19:12:00.002+01:00

Abbiamo troppa roba nelle nostre vite, così conviene scoprire qualcosa un po' alla volta, per caso.
La cosa viene ripetuta anche da un sacco di altra gente, la razza umana è mimetica, si sa, fa quello che vede fare dagli altri attorno.
Questa canzone la senti in libreria, al supermercato e quando la televisione gira in tondo da sola, senza nessuno che stia lì ad ascoltarla veramente. Ma lei penetra, oh, se entra.
Quando poi vai a leggerti il testo pensi, cacchio, ma mi sono sentita così anch'io, tanto tempo fa!
La razza umana non imita solo, fa anche più o meno le stesse cose, da secoli.
Molcersi d'amore è una di quelle che le vengon meglio e danno più soddisfazione.
Adele è una bella ragazza, forse un po' opulenta per gli asfittici canoni moderni, sembra una che si gode un bel piattone di sausages and baked beans senza troppe remore o rimorsacci.
Io la trovo davvero bella.
Poi magari ha un carattere pestifero, e potrebbe essere il motivo per cui il famigerato ispiratore dello sfigatin d'amore concept album l'ha mollata...chi può dirlo, non ci ho mai mangiato insieme.
Non sarebbe una novità, è un'artista.
Io piango ogni volta che lei dice "spero per te solo il meglio", più o meno, beh, che mahatma, è l'ultima cosa che auguriamo al lui o alla lei che ci ha piantati, specie se già felicemente accoppiato e magari con pargolo dietro l'angolo...adesso volete troppo.
Alla fine lei ha quella faccia un po' di circostanza, eh, sì, l'amore, che dolore.
Volete mettere, però, i milioni.
E il pianista è pure figo.
Di ogni cosa ci facciamo una ragione.
L'amore non è nemmeno delle più tremende.
O, come diceva la nonna, se sara na porta, se verse un portòn.

Statistiche (once more)

2012-01-05T17:43:00.003+01:00

Forse cercavi: accisa e benzina, amico o amica.
Scrivi accidia e benzina e piombi presso il mio distributore, ma di scempiaggini.
Io le vendo a 0,60 al litro.
Non so come aiutarti altrimenti.
Eh, eh, è uno spasso.

Che vi avevo detto?, è il 2 gennaio e abbiamo mal di testa

2012-01-02T17:58:00.004+01:00

Metto le montagne, sullo sfondo, un po' perché mi sono sempre piaciute (parecchiotto più del mare) e un po' perché sto raccogliendo i pensieri per scrivere qualcosa su gli anni sappadini, bellissimi. E spero che la Magnifica ratifichi il tutto.:)
Sto qui a oscillare a causa dello stress post libagionesco da fine anno (prendiamoci un attimo, ragazzi, per rimettere insieme i pezzi e anche per prendere qualche decisione riguardo a, spero, i capodanni futuri che il buon Dio ci vorrà elergire, se vorrà...ovvero, mai più, grazie. Anno a venire: sugo di canocchie fatto in casa, scampi a go go, at last, presa in consegna della cucina da parte della sottoscritta. E non voglio sentire ah ma mi qua mi là mi su mi zò. Fine.
Quanto ho invidiato mia madre che mi ha detto, ah, sono andata a letto alle dieci. Ma beata te!
Hai capito tutto della vita!
E hanno capito tutto anche quelli che si son fatti il cenone in casa.
Spero che la prossima manovra del governo preveda detrazioni per quelli che a capodanno hanno mangiato pochino. Almeno per la nostra insipienza, grazie.
Il 2 gennaio mi vede al lavoro, come tanti, con le grane irrisolte, musi lunghi, cattive digestioni. Di altri, ovvio.
Mi chiudo nell'ufficetto freddo al secondo piano con un paio di questionari, il giornale, il cellulare e la mia precarietà, esistenziale e lavorativa.
Messaggio la Magnifica e pianifichiamo una ciacolata/cioccolata in centro. E chi s'è visto s'è visto. Ciao ciao, mondo, ti mando una mail quando torno.
Che poi, se stessimo lì a considerare tutto ben benino, le cose veramente belle e sensate delle feste sono state le bevute con gli amici, con i vicini e con i parenti.
Il salame e quel vino paradisiaco a casa di Gilberto.
La faccia di mio padre quando ha mangiato le brioscine al salmone che avevo fatto e il pasticcio ai porcini e taleggio, mi ha fatto sentire una Gordonina Ramsay ma meno bastarda e più carina.
La serata Wii coi ragazzi del condominio, quando mi sono messa a ridere perché non riuscivo a muovermi a causa del telecomando farlocco e mi sono inginocchiata, devastata, con la fronte sul pavimento.:))
Giocare a carte con i parenti pugliesi ( e meno male che li ho acquisiti, se non li avessi me li andrei a comprare...), e ho perso i soldi, anche. :)
Dai, è gennaio, è presto per arrendersi.
Usciamo a prendere una boccata d'aria, poi le cose sembreranno migliori.
Ho bisogno, come tutti, di ossigeno.
Sul sito di Repubblica, i coniugi svedesi che avevano smarrito la fede nuziale sedici anni prima in giardino e l'hanno ritrovata quando è riemersa attorno ad una carota (ehi, Immenso, a volte con l'umorismo esageri...).
Elisabetta Canalis struccata e svaccata che legge con la cicca in bocca, quasi umana...
Lady Gaga che sembra un pupazzo di quelli nei negozi cinesi, brutti e pieni di lustrini, sbaciucchiante Bloomberg of NY, il quale sembra un pupazzo da ventiloquo.
I fuochi d'artificio belli, comunque.
Meno quando vengono maneggiati da imbecilli e fanno morti, spaventano gli animali e li fanno scappare, manifestano insomma in tutta la sua chiarezza la tontolaggine della razza umana.
Una dritta: fare casino NON allontana la sfiga, ve l'assicuro. Nessuna prova scientifica al riguardo. Provate a mettere su ad alto volume Beethoven, credetemi, funziona meglio, almeno vi ingrandisce i neuroni.
Io mi metto nei panni della gente che fa l'ultimo al Pronto Soccorso, i medici, gli infermieri.
Poveri cristi, che pazienza.
Mi metto nei panni di chi controlla le strade, di chi cerca di impedirti di ammazzarti mentre credi di star lì a divertirti, scivolando col sorriso ebete nel coma etilico. Mentre ingolli la pasticchetta condita col Vape e la trielina e pensi, che bello, mi sento vivo. Ancora per poco.
Bevi il giusto, bevi piano, di qualità, un po' alla volta. Dai al tuo corpo il piacere di assaporare e ricordare le esperienze, suona il triangolo con delicatezza, non pestare i timpani a casaccio tutto il tempo.
Impara a suonare, è ora.
Ora che ci ripenso, non sono partita poi così male, rispetto ad altri.
E niente mal di testa, pure.

Entri, entri caro venditore di almanacchi, che le devo dire due paroline

2011-12-31T17:08:00.002+01:00

E' una coazione a ripetere, chiaro, tutto l'ambaradan lavamento corpo-strappamento peli-vestito vecchio perché boicotto l'esosità della presente economia. Quest'anno mi avrete lo stesso, visto che mi tenete ben salda per le chiome e se tento di scappare mi date un tironaccio cattivo, ma avrete una porziuncolina del potenziale, specialmente quello spendereccio.
Voi che avete raddoppiato i prezzi e avete costretto la gallinella a sputare fuori dalle retrovie due ovetti anziché uno, ora vi vedo, là piangenti e gementi, ché la gente non spende più.
Eheh.
Buoni propositi per il 2012: spendere sempre meno. Vivere di riciclo, mangiare meno, comprare zero, leggere tutto quello che ho a casa, considerare le cose vecchie con maggiore attenzione del solito, riusare, riusare, riusare. Scambiare. Fare i vestiti da sé.
Considerare che i vestiti nelle vetrine sono brutte copie di vestiti alla moda di anni fa.
Non abbiamo bisogno di cose ulteriori.
Usare meno e usare meglio.
Che poi, diciamocelo, l'errore più grande è sempre quello di pensare che tutto cambierà l'1 o il 2 gennaio. Ma il 2 saremo in ufficio col mal di testa. Ecco.
Gli oroscopi si adeguano, giusto? Meno amore e più economia, attenti a quel che investite, l'eros passa in fanteria se avete altri pensieri, tipo i rincari di gennaio (ma va! da quando ero un soldino di cacio mi ricordo che le bollette aumentavano in questo mese ferale).
E se non mutate quel vostro tremendo carattere, se non la finite di ascoltare solo i monologhi che sentite nella testa, se non la finite di dire "io" e non iniziate a pensare "tu", da qui a sei ore sarete seduti su di un divanetto o ad un tavolo con la gente intorno che si sbaciucchia e voi a mandare messaggini al commercialista, pur di non cedere al panico e al vuoto.
Vi sforzerete? Mi sforzerò?
Dimmelo, venditore di almanacchi ghignante.
L'acqua fredda mi arriva già alle ginocchia.
Ho bisogno di sentire quel piccolo calore dietro al collo.
Ho iniziato a leggere Proust e, caspiterina, che bello.
Mi dedico allo studio e alla degustazione dei vini. Era ora.
Il mio ottimismo mi porta un mazzo di rose rosse e io mi faccio corteggiare ancora.
E ricomincio sempre tutto, sempre da capo, l'aquila mi mangerà il fegato ancora e ancora e io lì incatenata alla roccia.
Il mio gentile eroe mi porta la soluzione Schoum nel bicchierino, sul vassoietto, e io sto già meglio. Lui mi porta i tramonti e le albe, le notti insonni e i risvegli, le pizze a mezzogiorno e le spalle su cui piangere. Senza la sua dolce disapprovazione il mio ego si taglierebbe le vene.
Puoi tenerti gli almanacchi, venditore, non ci hai mai preso granché con le previsioni.
Io amo, tutto e ancora. Tu puoi dire lo stesso?

Nessuno dovrebbe essere solo a Natale

2011-12-24T18:12:00.002+01:00

Questi ragazzi sì che sanno festeggiare il Natale come si deve.
Buona Vigilia dolce e magica.

Come recuperare lo spirito natalizio (in extremis)

2011-12-22T17:25:00.003+01:00

E così rieccoci qui, attaccati alla zattera della Medusa che naviga in acque torbide e fredde, niente terra in vista.
Inutile dire che tutti gli appelli alla sobrietà nei consumi, le lucine rosse gialle e blu che baluginano tra i rami stanchi degli alberi e le corse matte tra gli scaffali, quest'anno, sembrano una gran baggianata. C'è davvero qualcuno, là fuori, che muore consapevolmente dal desiderio di sperperare denaro nell'ennesima cravatta? O sente l'insopprimibile voglia di regalare qualcosa a qualcuno pur di non doverci passare un eccessivo lasso di tempo insieme?
Il mio spirito filtra tutto il mondo, lo so, come un colino sporco che rovina il gusto delle foglie di tè, e pregiate. Nella tazza, un saporaccio.
Mi accontento di vedere la sua ombra che sfiora leggera il muro, si siede sulle scale, sale in cima al muretto del terrazzo e respira l'aria del mattino, guardandomi appena, per avere conferma della mia presenza.
Il dolore è un maschio come tutti gli altri, per fortuna non ti è sempre fedele.
In alcuni momenti torno a ridere, apprezzo che gli amici mi distraggano raccontandomi qualcosa, progetto le mie solite inutili architetture, letture, ricette, lavoro.
Apprezzo enormemente i sorrisi delle persone, anche.
Metto in ordine. Butto via un sacco di cose, scartoffie, finisco i libri vecchi, arieggio l'esistenza.
Ho bisogno di attaccarmi all'ordine delle cose, la mente mi tradisce e sparpaglia tutti i documenti che la vita, capufficio zelante, continua a mettermi davanti per metterci la firma.
E comunque so che l'onda si esaurisce, per stanchezza, per entropia.
Preparo la sacca con tutti i libri da restituire in biblioteca ed esco, scontrandomi subito con un tramonto da solstizio perfetto: nuvole sottili rosse e bluette, rosa e violacee, tutte pressate come un tiramisù divino, uno dei momenti in cui il Bimbo Eterno sussurra, mamma, guarda, l'ho fatto per te. Bocca aperta.
Il crepuscolo è il perfetto crepuscolo d'inverno, le case hanno luci gialle e calde, gli uccelli cantano nei giardini fruscianti, le signore vanno a braccetto e chiacchierano sommessamente.
Prendo la boccata d'aria che ti arrossa l'anima e la scuote. Non resto nemmeno troppo delusa, trovando la biblioteca chiusa. Il piacere di avere libri nuovi da leggere è solo rimandato. E come la vita sia solo un'attesa, da impiegare a piacimento. Un piacere, da godersi in santa pace.
Ritorno a casa, sono solo dieci minuti a piedi. Gli stessi suoni, le stesse colombe infreddolite appiccicate ai tetti e ai camini come ragazzine timide, gli stessi schiocchi nei giardini, l'erba è già cresciuta un altro po'.
Faccio quello che faccio ogni volta che torno, osservo le finestre di casa dalla strada, ho lasciato le luci accese.
Provo quel senso di tranquillità che desideravo quando sognavo di avere qualcosa a cui appartenere, qualcosa a cui tornare, un approdo tiepido che mi aspetta, a calmare la mia piccola, momentanea odissea.
Mi viene in mente che questo Natale, come dice la Magnifica, bussa e noi non gli vogliamo aprire.
Perché ci siamo rattristati, un piccolo freddo è sceso nella carne, la speranza è stata lasciata al freddo, una cosa che non si dovrebbe fare mai. Un grande dolore ci ha uccisi, per un po', ha falsato tutta la nostra prospettiva, ha ingigantito e rimpicciolito le sensazioni come una droga malevola.
Il Natale è tornato, per un attimo, ad essere una lucina ostinata e calda.
Perché abbiamo tanto, se sappiamo vederlo nel modo giusto.
Perché non abbiamo bisogno di troppe cose, se possediamo quelle poche ma buone.
Perché in realtà, se riusciamo ancora a commuoverci per le cose semplici, gentili, generose e luminose...non è tutto perduto.
E meno male, direi.
E direte anche, che scatole rotte, tu e le tue lucine nelle case.

but not fair at all

2011-12-19T15:43:00.001+01:00

Anche barando, abbiamo perso lo stesso.

Ho inaugurato la teiera nuova

2011-12-14T19:55:00.003+01:00

Gesù mio, ho così voglia di scrivere che le mani mi sfrigolano come uova nel burro, sono carica carica di una teierona di tè nero agli agrumi, bevute tante, troppe tazze.
Barbara Pym diceva che niente sembrava troppo orrendo o impossibile se si beveva una tazza di tè. O almeno, tutto sembra più tiepido e corroborato.
La fase del censimento è frenetica, giro in tondo per le palazzine del mio quartiere agitando una immaginaria campanella e gridando a squarciagola "è ora di ridarmeli, perdindirindina!", sono tutti pieni di rogne e pasticciati. Si corre per le vie di campagna, in cerca degli ultimi, nelle fattorie più sperdute. Certe case mettono i brividi, in una non rispondeva nessuno a parte tre cani sciolti che mi hanno circondato abbaiando nervosetti. Per fortuna ho visto qualche puntata di Dog Whisperer, ho girato le spalle lentamente e ho parlato con voce bassa, senza guardarli. Ho sentito il muso di uno che mi spingeva il naso contro il polpaccio, faceva snuff snuff ed era abbastanza tarchiato da piantarmi un bel morso gustoso.
Io lì ci torno solo se con me viene il vigile di Poultryville. A farmi più paura sono certi umani, la loro sembra la classica casa di CSI con un cadavere seppellito sul retro, in una buca piena di cemento...
A parte questo, il solito.
Guinny sta facendo la terapia contro la malattia bruttotta che ha, riportando acciacchi sgradevoli: nausea, stato di abbattimento generale. Soprattutto mi preoccupa il fatto che non mangi abbastanza. Sono riuscita a farle mangiare un po' di merluzzo e di Simmenthal, ma non è che si avventi sul cibo, esattamente. Parte volenterosa e poi si arrende.
Le ho aperto di tutto, poco manca che la porti a mangiare a Le Calandre.
Comunque tengo duro perché la tipetta ha una bella tempra, quando si incavola non ce n'è per nessuno. La maggior parte del tempo sta in braccio e ci guarda chiedendoci, perché a me?
E' una gran consolazione saperla al calduccio dentro il cestino fatto con la coperta di pile...e fuori fa un gran freddo, un brutto nebbione ottuso che vorrebbe mangiarsela. Ma io lo mando via.
Il mercatino del libro è andato piuttosto bene, ho venduto parecchi volumi e l'incasso è stato decente. Mi riservo di sviluppare le mie bislacche considerazioni sull'atteggiamento umano in libreria un'altra volta...adesso mi sento, come dire, alleggerita. Avevo bisogno di dirvi quattro cose, ma davvero.
Scrivere è corroborante come bere un buon tè caldo, come accarezzare un gatto, come una passeggiata che ti gela le guanciotte. Lo devi fare perché ti fa sentire viva.
E ho fatto l'albero, naturalmente.
Ma non voglio regali, quest'anno.
Il più bello, tanto, l'ho già avuto.

Una soffiata da parte della Magnifica

2011-12-09T18:33:00.002+01:00

Vediamo com'è, it sounds good, specialmente perché l'dea è di Julian Fellowes, un uomo da clonare again and again.

Sembra maledettamente bello.

Mondi

2011-12-02T18:56:00.005+01:00

Cercare di tirare avanti con la vita pur in mezzo alle rotture e ai patemi è sempre una dimostrazione di forza morale, giusto?

I problemi sono sempre soggettivi, per alcuni sono un'unghia rotta o un brufolo in fronte, per altri la mancanza di denaro per mangiare, per altri le sofferenze fisiche, proprie o di quelli che si amano. Chiaramente sto portando il discorso sul personale, cosa che gli umani sanno fare benissimo, avendo al riguardo un'esperienza secolare (vedi la letteratura).

Vi sarete accorti dell'opacità del mio smalto, amici là fuori. Inutile negarlo, sono sempre, di solito, una cosetta cinguettante sul ramo in mezzo alle verdi foglie di primavera. Tranne quando ci sono le rogne, allora divento meno carina.

La mia piccola Guinness ha la leucemia felina, a giudicare dai linfonodi grossi come mandorle che saltuariamente compaiono sul suo già smagrito corpicino. Ha avuto una brutta febbre di giorni che solo massicce dosi di cortisone tengono sotto controllo. Ha sempre quel suo adorabile brigantesco sguardo da mini maliarda, è affettuosa e ronfante ai massimi livelli e questo naturalmente riesce a straziare la mia corazzetta di superficialità...la dannata maledizione dell'umana comprensione della mortalità. Sarebbe bello essere solo un animale che non si rende conto che la fine è dietro l'angolo. Gli umani ci mettono sempre il carico da undici, tutti gli scenari tristi, l'intelligenza evolutiva presenta un bel conto da pagare.

E quindi tentiamo la carta di una terapia con l'interferone, chissà se funzionerà.

E' ormai evidente a tutti che questa gattina non verrà mollata alla deriva, ma verrà seguita fino agli esiti, spero procrastinati, meno felici. La responsabilità, l'impegno per me non sono parole che vanno pronunciate alla leggera.

E' una piccola gattina sfortunata, la sua unica fortuna è avermi incrociata, per una decina di minuti. L'ho preso come un segno, come se qualcuno avesse voluto mettermela di fronte e dirmi, guarda.

Per ogni cosa dovremmo riflettere e dirci, guarda. Guarda quanto orrore, quanta desolazione, quanto dolore. E tu, cosa sei disposto a fare per migliorare un po' le cose? (migliorarle del tutto è impossibile, altrimenti ci penserebbe il Signore in persona, è chiaro. Purtroppo sempre più spesso mi rendo conto che dobbiamo essere noi, le divinità ex machina).

Mi barcameno, come tutti. I questionari si fanno via via più rognosi, con la gente più renitente o ottusa in fondo al sacco. Per fortuna da domani partirà la sagra della gallina di Poultryville, ricchi premi e cotillons, nonché fascia d'oro per la miss.

"Gli occhi di un gatto sono finestre che ci permettono di vedere dentro un altro mondo".

E' un sms che mi ha mandato la Magnifica, un minuto fa. Dice che è una leggenda irlandese, Iddio benedica quel meraviglioso, musicale, sventurato ma ottimista popolo.

Ognuno è libero di scegliersi il mondo che preferisce.

Quando una ha bisogno di tirarsi su

2011-11-28T22:59:00.002+01:00

As I went home on Monday night,
As drunk as drunk could be.
I saw a horse outside the door,
Where my old horse should be.
I called my wife and I said to her:
Will you kindly tell to me,
Who owns that horse outside the door,
Where my old horse should be?

Ay, you're drunk, you're drunk you silly old fool,
Still you cannot see.
That's a lovely sow that my mother sent to me.
Well, it's many a day I've traveled, a hundred miles or more,
But a saddle on a sow, sure, I never saw before.

As I went home on Tuesday night,
As drunk as drunk could be.
I saw a coat behind the door,
Where my old coat should be.
I called my wife and I said to her:
Will you kindly tell to me,
Who owns that coat behind the door,
Where my old coat should be?

Oh, you're drunk, you're drunk
You silly old fool,
Still you cannot see.
That's a woolen blanket that my mother sent to me.
Well, it's many a day I've traveled, a hundred miles or more,
But buttons on a blanket, sure, I never saw before.

As I went home on Wednesday night,
As drunk as drunk could be.
I saw a pipe upon the chair,
Where my old pipe should be.
I called my wife and I said to her:
Will you kindly tell to me,
Who owns that pipe upon the chair
Where my old pipe should be.

Oh, you're drunk, you're drunk
You silly old fool,
still you cannot see.
That's a lovely tin-whistle, that my mother sent to me.
Well, it's many a day I've traveled, a hundred miles or more,
But tobacco in a tin-whistle, sure, I never saw before.

As I came home on Thursday nigh,
As drunk as drunk could be.
I saw two boots beside the bed,
Where my old boots should be.
I called my wife and I said to her:
Will you kindly tell to me,
Who owns them boots beside the bed
Where my old boots should be.

Oh, you're drunk, you're drunk
You silly old fool,
Still you cannot see.
They're two lovely flower pots my mother sent to me.
Well, it's many a day I've traveled, a hundred miles or more,
But laces in flower pots I never saw before.

As I came home on Friday night,
As drunk as drunk could be.
I saw a head upon the bed,
Where my old head should be.
I called my wife and I said to her:
Will you kindly tell to me,
Who owns that head upon the bed,
Where my old head should be.

Oh, you're drunk, you're drunk
You silly old fool,
Still you cannot see.
That's a baby boy, that my mother sent to me.
Well, it's many a day I've traveled, a hundred miles or more,
But a baby boy with his whiskers on, sure, I never saw before.

Essere a Temple Bar, adesso...

Medicine

2011-11-26T16:48:00.003+01:00

Vedo che il tempo è volato dall'ultima volta che ho scritto qualcosa circa questa mia accidiosa vita (mai troppo, purtroppo per me).
Ne abbiamo avute di tutti i colori, specialmente con la piccola Guinness. La quale alterna giornate in cui salta come una matta per casa, mi insegue e segue come un cagnetto nonché mangia come un branco di lupi famelicosi ad altre in cui manifesta un febbrone potente che le fa perdere l'appetito, la fa ficcare nel trasportino dalla sua padrona per una visita alla veterinaria che brancola nel buio più totale.
All'inizio ha sparato una diagnosi di toxoplasmosi, e intanto curala con l'antibiotico per la toxo. Fatti gli esami contestuali, negativa alla toxo. Debellati i vermetti, si è ripresa per qualche giorno, poi giù di nuovo con la febbre (che nel gatto significa inappetenza fino all'anoressia, visto che l'appetito scompare del tutto. La puoi tentare con quel che ti pare, foss'anche anatra al forno, non te la mangia).
Per una settimana sono stata così giù di corda che facevo in pratica due sole cose: sistemavo i questionari e le davo le medicine. Mi sono ridotta uno straccio, la casa polverosa come il vecchio castello addormentato della Bella Ronfante, rapporti umani prossimi allo zero, carattere malmostoso e litigiosità alle stelle.
Mi è chiaro che i vet più di tanto non ci capiscono e sparano nel mucchio...sarà questo? sarà quello??mi dicono, sa, l'ha presa dalla strada, potrebbe avere qualche malattia di quelle brutte, dall'esito fatale...certo, la faccio siringare col cortisone per sfebbrarla e per un po' salta in giro come l'allegro cocainomane, mangia con fame chimica ma almeno ha cominciato a mettere su peso (adesso sono due chili, all'inizio ne pesava mezzo)...
Ok, io sono un po' sull'ossessivo e sto sempre lì a controllarla, dovrei mollarla un po' di più e lasciare che la natura faccia il suo corso, come dice mio padre. Nonostante tutto, non posso non preoccuparmi. Domenica scorsa la Magnifica, di nome e di fatto, ha preso la Battwingo ed è venuta su a Poultryville con un nebbione transilvano per farle le iniezioni (il mio solito cervellino da biscia mi aveva fatto dire alla vet, no problema! le faccio le punture! Non so se vi è mai capitato di fare qualche puntura ad un gatto. Beh, lasciatemelo dire, è piuttosto difficile. Più o meno come vincere l'oro al tiro con l'arco olimpionico.
Almeno le persone stanno ferme, magari hanno paura che l'ago si spappoli o si perda da qualche parte. Un gatto non ha paura di niente e se ne frega di tutto, vede solo due tizie con una coperta e una siringa, legge le onde cerebrali umane che lampeggiano a caratteri cubitali "buona, miciola, non ti vogliamo fare niente", significando "tu tienila premuta sul pavimento che io le siringo la chiappetta" e naturalmente è già sotto il letto.

Una disperazione.
Almeno io e la Magnifica abbiamo passato una mezza giornata insieme, a me serviva di sicuro.
Caspiterina, se vi servisse un'iniezione è una scheggia.

Del resto, l'antibiotico o il cortisone glielo devi dare, quando sta male ti cava il cuore.
Il problema è che adesso ha confidenza con me, è più forte, non mi graffia mai ma dalla vet è riuscita ad obliterarmi un dito con i suoi dentini piccini ma molto aguzzi. Va detto che era fuori di testa, da venti minuti la bucava come un colapasta...vorrei vedere voi.
Ecco, io vorrei che stesse bene, davvero. Anche se saltasse fuori che ha una malattia non proprio piacevole, farei i salti mortali per darle almeno un po' di tempo buono, amorevole, una famiglia, insomma. I sacrifici li faccio tutti e volentieri, mi dico sempre, per lei, tutto.
E per il resto si tira avanti.
Lei le fatiche le vale fottutamente tutte.

Sospesa

2011-11-13T17:36:00.003+01:00

E' una sensazione istantanea, come capita sempre con quelle buone, generose, illuminanti.
Il conforto di un pomeriggio a casa, il cielo si rabbuia in fretta, le campane di Poultryville richiamano le pecorelle per la messa della sera.
La pila di cose da leggere nel pomeriggio si è fatta via via più sottile, mi sono gustata il romanzo di McCall Smith, "Pratiche applicazioni di un dilemma filosofico" (e con la Magnifica si dissertava, perché non lasciare il bel titolo originale, "The Comfort of Saturdays"?, il titolo italiano sembra pallosino, da saggio impegnato, giustamente per i filosofi che cercano impegno...).
La comodità dei sabati, anche, il benessere dei sabati...il sabato è un giorno magico, è ancora in grado di dare speranza e risolvere, Sorella Domenica è una bella donna apprensiva, teme che tutti i treni siano già passati. In realtà, se li sai prendere, i treni non smettono mai di arrivare.
Guinness dorme, nerissima, sul fondo nero del vecchio tappeto Ikea. Ci si accorge della sua mimetica presenza solo perché interrompe le onde grigio scuro che si srotolano, intestine, sul fondo. Il pelo riluce, la sua calma luce interiore appagata.
Resto col giornale aperto, l'ennesimo articolo che mi fa brillare gli occhi, Charlotte Rampling, vecchia e indomita, splendidamente vecchia e forte, sana, erotica.
Gli occhi da felino brillano ancora e sempre.
Il viso di una vita riconoscibile, sotto le rughe, suo, nostro, noto. Niente patetici mascheroni rigonfi di giovinezza fasulla e chimica, il tempo sogghigna, pensavi di ingannarmi?
La campana mi interrompe ancora nel pensiero, batte lenta e determinata il suo vivere metallico, serena nel suo campanile.
Che bei rintocchi nitidi. Tanti, continui, come i minuti delle vite sotto di lei. Onde concentriche che mi arrivano, educate e composte, fino all'ultima vibrazione, quella finale, quella che muore educatamente come è vissuta. Si perde distratta nella nebbiolina della sera, piegando la testa, come se ascoltasse qualcosa.

San Martino

2011-11-11T18:54:00.003+01:00

La nebbia agli irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;

ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor dei vini
l'anime a rallegrar.

Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
su l'uscio a rimirar

tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri,
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar.

E' o non è la poesia più ganza di tutte? E tutti a pensare, alle elementari, Gesù, che pizza, 'ste poesie stravecchie...e invece avevano capito già tutto, i vecchi, al solito. La parte degli spiedi e del vino, poi...:)

Crisantemi

2011-11-10T17:53:00.002+01:00

I cimiteri in novembre sono scintillanti distese di giallo, bianco e violetto. Almeno questa è l'impressione.
Andiamo a cambiare l'acqua ai fiori, è un mattino tiepido e generoso, la vita dei vivi è abitudinaria e compiaciuta, quella dei morti sedentaria e sospesa, per forza.
Vado a trovare i miei nonni che ormai si fanno compagnia a breve distanza, tutti e quattro, in più visito le tombe di signore che mi hanno vista crescere, di conoscenti dei miei che mi osservano sorridenti o seriosi in quella che è l'ultima immagina che la retina registra, la mia e quella dei loro figli e parenti, ogni volta che li vanno a trovare.
Quello che mi sorprende sono le dimensioni del cimitero, una città, in pratica. E ci sono nuovi appezzamenti pronti, un pratone per le sepolture in terra e tanti loculetti quadrati, precisini come un archivio, nuovi nuovi. Il genere di pensiero che ti fa fare glom con la gola.
La morte.
Il Grande Rimosso, il toccaferro, le corna, la strizzatina. Come se bastasse, per proteggerci.
Pensiero Magico, finirai mai di avere tanto ascendente su di noi?
E' sempre, fondamentalmente, un problema dei vivi.
Come gestirla, come sopportarla (non succede).
Le religioni ci provano, con fortune alterne. Ormai la foglia l'abbiamo mangiata.
Il marmo ci piace così tanto, da vivi, nelle nostre case, è così prestigioso.
Alcune tombe hanno sopra un marmo così spettacolare che non sfigurerebbe in un salone di Las Vegas. Ori, bronzi, foto durature di coniugi imbronciati, una tristezza profonda che accoltella il vivo, lo fa sospirare di dolore e di sollievo.
L'umanità ha creato il culto dei morti per togliersi un peso dal cuore. "E' in paradiso "(un giardino, un bel posto verde e tranquillo, la soluzione più logica per pensionare l'anima). O Dio ha creato noi o è stato il contrario, chiaramente senza prove le versioni sono buone tutte e due. Il pensiero del distacco è così tremendo che pensiamo subito ad altro, concentriamo la nostra ondivaga attenzione sul lavoro da fare, sulla gente da vedere, anche la scopa e la paletta per raccattare i fiori morti sono le benvenute.
Per fortuna la Mama ciacola senza sosta.
Eeh, sono io in prima linea, adesso, poco da fare.
La figlia, in queste situazioni, stempera facendo l'ebete, al solito.
Perché in realtà il semplice pensiero è una coltellata alla gola. Come se l'anima infartasse, dolorosamente, senza defibrillatore in vista.
Perché, ne sei orrendamente consapevole, in questa faccenda conti come il due di coppe.
I vivi toccano le fotografie dei defunti, all'inizio, per salutarli, facendosi il segno della croce. E ovviamente alla fine, quando vai via, quando torni alla macchina, ai cipressi, al pranzo e alle rotture.
Quando le dimensioni si separano, di nuovo, quando l'acqua e l'olio tornano distinti, coabitanti ma separati.
Cerco sempre di restare serena e distaccata, perché mi capita di piangere di fronte alla tomba di uno che non conosco. Semplicemente perché ha una certa ombra nello sguardo, in foto, come se se la sentisse, che la fregatura era in arrivo, e non ci potesse fare niente.
La Mama è un giudice piuttosto severo, circa le foto.
I miei nonni paterni, mancati nel 1980, sono vestiti bene, nonno Dario ha l'abito scuro e la cravatta, il piglio serio, lui che prendeva per i fondelli il mondo. Nonna Olga ha quella faccina che hanno spesso le vecchiette, le rughe che prendono in giro il destino, malgrado tutto, gentile ed educata, buona ai limiti della molestia.
Nonno Antonio era un tipo tranquillo e defilato, amava stare per conto suo e le sigarette, non ricordo molto di lui, purtroppo. E Nonna Giuditta...dopo anni, il dolore è ancora una fossa aperta, profonda. In foto guarda a sinistra, mezza sorridente, i capelli bianchi, in giardino. Ha quel tipo di sguardo che ha visto tutto e sorride lo stesso. Già sideralmente lontana da noi, eppure sappiamo che siede ancora accanto al caminetto, e ride quando la facciamo ridere.
La Mama fa un ikebana nuovo con i fiori, sfalcia i tristi gladioli appassiti, ripulisce i gambotti dei rutilanti gigli viola, belli anche se luttuosi, sprimaccia i crisantemi perplessi e pesanti di piogge vecchie. Restiamo ammirate a guardare quelli di una tomba vicina, crisantemi leonini e ciccioni, tutti tondi e color crema.
Lei dice, non voglio foto tristi, sia chiaro. Ne voglio una bella, in giardino, con i fiori in mano, o con i gatti. Io al solito svicolo e propongo un servizio fotografico, così può scegliere. Lei approva. Quel che mi terrorizza è che sembra seria. Il cielo è azzurro cupo e mi manca l'aria.
A vederla spazzare per terra come se volesse ripulire l'intero cimitero provo quasi pietà per la Morte.
E' mezzogiorno, suonato da un pezzo, il Boss Valentine aspetta la telefonata di conferma "Houston, butta la pasta".
Ce ne andiamo con la flemma che ci è propria, non prima di essere rimaste incantate ad ascoltare il ronzio di un milione di api che girano in tondo attorno ad un alberello, carico di fiori. Vedo anche farfalle, le ali distese al sole, effimere ma non meno ottimiste, lì a crogiolarsi. La Mama dice che l'albero è un nocciolo giapponese, a volte dubito delle sue cognizioni botaniche ma sinceramente chi se ne frega, è uno spettacolo, vedere tutto quell'andirivieni.

Le ultime

2011-11-05T16:59:00.003+01:00

Un sabato di pioggia...se non avesse combinato le tragedie in Liguria e Toscana, questo cielo di malumore sarebbe l'atmosfera perfetta per un pomeriggio di spignattamenti e coccole, con l'aria profumata di pasta sfoglia, un bel libro di Barbara Pym (Crampton Hodnet, strepitoso) e un divano strapieno di cuscini. Più un ciotolino di bagigi.
Anche qui lo scirocco e la pioggia di novembre minacciano gli argini, speriamo reggano, dopo i lavori estivi.
Guinness ronfa sulla sedia, dopo una quantità di cibo stipata nella pancina da far impallidire un cane di 45 chili. E' sempre una sorvegliata speciale, sotto il profilo della salute, per ora non tossisce rabaltandosi come un calzino come faceva dieci giorni fa, anche se alla prima avvisaglia di repentino cambiamento d'umore son lì a tastarle il nasetto per sentire se ha la febbre.
Inutile dire che ha già preso l'aria scocciata così affascinante nei felini quando gli umani li pressano.
Mio padre al telefono mi fa, un giorno vengo anch'io a vedere mia nipote...
...capendo male anche il nome, e infatti mi fa, com'è che l'avete chiamata, Ines??
E mia madre, ma non potevi chiamarla Nerina? (In effetti, ha una sua logica).
Stasera abbiamo il compleannone di Claudio, serata temo di bagordi a profusione e libagioni - tristemente dovrò contenermi, domani ho la donazione all'Avis di Poultryville, dopo la sversata servono castagne e vino novello, yum yum. Prima però non posso presentarmi col sangue addensato e insaporito dal succo di Bacco.:(
Ho anche un pranzotto a casa dei vicini, mi presenterò così rimbambita e scivolerò giù dalla sedia, lo so.
E poi devo mettermi sotto con le case di Poultryville, mi mancano ancora le vie di campagna (quanti cagnetti mordacchini...) e le viuzze nascoste. Per ora procede, poi chissà.
Un pomeriggio rilassato...beh, insomma, in realtà non ti fermi mai...
Forse è meglio così.
Ah, e un saluto speciale al mio follower Gip, un po' come si fa nelle radio private.:)
E anche a Jimmy, naturalmente, perché mi fa ridere un sacco.;)

Piacere!

2011-10-31T14:57:00.004+01:00

Mi chiamo Guinness!

Sono una streghetta di Halloween...passate una bella festa dei fantasmi e delle streghe, mangiando dolcetti e facendo scherzetti...io me ne resterò sul divano a ronfare, ovvio...:)

Finalmente

2011-10-28T19:03:00.004+02:00

Da qualche giorno vivo in un stuporosa nube di apprensione, felicità, commozione, sollievo, angoscia e giubilo. Un mucchio di emozioni umane buttate là alla sanfasò e tutto questo perché lunedì mattina, al posto di essere in comune a rispondere alle domande dei miei concittadini circa il censimento 2011 e i suoi misteri,ero a casa mia ad accudire una gattina piccola piccola e magra magra che una ragazza moldava, probabilmente meno devota ai felini di me e assai meno interessata alle problematiche che un animale in casa comporta, mi ha sbolognato senza tanti patemi o ripensamenti.
Una miciolina piccola e denutrita, che è rimasta sotto la pioggia e al freddo.
E che adesso ha ancora una bronchitella che sto curando ad antibiotici (che faticazza immane farglieli prendere) e che per due giorni non ha mangiato niente, nemmeno se la tentavo con i bocconcini Felix che mi sarei mangiata anche io tornando dal lavoro. Ero disperata , la vedevo sul divano rintanata e sofferente, gli occhietti chiusi e tutta triste, girava la testina dall'altra parte se cercavo di sporcarle il musetto col latte per farla bere almeno un po'.
La Magnifica, che ha un talento speciale con i gatti, quasi a livello di sussurratrice, mi ha rincuorata un pochino. Ieri comunque l'ho portata dalla veterinaria che l'ha visitata e mi ha prescritto un po' di roba...la miciola non era molto convinta nell'entrare nella cesta (non avendo mai avuto gatti in appartamento non avevo nemmeno il trasportino, così l'ho messa nella cesta di vimini del bucato, con una copertina. Artigianale ma efficace.)
Quando miagola sembra il suono di una porta che cigola, gneeeeeek, una cosa così.
Povera bestiolina, è stata tenuta fuori, sbatacchiata da tre bambini che probabilmente l'hanno fatta cadere per terra e infatti ha paura dell'altezza, adora essere spazzolata ed è una fabbrichetta di fusa rumorosissime incredibile, va avanti un'ora intera se mi sta in braccio. E' adorabile.
E' ancora raffreddata e non mangiava per via del mal di gola, una volta che la veterinaria le ha siringato su degli antibiotici ha iniziato a pappare come una matta.
Quando ti prendi una animale in casa, un animale che ti è venuto incontro e si è strofinato contro il tuo corpo chiedendo di prenderti cura di lui, come fai a non starci male se lo vedi tribolare, tossicchiare, come fai a non sentirti responsabile per una creatura così piccola?
Soprattutto quando ti segue ovunque con lo sguardo, ti segue fisicamente, strofina il musetto contro la tua faccia e ronfa nella beatitudine più completa, accoccolandosi in grembo e facendoti sentire indispensabile, per una volta nella tua vita. Portandosi via ogni pensiero inutile, ogni sensazione negativa e lasciandoti solo il desiderio di vederla felice e in salute e con te sul divano a correggere i questionari e a guardare la televisione.
Ho avuto una settimana davvero di corsa e infernale ma adesso me ne sto qui, con lei in braccio, nel caldino del salotto e tutto quello che voglio è che mangi, metta un po' di carne su quegli ossetti che bucano il pelo, che si riprenda e sia felice. Vederla così fiduciosa mi commuove profondamente, mi fa capire come gli animali, sempre, siano migliori di noi.
Anche quando la vita li prende a calci, li costringe a passare notti all'addiaccio, sotto la pioggia, senza mangiare nulla.
La Magnifica lo dice sempre, manifestano una gratitudine così profonda nei tuoi confronti che è come sentire uno strazio profondo ma benefico dentro di sé, l'estratto purissimo della loro devozione, qualcosa che gli umani si sognano di provare.
Gli occhi verdi di questa gattina nerissima, baffi sopracciglia e nasetto nerissimi, sono una luce che scava nell'anima. Mi ricordano tutti gli sguardi dei gatti che ho amato e perduto ed è come se mi dicessero siamo tornati perché non potevamo lasciarti sola.
Il nome è ancora dibattutissimo.
Io propendo per Hazel, Strega Nocciola, Coraline, Namake, Fujiko, Stregatta.
Per ora la chiamo Amore e lei mi risponde sempre.
E, naturalmente, devo mettere un po' di foto.:)

Paddington Bear, at last!

2011-10-21T19:59:00.005+02:00

Per far capire quanto questo signorino sia carino , carino, carino in modo assurdo.

E anche la mug.

Se guardate bene, sul divano si vede ancora l'improntona del mio reale sedere.:)

Tira vento e piovono orsacchiotti

2011-10-19T23:36:00.009+02:00

Gita domenicale un zinzino più in là della porta, giornata bellissima.

Grande consolazione a metà settimana, quando si deve cominciare col giro del censimento degli edifici, con poche idee e tutte confuse. Oh, mamma, speriamo bene...

Con la Magnifica e Stelio a visitare la mostra a Villa Pisani a Strà, quella sui paesaggi d'acqua veneti dell'Ottocento, piccolina ma stupenda.

E il parco e la villa...wow. Sono ancora senza parole.

Mi ricordo di averla visitata più o meno trent'anni fa, con i miei, avete presente quella sensazione, mmmm, questo posto io l'ho già visto, tutto emerge dalla nebbiolina cerebrale e le sensazioni familiari, quel senso di riconoscimento che ti fa dire, questo posto è un mio amico. Beh, così.

Anche se il tutto cominciava ad essere un po' troppo autunnale, le rose erano poche e sfiorite, l'erba secchetta e verdastra, l'aria frizzantosa di bora e gli alberi si piegavano giù, giù, come penitenti sotto Pasqua.

Siamo state alla Ghiacciaia, quella specie di edificio piccolino sopra al montarozzo d'erba, con sotto la grotta dove tenevano in fresco la roba da mangiare quando non c'erano gli Indesit No Frost. Mi sono accucciata davanti alla grata d'accesso ed arrivava un'arietta umidina e gelata...brrrr.

Poi abbiamo visitato l'Orangerie con tutte le piante di agrumi, e le serre piene di piante grasse e di altre già messe a dimora, un posto così bello, mesto e silenzioso. Quanto mi piacerebbe avere due stanzette in mezzo al parco! Che meraviglia poter fare il giardiniere là in mezzo, non aver altro pensiero in testa che la cura delle piante e dei fiori e poi una cenetta frugale, un caminetto, un libro e a nanna presto. Almeno per un mese. Poi si vedrà.

Ho fatto anche qualche foto, ce n'è una della galleria col roseto, le rose sono andate ma mi ci vedo lì a passeggiare, con la crinolina che tira su tutta la ghiaia, ad annusare quelle lussureggianti signorine profumate di paradiso (altro che la versione di plastica che si compra dal fioraio), ad aspettare l'amato al quale mi lega una relazione clandestina e che purtroppo non si farà vedere perché non vuole più compromettermi - dannazione! Che posto romantico.

Ma il pezzo forte di tutto il parco è il famoso labirinto.

Tu entri abbastanza spensierata pensando che in capo a cinque minuti sarai sulla torretta in mezzo. Col cavolo. E' complicato entrane ed uscirne, quella volta l'hanno fatto proprio benino (la Magnifica mi ha detto che giocavano a perdersi in mezzo e quello sulla torretta dava indicazioni su come risolvere il rebus. Beh, non c'era la tv, una volta).

Noi ridevamo come matte, cercando di arrivare prima di Stelio, facendo cordate con altra gente e sbagliando puntualmente, finendo dentro vicoli ciechi a ripetizione. Io bofonchiavo, la prossima volta mi porto dietro il decespugliatore, la Magnifica ridacchiava e ci sentivamo già abbastanza spompate (ragazzi, non era meglio vedersi la mostra prima, quando avevamo le gambe fresche?)

Quando ne abbiamo avuto abbastanza del labirinto, soprattutto quando siamo riusciti a venirne fuori, abbiamo visitato la villa e aaahhh, ooohhh, che meraviglia. Ma davvero.

Che stanze, che tappezzerie, che affreschi. Quando si arriva alla sala da ballo, quella altissima e tutta dipinta da cima a fondo, ti crollano le ginocchia. Mi sono afflosciata sullo strategico divanetto giallo e sofficioso e ho lasciato che la Sindrome di Stendhal mi sbatacchiasse a dovere. Peccato avere solo due occhi per contemplare tanta incredibile bellezza.

Tutta quell'arte, quell'armonia, prodotte con pazienza, dedizione, accuratezza.

Roba da deliquio, da estasi.

Per tutti quelli che si chiedono affannosamente, cosa faccio domenica mattina, cosa faccio domenica pomeriggio? vi rispondo, andate a vedervi un museo, una villa, un castello, una pieve, quello che vi pare, ma andateci, guardate tutto quello che altri prima di voi hanno prodotto con sacrifici e passione, godetevelo perché è anche vostro, pensate alle vite che vi hanno preceduto e che in fin dei conti non sono state poi così diverse da quelle che viviamo noi.

Siamo tecnologici e possiamo visitare tutti i musei del mondo dal computer, seduti alla scrivania. Ma di persona, lo sappiamo, sono mille volte meglio. Vuoi mettere?

Ciliegiona sulla torta Foresta Nera, la Magnifica mi ha regalato il Paddington Bear, l'orsacchiotto col cappello e l'impermeabile piuttosto famoso in Inghilterra, un orsetto morbidino da sbaciucchiare (metterò le foto, così si capirà meglio). E la mug con sopra dipinto sempre quel suo musetto adorabile. Ovviamente, è diventata la mia mug preferita per i primi tè autunnali...:)

Beh, che belle le gitine fuori porta, anche se brevi, anche se ventose.

Quel che conta, si sa, è sempre la compagnia.;)

True colors

2011-10-10T22:37:00.005+02:00

Ecco i tramonti color fenicottero.

Se l'autunno fosse un uomo, me ne innamorerei subito.

Avvistamenti

2011-10-10T21:05:00.003+02:00

Ritorno visibile sui radar umani dopo un periodino pieno pieno...qua c'è un buon profumo di autunno, tramonti oltraggiosi e color di fenicottero e il primo maglione cicciotto della stagione, per quando senti quel bel brividone che parte dalla nuca e ti mordicchia i calcagni e dici, ehi!, aspetta un po' che tiro fuori il maglione irlandese con le treccione...

Metto su i Pogues e mentre scrivo ballo un pochetto da seduta, così mi scaldo ancora meglio.

Dunque, sono stata scelta dal comune poultryvilliano per quel gran divertimento che si sta rivelando il censimento 2011 e come al solito ho risposto obbedisco.

Orbene, dopo dieci anni dall'ultimo non mi ricordo un ciufolo, al tempo l'ho fatto per l'ufficio.

Quindi riparto con cervello vergine e totalmente ignara - del resto vivo da ignara, rotolando giù dal pendio. That's the way I like it, baby.

Ho dovuto seguire un corso abbastanza pizzoso di due giorni, per fortuna mi hanno dato anche il manualone da consultare perché specialmente col censimento degli edifici si scatenerà il Ragnarok...per ora Poultryville brancola tra le tenebre più fitte come buona parte d'Italia, in settimana si dovrebbe saperne di più. Mi stupisco sinceramente della solerzia di molti italiani che hanno intasato il sito fin dal primo giorno. Di solito vedo il mio popolo pronto a far ressa al casello per le spiagge o in coda al buffet, ma a compilare un questionario noiosetto con tutta 'sta premura, no. Che succede, ragazzi? C'è tempo fino al 21 per farlo online, ammesso che non si imballi del tutto il sito, come una lavatrice piena zeppa di detersivo. E prendetela con calma! Non si vince niente, non sono tasse, scrivete quello che viene richiesto e fine. Se siete smemorini (come me) scrivetevi sul calendario dove eravate il 9 ottobre, giorno in cui la fatidica "fotografia" dell'Italia viene scattata. Se eravate da vostro cognato sul Montello a raccogliere le giuggiole, beh, fatevi l'appunto e godetevi la scampagnata. Se stavate dall'amante a Recanati primo, non ditelo alla consorte/morosa e secondo, siate creativi.

Il corso è stato carino soprattutto perché mi ha sbattuto davanti la realtà del mio cervello in pappa (incapacità di seguire una lezione di tre ore di fila senza cominciare a disegnare ragnetti penduli lungo il bordo del bloc notes). Pensare che vent'anni fa mi sciroppavo quattro ore di filologia germanica scrivendo senza sosta, ero davvero Ironwoman. Adesso sono un'ameboide in ciabatte).

Ho conosciuto dei ragazzi davvero simpatici e reclutati da Papà Istat come me, una avvocatina carina che avevo già incrociato in treno e infatti lei mi ha guardato e ha detto, ma la tua faccia l'ho già vista!, e anche in tribunale, probabilmente, al tempo della mia sfrenata carriera nel mondo degli studi legali. E poi il suo amico, un ragazzo che fa il pittore ed è davvero bravo. La loro compagnia ha alleviato un tedio altrimenti insopportabile.:)

E' stato un tuffo nelle acque tumultuose dei ricordi, le lezioni all'università, quando ci mettevamo nell'ultima fila e facevamo tanto casino, ma tanto, e il professore tutto serio serio e secco secco che diceva, voi là in fondo, silenzio, non costringetemi a ricordarmi le vostre facce, all'esame e in realtà, siccome era un timido patologico, non ti guardava mai ma le facce se l'è ricordate, eccome. Meno male che avevamo anche studiato.

Durante un pomeriggio eterno, l'altro ieri, in un'aula senza aria condizionata, tutti in maglietta e sudati come bimbi dopo la ricreazione, a prendere appunti su domande noiose come la morte che una riccetta con gli occhialini continuava a partorire senza soluzione di continuità, le uniche persone della fila che hanno ridacchiato quando il conferenziere ha riassunto i punti del questionario dicendo, e al punto G dovete scrivere così, indovinate un po' chi potevano essere.

Wooooossssshhhh, il vento dei ricordi è passato così veloce che mi ha scompigliato i ricci.

Senza contare che il tipo ci dava dieci minuti di pausa caffè e noi ce ne prendevamo mezz'ora, ed era di nuovo come stare sotto i portici, d'estate, a mangiare tramezzini e a bere ettolitri di espresso, pensando che Virginia Woolf avrebbe enormemente migliorato le nostre vite.

Nel mio caso, sì.

Che belli che sono, gli amici. Non te ne stancheresti mai.

E adesso vediamo come parte il censimento, prevedo che ancora una volta Poultryville mi stupirà.

Urca, son già le nove e mezza, mi voglio vedere una bella puntatona di Barnaby e ho i piatti da fare.

Mi piacerebbe avere il dono della sintesi, nel racconto, ma preferisco andare per disordine.

Oh, beh, già mi conoscete, che ve lo dico a fare.

Scappo, che l'acqua nell'acquaio mi si fredda.

Ormai sono un pezzo vintage pure io

2011-09-24T18:43:00.002+02:00

Qualche settimana fa in centro a Padova il Comune aveva organizzato una kermesse con un botto di espositori e di gente venuta da fuori, il tutto dedicato al vintage - per quelli che magari erano distratti, menefreghisti o a leggere le calorie sulla scatola dei cereali è questa gran passione per vestiti, accessori e arredi dei buoni vecchi anni andati. La materia è vasta e mi piace molto.

Se girate per i mercatini pulciosetti di Londra o Parigi, (ma anche in Italia trovate molti posti per gli amateurs) sarà stato impossibile non notare le vecchie giacche di pelle da motociclista, tutte sbregottate, i jeans d'epoca, e andarci dentro è proprio una mission impossible anche per quel sederino magretto di Tom Cruise, borsette degli anni '50, '60 e via crescendo. Ma anche calando, se pensate a certi fantasmagorici gioielli degli anni '20 o '30, con strass e pietre dure e forme strambe e fantasiose. Eh, sì, avevano proprio una grande immaginazione sbrigliata a quei tempi.

Quando siamo andati noi era un sabato sera e la sala schioppava di gente: il tutto si teneva al San Gaetano, se non vado dicendo una delle mie solite castronerie dovrebbe essere il vecchio tribunale.

Dopo una piadina eterna nell'attesa e microscopica nell'aspetto (son proprio sfortunata con le piadine, in 'sto periodo...), siamo riusciti ad entrare pur pigiati nella bolgia di ragazzetti e ragazzette molto fashion e trendy, tiratissimi che manco per il red carpet di Hollywood.

Dentro, ti si spalancava un mondo. Però.

Si vedevano i ragazzini, nati nei Novanta, perlopiù, che impazzivano per gli occhialini di celluloide, viola, verdi, ad occhio di gatto. Ed era tutto un provare e un rimettere giù, ed un "come sto?" e l'altro, insomma, gli altri ti facevano più figa, e a me sinceramente faceva un po' senso mettermeli sulle orecchie dopo decadi di uso ed eoni passati in scatoli in soffitta.

Tant'è.

Dopo un po' ci ha raggiunto Armando, del partito dei menefreghisti totali, tipo vintage che d'è sta roba. Lui vestito da spiaggia, bragotte e maglietta da piadina al chiosco. Un mito.

A voler ravanare tra gli appendini c'erano quintalate di vestiti assurdi in terital, di ogni epoca, foggia, fantasia che mai mente umana abbia concepito: io mi sono appoggiata contro un abito da ballo lungo fin per terra, con le maniche a sbuffo, a fiori pallidi, così sintetico che mi si alzavano i peli delle braccia come gatti matti. Però bellissimo.

E magliette di Issey Miyake con prezzi ancora piuttosto imponenti, flosci cappelli di panno anni '70, ponci di lana cari, ma cari....

Resto sempre stupita per i prezzi.

Mia madre ha un poncio giallo Titti, verde acidetto e maròn uguale sulla poltrona in taverna, al momento ci dorme sopra la Gilda...credo che lo difenderà con le unghiette e con i dentini, non le piace quando portiamo via gli straccetti col suo odore sopra. E' una gatta.

Mentre fluttuavo tra la gente e gli appendini, rapita, pensavo a tutte le robe vecchie che ho a casa mia e a casa dei miei.

Tonnellate. Roba ammucchiata in settant'anni di vita dei vecchiotti e in quaranta della sottoscritta. Perché noi siamo gente che non butta via niente, perché non si sa mai e potrebbe financo tornare tutto buono, un giorno. Il pensiero di chi è venuto su con la guerra ed ha avuto i figli quando c'era l'austerity.

Perché il problema doloroso che si trovano a vivere i ventenni di adesso è il cambio epocale, il benedetto switch off in tempi che invece del buttare via avevano fatto la filosofia di vita: sempre avanti con le robe nuove, sotto con le ruspe, la catarsi dell'armadio rinnovato.

Mia madre ha stoffe originali degli anni '60, fantasie introvabili, da viaggio acido a Carnaby Street. Ha borsette dei '70 (che le ho fregato), maglioni che portava quando soggiornavo nel suo pancino (fregati anche quelli), camicie mostruose con i colli a punta (assassina! alcune le ha tagliate in tondo, trasformandole in sciape e borghesissime camicette comuni).

Aveva pure dei sandali con la zeppa da dieci centimetri e in vinile giallo sole, tutti ricamati, però dice che i tarli se li sono mangiati. Mah.

Il tempo è il parassita più ostinato che ci sia.

Lui sta lì ad osservarci a braccia conserte, appoggiato al muro, sempre giovane, pieno di capelli e beffardo.

Noi crediamo di piegarlo ai nostri voleri giocando con i vestiti e le epoche, ballando sulle canzoni dei Beatles e di American Graffiti e lui sta lì comunque, con un mezzo sorrisetto, senza fretta. Tanto, non deve andare da nessuna parte.

Mettersi addosso un vestito vecchio forte è un atto di affermazione, una resa o un gesto di pace verso i nostri vecchi io? Tentando di tornare ad una parte di noi messa in naftalina e magari rivisitata, per vedere se stavolta andrà meglio e saremo più felici.

Oppure lo fai perché il tempo è davvero una delle poche cose che suscita invidia genuina, perché non si compra. Mi capita di trovare persone che mi fanno offerte economiche interessanti per certi gioielli che ho o i maglioni assurdi e via così. Però io non lo vendo, quel poco di tempo imprigionato in un vecchio bracciale di mia madre. Come i giapponesi penso che gli oggetti con l'età acquistino uno spirito, buono o cattivo. Preferisco tenere con me qualcosa che il tempo ha maneggiato, annusandolo, valutandolo.

Fa la stessa cosa con me, anche in questo momento.

In definitiva, è la prova che ha consumato anche me. Beh, ci siamo consumati volentieri, lui ed io, a vicenda. Col tempo viviamo sempre grandi storie d'amore.

E il design...certe volte è inarrivabile, adesso girano solo pallide copie.

Abbiamo così tante incertezze verso il futuro che l'unico approdo sicuro è il sorriso di Audrey Hepburn con addosso la veletta.

Il presente sei tu adesso in questa stanza e non sai che fare.

Meno male che una passeggiata con quel tocco vintage anni '60 di Armando, sotto i portici seri e muti, ha rimesso la prospettiva a posto.

Il presente sembrava di nuovo un confortevole monolocale Ikea.

E' qui!!

2011-09-21T18:54:00.005+02:00

Finalmente il primo giorno d'autunno, ragazzi, sono contenta.
Finalmente anche le finestre chiuse, il sonno tutto un dritto senza rigiramenti sudaticci, galli canterini e albe sornione dritte negli occhi.
Tutto è sprangato, silenzioso, riposante e tu hai sonno, tanto sonno, come direbbe un ipnotista cocciuto. Si dorme benone col copriletto e, perché no, con un pezzetto di coperta in pile sui piedi.
Oggi sono passata guidando lungo un argine con alberi a destra e a sinistra, una volta giallo-arancio-un po' verde oliva che mi omaggiava, con quel bel sole ancora virile ma già pronto alla resa che bussava al finestrino.
Che bello sarebbe poter partire per vedere il foliage in Vermont...
Spiaccicato il primo cavallettone tra imposta e muro.:(
Sono abbastanza incasinata con mille robe da fare ma ho parecchie cose da scrivere.
Sarà dura e cercherò di fare i saltelli da acrobata, al solito.
La Mama mi ha appena sistemato un paio di jeans anni '70 chiari, piuttosto belli, il panarone nello specchio sembra una piazza d'armi, devo cercare di darmi una regolata o me li dovrà riallargare.
L'è dura, con la fame che mi ritrovo sempre...come si fa a resistere sapendo che hanno aperto una pizzeria qua vicino che fa pure i panuozzi??
Questa è cattiveria.
Buone foglie a tutti.

Sirene e muffin

2011-09-15T20:20:00.003+02:00

Ragazzi, che bella giornata ci siamo sparate io e la Magnifica, ieri!

Al mare, a Jesolo, lungo strade deserte e con parcheggi pneumaticamente vuoti, mentre tutto il mondo lavorava, il nostro pensiero era la spiaggia e pucciare i piedini nelle onde.

Mi sono svegliata all'alba e ho affrontato il traffico verso la città, in bus (la situazione mi sembra strapeggiorata...), poi un altro bus fino a Mira e lei era là ad aspettarmi con la BatTwingo, che forza.

Aveva portato pure i rinforzi mangerecci, quattro muffin grossi come i pugni di un peso massimo presi al panificio e boni, ma boni...quello con la crema di arancia è una cosa paradisiaca, bisogna che scovi la ricetta su internet, la provi e poi ve ne faccia partecipi. Mamma, che boni.

Jesolo in settembre è il mio sogno di posto di mare: quattro gatti, signore che passeggiano sul bagnasciuga, guardano pensose l'orizzonte, ragazze e ragazzi che si portano l'ombrellone fin sulla spiaggia libera, si schiaffano sull'asciugamano e tirano fuori un libro, gente che amoreggia seduta lungo la diga, il sole è ancora piuttosto scotterino sulla pelle, malgrado la protezione 30 tutte due avevamo decorative zonette rosseggianti sul decoltè...siamo state sedute sulla sabbia a chiacchierare di tutto, a guardare il cielo bianco e una nave in fondo in fondo che sembrava un giocattolino, scherzando con tutti i ragazzi che ogni cinque minuti si avvicinavano per venderci qualcosa. Non pensavamo di avere 'sta aria così benestante, si vede che l'apparenza inganna.

Quando ci siamo rotte della sabbia calda sotto il sedere abbiamo camminato con le onde alle caviglie, qualcuna, assassina e traditrice, mi ha inzuppato la gonna fin sotto le parti tenerine, mi toccava fare il saltello e hop, per evitarle.

Che bella sensazione il fresco del verde marino, lo splash splash della mia camminata con l'acqua che mi trattiene, i piedi affondano e i muscoli lavorano per tenermi in piedi, le conchigline che mi grattano la pelle, le onde nella sabbia sott'acqua, regolari e misteriose.

Viste un botto di meduse, una era già ormai una gelatina andata, un'altra era una meraviglia opalescente e blu elettrico, a cupoletta, un'altra piatta come un disco volante...un signore me le indicava tutto entusiasta. C'erano anche un sacco di granchietti, vivi?, morti??, giravano in mezzo alle onde come se fossero intrappolati.

Inutile dire che non ce ne saremmo mai andate.

Via Baffile credo sia una delle vie più lunghe del pianeta, specie se te la fai con 39° e carica di pesi.

La giornata era afosa ma per fortuna non insopportabile.

Abbiamo doverosamente rimirato le vetrine, quasi tutte, abbiamo fatto un pit stop mangereccio e io ho potuto aggiungere un nuovo primato alla mia carriera gastronomica, delibando la piadina più tremenda della mia intera esistenza.

Verdure smollacciose, insipide, formaggio inesistente, se mi pappavo un pezzo di polistirolo era meglio. A Jesolo di solito si mangia bene, non capisco...per fare una piadina cattiva bisogna impegnarsi, secondo me, è più facile farla buona, pure se ci mettiamo noi profani a casa nostra con quattro robe del frigo. Mah.

Visto che si faceva l'ora di tornare, abbiamo dato il giro di vite alla profumeria Kiko, che la Magnifica non conosceva. Rovina e povertà incombono...;)

Ho capito che era finita quando ha preso su un cestino...

Non vedo l'ora di farmi le unghie verde smeraldo.

E verde acqua.

Visto che avevamo ancora un'oretta di vantaggio, ci siamo fermate alla casa del detersivo più grande mai vista, restandoci dentro, attonite, per un tempo infinito e pieno di beatitudine.

Che bello, con lei posso dar sfogo alla mia nevrosi circa saponi, shampoo, detersivi, profumini, profumetti, creme...la posso immattonire per ore parlandole di maschere per capelli e so che non mi sparerà ma anzi mi capirà. Incredibile.

Magnifica, il mondo è fortunato ad averti. E io anche.

Decidiamo che ci piacerebbe tornare e vedere il mare in novembre, i cieli pensosi sulla sabbia scura, i gabbiani nervosi, il mare imbronciato.

In un momento di follia, potremmo pure ripucciare i piedi nelle acque comprensive, quando si portano via tutti i pensieri, massaggiandoci la vita.

Deciso.

Ninna nanna

2011-09-15T20:18:00.001+02:00

E' una delle canzoni dei Pogues che preferisco, dolce e malinconica.

Se avete voglia di addormentarvi al suono rasposo della voce di Shane MacGowan, dimenticando per un attimo il suo fiato importante e la dentatura problematica, fa proprio per voi.

Notte nottina.

Un sacco e una sporta di madeleines

2011-09-12T19:43:00.004+02:00

E' un nebuloso e afosetto venerdì mattina e mi costringo ad andare, finalmente, alla segreteria dell'università per ritirare dei certificati.
Parto di buon'ora e mi godo il mio giro solito, qualche vetrina, qualche acquisto di libri (molto, molto pesanti ma anche validissimi, un bel Taschen sui vecchi menù americani, uscito novo novo).
Le città al mattino sono ragazze piene di belle speranze, tutte agghindate e ridacchianti.
L'asfalto è fresco di bucato, non si suda ancora molto ma sai già che tra un pochetto il tuo aspetto sarà trasandato ed equivoco come i vecchi consoli abbandonati all'alcol e alla malinconia nei film, a vegetare in baretti da qualche parte vicino all'equatore. Qualche faccia stravolta dal caldo gira ancora, le poste sono un'oasi momentanea, come i negozi con le novità autunnali - che divertimento provarsi un maglioponcho di lana, te lo compri su due piedi solo per potertelo levare di dosso.
I ragazzi girano con l'aria sperduta, bramosa, bisogna quagliare, quagliare!, prima che arrivi l'autunno e copra tutte queste gambine depilate e si porti via in un turbine gli shorts birbanti e le cosce abbronzate, prima che l'inverno le ricopra di peletti e grasso.
Scopro che la segreteria è al Portello, per un momento la distanza mi colpisce come un mattone. Sono carica di borse e borsine, ho pure il librone che mi sta allentando tutti i tendini del braccio, ma mi faccio forza e cammino.
Una volta la mia vecchia segreteria era in Riviera dei Ponti Romani, un buco incasinato e con impiegati particolarmente scorbutici. C'era sempre uno sportello chiuso e polveroso con un cartello, "manca personale". Questo era chiaro. Ci passavo i pomeriggi e non mi ricordo più nemmeno perché...forse per i ragazzi, è l'unica.
Cammino lungo il Lungargine del Piovego che, come si può intuire, è appunto un argine lungo un fiume e non finisce mai. Mi ricordo vagamente che ci dovrebbe essere un ponte da qualche parte che porta alla sede dell'Avis ma preferisco non pensarci più di tanto perché ancora non si vede niente.
Piuttosto si vedono le scene da inizio di anno accademico: ragazze e ragazzi che appendono con lo scotch ad alberi, ringhiere, biciclette, cancelli dei foglietti di carta con su scritto cerco casa o offro posto letto. Sono tutti molto seri, alcuni con le occhiaie da seratina vivace appena vissuta, sono tutti molto belli e curati come usa adesso, anche gli alternativoni con i dreadlocks e l'aria "non mi frega una mazza di quello che mi metto" sembrano dei modelli usciti dalle riviste, zozzetti ma con stile.
Mi sento attempata, con una borsa malridotta che ha visto giorni migliori, i capelli bisognosi di parrucchiere, le vesciche ai piedi battono al portone del dolore, imperiosamente.
Disperando, ormai, chiedo ad un paio di studentesse dove si trovi la benedetta segreteria e loro me lo dicono, gentilmente: prosegua pure dritta, signora, dopo il ponte a sinistra, non può sbagliare.
Che rumore fa una coltellata all'orgoglio?
Scrushhhhhh?
Gente si fotografa in tristi giardini secchi e smunti dal calore, alcuni si fermano per strada con l'amico coreano e cominciano a parlarci, in lingua, da linguista li guardo con ammirazione.
Mi immagino il mondo come un lungargine pieno di gente che studia, con speranze riguardo al proprio futuro, con illusioni circa sé stesso, l'amore che verrà, una carriera...scivolo pericolosamente in uno dei miei mood piangiottiferi, quando mi commuovo al vibrare di una foglia, non posso arrivare lì pure col mascara alla Alice Cooper. Mi dò un contegno, quadro la mascella e fisso un punto verso l'orizzonte, proseguo.
Il cielo ha quella sfumatura di grigio che anticipa la calura scassapalle del pomeriggio.
Il fiume è verde come un coccodrillo e mi guarda sospettoso.
In queste aule ho studiato, ho conosciuto amici, ho riso come una matta. Su quest'erba mezza morta e piena di cartacce ho posato il sedere dei miei vent'anni, aspettandomi grandi cose dal futuro, come tutti, o forse no, le ho incrociate e non riconosciute.
Vedo coppiette affannate con libri da ordinare, vedo faccine disperate, vedo espressioni già cattive sotto l'innocenza, che brutto.
Le vesciche si illuminano quando arrivo alla segreteria, entro, non mi sembra vero.
Preferisco non pensare che la stessa strada me la sciroppo anche al ritorno.
Ed è un tuffo nell'acqua del passato, quell'acqua ferma e torbida che circola nell'anima.
Il posto è più moderno e più grande, ma è sempre un casino incredibile.
File e file di ragazzi che cercano di capire cosa fare di sé stessi, vogliono andare all'estero, vogliono informazioni. Tenere, piccole dinamo che non sanno di essere l'incredibile motore che fa muovere questa macchina collassata che ci circonda.
C'è pure un display touchscreen, lo vedo dappertutto ma stavolta mi fa sembrare catapultata nel futuro. Cerco di capirci qualcosa e invito la ragazza alle mie spalle a prendere il mio posto, se vuole. Lei mi dice, no no, fai tu prima, io non so cosa devo fare.
Perfetto, allora siamo in due.
Prendiamo il bigliettino che dice "certificati" e andiamo ad uno sportello a caso, compaiono lettere tipo MK, MZ, AQ sui display e ovviamente non capisco un tubo.
Finché aspettiamo lei mi chiede (oh, Gesù, ancora adesso mi domando se è realtà o sogno) "che facoltà fai?" e il solo pensiero che per un secondo mi possa considerare una potenziale studentessa e non una tardona smarrita mi fa ripiangiottare gli angoli degli occhi.
E io le dico, no, io sono già laureata, veramente. E lei, ma dai, che brava!
E aggiungo, mi sono laureata nel 1998, eheh.
Per un attimo mi guarda come se fossi una tipa di "Twilight", e in realtà portassi egregiamente i miei trecento anni, con una faccia strana.
Provo il terribile impulso di baciarla con gratitudine.
Quando sistemo tutto allo sportello e sono veloci, educati, precisi e mi rendo conto che il tempo è passato ma non è stato buttato via, in fin dei conti, saluto la ragazza e le faccio l'in bocca al lupo di rito. Diventerà una consulente del lavoro, mi dice, con i suoi occhi azzurri e con le occhiaie, la bocca larga e sorridente, la voce simpatica.
Tesoro mio, spero che la vita mantenga ciò che promette, con te.
Che non sia un cameriere acido che ti strappa il menù di mano quando ti siedi al tavolo per mangiare, dicendo che la cucina è chiusa.
Ti auguro di tenere duro e arrivare alla fine della gara.
Poi esco e mi ritrascino fino in stazione, non mi rapina nessuno e lo considero già un successo, con la tentazione di buttare il librone - che nel frattempo sembra ingrassato - nel Piovego.
C'è uno spicchio di sole stanco, i foglietti con le offerte degli appartamenti già si staccano per il caldo, vorticano insieme alle prime foglie secche, con la polvere.
L'italiano e il coreano sono ancora lì che ciacolano.
Ho fatto bene a laurerami in lingue, penso, nonostante tutto.
Ho fatto proprio la cosa giusta.

Come ci si dovrebbe sentire alle otto di sera del venerdì

2011-09-09T19:43:00.002+02:00

Quando esci fresca dalla doccia, incremata alla gardenia e ti senti viola dalla testa ai piedi, tiri fuori un po' di roba dall'armadio per fare scena e la spaparacchi sul letto creando composizioni artistiche come i servizi di moda strambi delle riviste.

Guardi tutto cogitabonda per qualche minuto poi ti metti i jeans stretti, la maglietta con Topolino e Minnie cuties e innamorati, quella specie di palandrana viola presa da Coin durante l'adolescenza che fa caldo giusto con serate come questa e fa morire tutte le altre, per finire coi tronchetti camoscio buoni per tutte le stagioni.

Un po' di gioiellame a cacchio, capelli color cioccolato freschi di tinta, profondo senso (immotivato) di figame in atto.

Pronta.

Seduta tutta la sera sui divani candidi a fare flanella sarò perfetta, mentre il mondo mi gira attorno seduto sulla sua giostrina coi cavallini bianchi impennacchiati, al suono della sua pimpante musichetta.

Dai, ballo, anche.

The autumn winds blow chilly and cold...e grazie a Dio, direi

2011-09-05T18:51:00.008+02:00

La fine delle vacanze viene sancita dal cesto della biancheria sporca, come si sa.

Quando trabocca di asciugamani, lenzuola, magliette con Snoopy e canotte piccine picciò con inestirpabili padelle di gelato al cioccolato sopra, l'estate muore, al lamento di "il mio regno per un altro tocchetto di anticiclone africano".

Grazie, ma anche no.

Francamente ne abbiamo avuto abbastanza di calore e piante secche ed erba gialla e morta, di foglie rattrappite. Non era esattamente questo che avevamo in mente quando pensavamo alla bellezza del tepore che spingeva più in là i venti umidi di marzo.

Adesso canticchio a mezza bocca la bella canzone di Simon&Garfunkel, quella che piglia tutti i mesi e comincia con "April, come she will..." e va avanti finché l'amore non diventa vecchio. Canzone romanticona per inossidabili molcenti romantici.

E' tutto agosto che il nervo della spalla mi martoria come un ossesso, sento sempre la sua trafittura traditrice sotto la scapola, colpa dei venticelli notturni che fanno respirare la camera da letto. E le notti estive, sudate, con le apnee notturne, e sentirsi sempre zuppi e stracchi.

Basta, per pietà.

Ho per fortuna passato qualche giorno con su la felpa, e ringrazio tutti gli dei per questo.

A settembre si dovrebbe tirare una riga e fare un bilancio dell'estate passata, ma quando si comincia ad essere più stagionati e le tempeste del cuore sono placide perché viste dal faro, attraverso i vetri rigati di pioggia, mentre si legge davanti ad una bella stufetta, ti vengono in mente fondamentalmente le sensazioni più paciose, quelle che ti hanno fatto tirare un sospirone di rilassatezza, come quando ti stiracchi e senti i muscoli che si allungano, allungano e poi li molli e allora...aaaahhhh, tiri quel bel sospiro di piacere che è lì, sul confine tra godimento e sofferenza. E per qualche secondo non ti riesce di pensare a nulla, il che è sempre un bene.

L'estate dovrebbe essere tutta così, ecco.

E allora andiamo un po' con i ricordi e qualche sensazione, nel mucchio.

Che bella la serata a Piazzola sul Brenta, col concerto degli Hooverphonic aperto da Mads Langer (belle sorprese tutti e due). Non li conoscevo ed era un peccato. le risate quando il chitarrista ha detto "ciao, Pizzaiola!" anziché Piazzola, e tutti noi giù a ridere e lui un po' confuso che si è ripreso (?, mah) elencando i piattini che si era sparato col gruppo, in turnè, pasta al ragù, risotto, 'sti belgi vengono in Italia e mangiano come assassini. La cantante era questa meravigliosa creatura con vestitino a righette beige e nere, un'aliena, al confronto della folla buzzicona che la circondava. Una volce così dolce, da innamorarsene. Com'era sensuale, quando si muoveva. Ho quasi pensato, però, le donne, davvero non sono male.

L'estate ha di buono che ti smolla le giunture, ti scioglie le briglie e ti dice, corri. All'inizio di luglio pensi che farai un miliardo di cose, hai trecento progetti, sei piena di idee. Poi, sul finire di agosto ti è chiaro e lampante che ti sei insabbiata al ginocchio, come sempre. Che la tua vita è una Parigi-Dakar con le ruote sgonfie.

E' meglio immaginarsele, le cose, i colori sono più brillanti.

Ti ricordi che ti sei sciroppata un sacco di caldo, tutti rimpiangevano le spiagge vuote e fredde, gli ombrelloni sfilacciati e desolati e poi eccolo il principe, eccolo il gran caldo e di nuovo i servizi sulle città roventi, la gente che si bagna nelle fontane, le turiste con le gonne bianche e il tanga sotto che ciabattano e sorridono, i ragazzi palestratoni che imitano male i riprovevoli Jersey Shore Men e gli omicidi e le aggressioni da gran caldo, e le manovre che non vanno bene a nessuno ed è allora che conviene tagliare l'angolo, scappare da tutto perché è questo che raccomando a volte, scappare. E' una triste verità. Col caldo non si risolve niente, la gente può solo accopparsi, con 39°.

E' con questa temperatura che siamo partiti per la montagna, alla ricerca non del fresco, visto che si bolliva anche in montagna, ma almeno dell'asciutto.

Ho trovato notti calde da lenzuolo ma anche sorridenti mattini tra le colline, pini seriosi e antichi muretti nei boschi forse messi in piedi da pignoli Cimbri, tanto tempo fa, frutti di bosco scandalosamente buoni e un sole dolce e stuporoso che mi ha scurito un po', baciandomi piano. Sane letture (ma le letture sono sempre salubri), su panchine accanto a vecchie pievi di mattoni, all'ombra, perfetto quadretto britannico, quasi una puntata di Barnaby. L'ombra delle montagne ti copre e protegge la tua fuga, mimetizzati tra le foglie.

Ho letto Elizabeth Strout e Trollope, una l'ho finita ed ho già voglia di comprarmi un altro romanzo, quell'altro giace ancora sul comodino, centellinato lungo il lago, durante quel pomeriggio già più freddo, quando nel lago non faceva più il bagno nessuno, a parte le anatre pigre e beccheggianti sulle ondine lente e grasse, e poi ci siamo visti con Armando, alla gelateria e ci siamo raccontati i film visti di recente e che lui si è perso perché vive dall'altra parte del mondo.

I posti di vacanza, quando si svuotano, sono così fragili, così esposti, come ossa rotte. Abbisognano di cure, di comprensione. Fosse per me, andrei sempre in vacanza quando la stagione è finita, ci sono sensazioni nell'aria che solo certe antenne pronte al crepuscolo recepiscono.

Sono una falena e non so ancora per quanto tempo la luce resterà accesa.

Mi vengono in mente un sacco di cose e tutte sgomitano per venire alla luce, ospiti non invitati.

Metto un po' di foto, è meglio.

I gelati, nella vita, sono le cose migliori. :)

Quello che gli uomini invidiano

2011-08-22T18:31:00.004+02:00

Ho già parlato del fascino dei cinema d'estate, quelle belle sale semivuote, fresche e frusciose di vestimenti leggeri, meno gente rompipalle e solo i determinati che si vogliono godere un film in santa pace. Una volta era il deserto, in estate, dal punto di vista della programmazione, adesso per fortuna c'è più ciccia al fuoco, anteprime, repliche, cineforum, schermi in piazza ( e se smarmitta il motorello ti perdi il dialogo clou, ovvio).
Quando arriva il sabato e non ci sono impegni pregressi è bello decidere all'ultimo il film sfogliando il giornale - tanto i film li sceglie sempre la donna, come diceva il compianto Truffaut. Ti metti un paio di jeans e la canotta, nemmeno ti trucchi perché tanto te ne starai al buio e poi dritta a casa a farti un cocktail dei tuoi che segano le gambe, altro che spritz acquoso. Ogni cerimonia è bandita.
Ho visto di recente, e gradito, "Le amiche della sposa". Un po' di tempo fa avevo commentato "Una notte da leoni" sul tipico viaggio tutto fra maschi da addio al celibato, aggiungendo che sentivo una puntina d'invidia per certe esperienze.
I lungimiranti produttori di Hollywood mi hanno probabilmente sentito e hanno messo sul piatto di noi signore, fruitrici paganti di cinema, l'equivalente all female.
Ci sono due amiche per la pelle, una delle due si sposa. La trama, all'osso, è tutta qua.
La nubenda chiede all'amica di farle da damigella d'onore, tutta la tiritera dell'organizzazione del matrimonio, le feste di nubilato con i regalini, la scelta dei vestiti per la cerimonia, insomma tutto lo sbattimento da repertorio che farebbe fuggire alcune (ehm) ma rafforzerebbe la determinazione di altre. La migliore amica si chiama Annie, è una biondina più verso i drammatici quaranta che non verso i trenta, ha una relazione con uno strepitoso beota che la utilizza di tanto in tanto come bambola gonfiabile respirante, facendosi bastare il poco che passa il convento. La sua vita non è andata come pensava, ha aperto una pasticceria ma la recessione gliel'ha chiusa dopo poco, il moroso si è dileguato, tanti uomini all'orizzonte non se ne vedono, vive con due inglesi macchiettistici e sociopatici, fratello e sorella (lui è quello di "Little Britain", il pelatone, grandioso), ha un precario lavoro in un negozio di gioielli che dovrebbe vendere sogni e amore, abbattuti dal cinismo spinto della ragazza.
Il matrimonio dell'amica potrebbe essere una cosa buona e positiva in mezzo ad un'esistenza alla deriva, vissuta comunque col sorriso sulle labbra, bisogna dirlo. Annie ha una notevole verve comica e si incastra in un miliardo di situazioni imbarazzanti, uscendone sempre da strampalata fallita. Come non amarla?
Annie parte impegnandosi ma incappa in uno scoglio non da poco: la sua amica ha una vita di amicizie e relazioni nuova di zecca la cui regina indiscussa è la perfettina giovane signora, moglie in seconde nozze del boss del suo fidanzato. Costei prende la sposa sotto la sua ala esautorando Annie la quale, caparbia e competitiva, si mette in moto innescando scene comiche a ripetizione e facendo deragliare il film da commedia rosa tutta buona sentimenti a goliardata femminile.
Ebbene sì, in questo film le donne svaccano. Molto.
Non sono nemmeno parenti alla lontana delle eteree Sex and the City ladies, ben pradate e dolcegabbate benché predatrici sessuali. Queste qui fanno cose indicibili. Il sesso è solo uno degli aspetti.
Queste ragazze vanno nell'atelier figo per scegliere l'abito da sposa e i vestitini delle damigelle ma ci vanno dopo che Annie le ha portate in un pidocchioso ristorante brasiliano della straperiferia. Il povero atelier viene messo a ferro e a fuoco con scene che non si vedono neanche in guerra. Il bagnetto tutto ori, marmi e stucchi è meglio incendiarlo dopo il loro passaggio, si fa prima. La sposa scappa in strada e contamina orrendamente causa intestini traditori il vestito vintage, e temo anche irreparabilmente, afflosciandovisi sopra.
Una caporetto.
La nostra eroina, accecata dalla gara contro Lady Perfettina, ne combina più di Bertoldo. Visto che è anche una gran cialtrona, va in giro coi fanalini dietro rotti e viene fermata dalla polizia, pure. Paradossalmente è la cosa migliore che le capita perché il poliziotto è un ragazzone molto buono e molto ingenuo che ammirava le sue torte fin dal tempo del negozio. Solo che lei è troppo presa dal pirlotto con la macchina ganza (la lascerà sul ciglio della strada, alla fine, con le parole "non sei più la mia terza!". Che dolore, quando si piantano uomini così). Ce ne vuole prima che si accorga che quell'altro è meglio, come in genere fanno le donne, non tutte, invero. A tante piace la strada in salita e rotolare di culo giù dal burrone. Le più avvedute sanno dove si trova l'ascensore dal principio. E lo usano.
Il film è una commedia, quindi va a finire bene. Ed è un film americano, quindi c'è dentro sempre il pistolotto morale sulla bellezza dell'amicizia femminile, giustissimo, c'è dentro il sentimento, ok.
C'è dentro anche una strepitosa ragazza paffuta che catalizza molta azione comica, personaggio forte contro le avversità che finisce col dare una bella scossa ad Annie, che recupererà con l'amica dopo la classica frattura. Scatologica, aggressiva, trainante.
Le donne possono essere anche così, umane, in fin dei conti. Creature che più che discendere dal cielo e statuine da piedistallo preferiscono infangarsi con la vita e i suoi pantani. Indomite nella sfiga, pronte alla fuga e al ritorno, dopo tutto. Anche le perfettine dal capello liscio e dalla voce flautata meritano la salvezza, la promessa di un cocktail tutte insieme, dopo la tenzone, senza vincitori e vinti. Anche loro con le debolezze da eterna seconda, i figliastri che ti odiano, la tua vita una bella finzione.
L'amicizia femminile ha quell'aspetto di dolce ritorno al materno, sempre, verso qualcuno che ti accoglierà e ti amerà per quello che sei, tutte le volte che scapperai senza una meta.
Come ritrovare te stessa, migliore.
Al solito, spremo la lacrimetta inclinando il viso verso la spalla del mio coinquilino di bracciolo, preferisco che mi veda lui piuttosto che la ragazza a fianco che ride.
Spunta una lacrima quando Annie si cucina un delizioso pasticcino guarnito da un fiore di marzapane, talmente bello che tutto quel talento mi commuove. Lo contempla per un po', non c'è nessuno con lei per il quale averlo cucinato abbia un senso. Così se lo pappa da sola, sbafandosi un pochetto di panna, lo sguardo triste che hanno a volte le donne, quando sono da sole in una stanza.
Per fortuna noi siamo tante e ridiamo per la sua faccia anche buffa, dimenticando i giorni di pioggia.
Corriamo coi fanalini rotti, aspettiamo il poliziottino ingenuo, se non sono finite le scorte ce n'è uno per ognuna, tranquille.

Ributta tutto in valigia, ragazza

2011-08-22T18:18:00.002+02:00

Eccoci di nuovo pronti per l'ultima fetta di vacanza montanara di agosto, ovviamente contenti di sfuggire al gran forno là fuori (dar da bere alle piante mi scotta i piedi, le mattonelle del terrazzo sono incandescenti, quanto odio questo caldo infernale), cerco di fare una valigia ben ponderata ma credo che anche stavolta io abbia buttato tutto dentro alla vacondio e chi s'è visto s'è visto.
Ho passato anche delle serate molto belle di recente di cui dovrò raccontare, presto o tardi...tanto lo sapete che mi piace svarionare sulle atmosfere.
Ho anche visto diversi film, di due voglio parlare, di altri meno...è che tutto si ammucchia dispotico, come roba da lavare, come roba da stirare.
La vita è una faccenda da sbrigare, né più né meno.
Devo anche smaltarmi le unghiette dei piedi, stavolta le farò verde ramarro.
Questo caldone mi fa così impazzire che al cellulare con la Magnifica scleriamo tutte e due e ci mettiamo a ridere, mandandoci messaggi di sostegno...stasera mi sparo la maratona Barnaby su La7 On Demand, ho bisogno di vedere un po' di cieli grigi, davvero.
I fichi si spiaccicano sui selciati, nell'aria odore di frutta morta, vespe ovunque.
Io il fascino dell'estate non lo capisco.

Countrywolfville

2011-08-17T18:50:00.004+02:00

E così tento di entrare nel rutilante mondo delle supplenze, in quel vortice maelstromoso e malmostoso che è la scuola italiana, tagliata con l'accetta da ministeri appena un filo più reali di quello della magia potteriano ma similmente oscuri e fagocitanti, scuola popolata da tante persone che fanno i salti mortali per stare dentro a dei bilanci ossuti e sparuti.
Nella testè trascorsa mattina, con un sole che spaccava i mattoni in quattro, con la Magnifica ci siamo trovate verso le mie regioni natie, a Countrywolfville, terra un tempo desolata e ora bel paesotto con tante casette nuove, le solite rotondine venete col cerchietto di erba lillipuziano in mezzo, a un tiro di schioppo in linea d'aria dalla Mansion Valentine. Si respirava aria di casa.
Io mi sono persa una decina di volte, ovvio, se sul sedile del passeggero non ho la mia guida Cervo Che Dorme Della Grossa è pacifico che smarrisco la retta via finendo al confine col Friuli, in genere.
Lei è riuscita a rintracciarmi comunque grazie al radar cuginesco innato e mi ha portato nella scuola media dove ha insegnato per un po', trovando un ambiente amichevole e gradevole, e scusate se è poco, di questi tempi. Ti capitano certi posti di lavoro con persone che se potessero ti farebbero la ghirba appena gli volti le spalle. Lasciamo correre.
Qui invece ho trovato signore pazientissime che mi hanno aiutato a capirci qualcosa in quel gomitolo sfatto dal Gatto Divino che è il sito dell'Istruzione (o magari è chiaro a tutti, ma vi ricorderei il mio mononeurone Fantozzi, e ho detto tutto). Ho una laurea, ma certe volte mi viene confermato che non sono poi così sveglia, riguardo alle cose pratiche. Lo so, è una falla nel mio sistema.
Quando incontro persone così gentili e disponibili a perdere un'ora o più dietro alle mie rogne mi viene uno smissiotto emotivo e ringrazio tutti gli dei disponibili sulla piazza per l'esistenza delle persone altruiste.
Per la Magnifica, ringraziamento speciale, savasandir...e son già sicura che per il mio francese stavolta mi mette Gravemente Insufficiente.;)
Il paese è pure pieno di localini mangerecci!, slurp.
Ce devo torna'.

Annusare

2011-08-15T19:27:00.004+02:00

Ferragosto è quasi andato, stasera ci saranno fuochi d'artificio in molte piazze, sagre e sagrette ovunque e si potrà festeggiare quella cesura, la pienezza della stagione, dopo la quale l'estate andrà incontro al suo declino, come una bella signora opulenta e fasciata nel suo abitino rosso e sexy, ancora ondeggiante sui tacchi troppo alti e con le meches troppo sparate nei capelli stoppacciosi. Invecchierà malvolentieri ma ineluttabilmente.
Ci pensavo l'altro giorno, mentre facevo la spesa grossa ( a Poultryville i negozietti han chiuso tutti insieme per Ferragosto, niente pane, pasticceria o frutta e verdura. Meno male che i miei mi hanno riempito di pomodori, zucchine, melanzane e peperoni, il resto mi tocca andarlo a prendere in lontane lande). Pensavo all'odore di novità. Come tutte le cose le novità o l'aspettativa hanno un loro precipuo odore. Buono. E' un odore che ti mette addosso una curiosa frenesia, almeno a me. Sono passata col carrello attraverso gli scaffali ricolmi di quadernoni, penne, astucci, zainetti. Caterve di astucci madeinchina, tutti molto carini e vellutosi, cagnolini a righette, micetti con i baffi e la codina. E lì la mia parte di cervellino primitivo e olfattivo mi ha agguantato per gli stracci e mi ha risbattuto indietro nel tempo, a dieci anni, a far la spesa con la Mama. A due-tre settimane dall'inizio della scuola, quando ogni giorno si fa più drammatico e intenso, quando percepisci che la clessidra ha messo la quarta, la sabbia è veloce, veloce. Quando hai sì voglia che l'estate continui ancora per tanto tempo, con i suoi giorni azzurri in campagna, a giocare con i cugini, a stare in cucina con tua nonna a ciacolare di tutto mentre le foglie del cachi cambiano colore, a inseguire i cani e i gatti per giocarci e a sbaciucchiare i coniglietti, però hai voglia anche di vedere cosa di nuovo ha preparato per te la vita, nel futuro. Perché è questo che senti. Tante cose nuove e tutte insieme che ti verranno a sbattere addosso. Sul momento, sembrano tutte perfette. Le magagne le vedrai dopo. Per ora sei semplicemente travolta dal profumo di gomma e carta vergini, dai colori brillanti dei quaderni, dalla scelta dell'astuccio perfetto per tenerci tutto (per qualche anno, autarchica, me lo facevo all'uncinetto, col risultato che mi scappavano le penne da tutte le parti), dall'odore pungente di pelle delle cartelle con le bretelline, una sciccheria. Tutti quei libri nuovi e io e la Mama li coprivamo con la carta a fiori, ognuna diversa per ogni libro, e sopra ci appiccicavamo le etichette di Holly Hobbie e scrivevamo in bella grafia "sussidiario". La vita a volte ti concede piccole visioni, o forse sei semplicemente tu, con i tuoi minifilm mentali, tutti in Colorvision, senza pecche. Forse la vita reale è quella che immaginiamo, con dentro tutte le sensazioni che ci piacciono. La vita vera è una replica, per questo ci annoia.
Il 16 agosto è una data con una sua dolce malinconia, la notte di Ferragosto si è portata via i nostri desideri di San Lorenzo, abbiamo già capito che le due stelle cadenti viste di sfuggita erano già un desiderio realizzato, come tutti quelli più belli, bello in sé e per sé, e basta.
Da qui in poi si scivola verso serate più fresche e più buie, cominciamo a portarci dietro uno scialle, ci chiediamo se e quanto calore saremo ancora in grado di sopportare e di vivere. Viviamo un piccolo miniautunno esistenziale, col quale è necessario fare i conti.
Pensiamo già a settembre, ai film nuovi che arriveranno al cinema, alle persone appena conosciute, agli amici freschi freschi che sono appena entrati nelle nostre vite e che ci piacciono già così tanto, a tutte quelle cose scoperte in vacanza che porteremo con noi a casa, cibi, manie, sensazioni, odori nuovi. Il tempo cambia e riesce a cambiare anche noi, per questo penso sempre che il trascolorare dell'estate non sia triste ma pieno di promesse.
I fuochi d'artificio in Prato della Valle mi scuotono, in mezzo al caos, alla gente, alle bici e agli odori. Sto col naso in su, a guardare le stelle, a guardare i fuochi, in definitiva guardo il cielo che dovrebbe sempre ricordarmi il mio essere infinitamente piccola ma anche infinitamente potente nella mia unicità, mescolata, frullata in mezzo a tutta quella vita.
Annuso con desiderio tutta la luce che esplode nel buio perché ci serve la demarcazione, perché ci serve sapere che dopo la fine c'è sempre l'inizio.
Adoro annusare le gomme nuove nelle cartolerie, senza farmi vedere dai commessi.
Ho ancora dieci anni, la vita non finisce di stupirmi mai, con il suo odore misterioso, sfuggente, divertito.

Venezia è un pesce

2011-08-09T17:33:00.002+02:00

In un momento di lucidità sporadica mi rendo conto di essere rimasta indietro con lo mio narrare e di non aver raccontato un bel po' di cose.
Beh, poco male, diranno i miei piccoli lettori, ce ne faremo una ragione.
Mi sembra giusto.
E invece io vi tedio lo stesso, perché ho una mezzorata buca e non ho voglia di stirare (ovvio).
Con la Magnifica abbiamo fatto una scappata a Venezia, dieci giorni fa e siamo andate a vedere il Museo di Arte Moderna, Ca' Pesaro (c'è quel Klimt meraviglioso, Giuditta, un sacco di pittori che non conoscevo e sopra, all'ultimo piano, c'è pure il Museo di Arte Orientale, bellissimissimissimo).
Dopo aver ciondolato per la città e per i negozietti fantastici che riempiono Venezia, e ce n'è da rovinarsi, dalla roba bella, con la Magnifica ci siamo gustate finalmente un sacco di quadri notevolissimi che la gente come me, spesso, non va a vedere perché stanno a km 20, quando invece c'è chi macina migliaia di km dal resto del mondo per venirseli a vedere. E' sempre così, quando hai le cose sotto il naso le dai sempre per scontate.
Lei, devo dire, è un vero Capricorno serio e studioso, prende nota dei pittori sul block notes e poi se li va a cercare su internet, mi dice nomi che io memorizzo grazie al neurone segretario che però va a farfalle dieci minuti dopo lasciandomi in braghe di tela quando devo ricordarmi tutto - meglio se comincio a scrivermi le cose pure io...- e meno male che lei ha sempre materiale sottomano.:)
E insomma vagolando e ciacolando e ridendo di certi quadri, personaggi di passaggio e imitazioni - sue - di Daverio, il quale le viene piuttosto bene, va detto, la mattina adolesceva nel meriggio. Ci veniva sempre in mente il film "Dove vai in vacanza?", l'episodio con Sordi "Le vacanze intelligenti" , uno dei caposaldi della mia esistenza e vita sociale. Buttiamo là l'idea di andare alla Biennale, tanto per vedere l'effetto che fa.
Visto che avevamo a disposizione ancora un sacco di tempo, ci siamo gustate l'arte orientale fatta di lance, katane, katanette (non chiedetemi i nomi giusti, vi prego), portakatane e affini, armature da samurai e tutta la paraphernalia squartapersone che i giapponesi, i cinesi e i limitrofi si sono inventati nei secoli.
C'erano anche una pacca di vasi cinesi, teiere con sopra il topino (fichissime!), paraventi molto ecolocigi in avorio e tartaruga di pregiatissima fattura comunque, perché va detto, gli orientali a far le cose bene sono proprio portati, buffi e fantasiosi.
Dentro le vetrinette ci saranno stati una miliardata di netsuke, in pratica dei gingillini che servivano a un sacco di cose, tipo tenere fermo il kimono, ma magari ci giocavano o se li mettevano al collo come ciondolini, come faccio io. Incredibili, bisognava guardarli uno ad uno tanto erano pieni di dettagli ed eseguiti a puntino, c'era un pescatore minuscolo accanto ad una carpa gigantesca, scimmiette, topini, piccole, misteriose divinità sorridenti ed imperturbabili. Da perderci gli occhi. E poi anche un teatro delle ombre giavanese, i kriss salgariani e mortiferi, tutti fatti a ondine...occhi ricolmi di meraviglia.
Scendendo le scale abbiamo ribeccato la mostra di un certo artista nomato, se non erro, Calzolari. Benché la Magnifica non sia una patita dell'arte Quattro Tubi, definizione coniata da un avvocato del vecchio studio eoni fa, ancora turbato da quello che aveva visto alla Modern Tate ovvero tubi per terra, a suo dire, e altre cose messe là alla c di cane, eravamo comunque lì e tanto valeva vedere anche quella.
Bieco ritorno della Sindrome Alberto Sordi, ovvero coglionamento dell'artista incomprensibile (e anche non tanto fantasioso, se le chiami tutte "Senza Titolo" non è che mi aiuti tanto, amico...sforzati un pochetto, ecchecacchio).
Dopo una parata di acque gocciolanti, uova bianche su tavolini bianchi, drappi neri di cartapesta che sinceramente mi facevano abbastanza miseria, manco fossimo ancora alle elementari durante l'ora di creatività, ne avevamo avuto sinceramente abbastanza dell'estro artistico del maestro e stavamo per levare le tende a caccia di un trancio di pizza e altre artisticità gastronomiche.
I nostri vellutati sguardi di dame sono stati però catturati dall'opera il cui titolo era, casualmente, "Senza titolo", una vasca di plastica di una metrata per trenta cm e profonda più o meno lo stesso con un pescione bianco che stava là immobile a fissarci, sembrava.
Di primo acchito ci è parso che fosse finto, non si muoveva e anzi oscillava un po' come in certi portaspazzolini da denti che compri dai cinesi e che hanno dentro dei minidelfini galleggianti in un'acquetta bluette strana strana. L'effetto era quello.
Quando ci siamo avvicinate l'occhio del pescione si è un po' mosso per studiarci, e da lì si capiva che era vivo quanto noi. Con una certa flemma si è nascosto dietro alla tela, bianca, che stava immersa nell'acqua, come nascondendosi dietro ad un paravento, e ti saluto.
Da quel momento abbiamo fatto partire, in gergo, la cagnara.
La Magnifica, agguerritissima, ha chiamato i custodi di sala, due poveri sventurati che si sfrantoiavano le animelle dalla noia i quali, solerti, hanno risposto al fuoco delle nostre domande con una notevole cortesia, anzi, sembravano timorosi che noi ci si trasformasse in emissari di Greenpeace e gli sbombolettassimo di colore tutto il biancume della sala.
Confermavano che c'erano state delle legnanze circa il vivacchiare del pesce, una carpa koi candeggiata geneticamente, da parte di parecchia gente. Assicuravano che il pesce mangiava come un lupetto due volte al giorno, che l'acqua era strapulita e filtrata, che erano venuti a vederlo i veterinari più quotati del Veneto e avevano decretato che la carpa stava come un papa nella vaschetta e che non si ravvisavano gli estremi per toglierla da lì.
La Magnifica manifestava una certa insofferenza alla quale, ovviamente, mi associavo.
Io non sono una carpa koi, a meno di non esserlo stato in una vita precedente, ma non mi farebbe piacere starmene immersa in una vasca lunga poco e stretta altrettanto in compagnia di una tela monocolore, che maroni. Almeno mettetemi le ninfee di Monet, osteria.
Sono sola come un cane, niente carpe koi all'orizzonte, non c'è nemmeno lo straccio di una piantina finta o di quattro sassi tra i quali nuotare. Lo so che voi veterinari dite che sto bene e per carità, certi miei colleghi ittici se la stanno passando sicuramente peggio di me in uno qualsiasi dei ristoranti veneziani, al momento, ma sono un essere vivente pure io, diamine.
Non di sola arte vive una carpa koi. Stateci voi in una metrata d'acqua alta così e poi ne ridiscutiamo.
Artisti, dai, fate le opere d'arte che vi renderanno eterni, ma fatele senza creature viventi, senza impagliarle, metterle in formaldeide, costringerle in spazi ristretti. Se non siete capaci di dipingere un gatto, o un pesce, o almeno di farli di balsa, cambiate mestiere.
Agli animali ne facciamo già tante di cose antipatiche, farli morire di noia come noi fuori dalla vasca è troppo, dai.

Profumo di fieno

2011-08-05T11:12:00.003+02:00

Una settimana di montagna ci voleva, per respirare un pochetto di fresco, di fieno e per vedere qualche nuvola pannosa o grigiotta, all'orizzonte.
Due temporaloni serali hanno messo in fuga gli altopianesi di Pinè e i turisti proprio durante la serata in piazza, con bancarelle e concerto, lancinanti fulmini dietro le montagne seguiti da cascate d'acqua che scivolano lungo le strade strette di ciottoli, inondando e sbatacchiando i gerani floridi alle finestre. Invidio la bellezza dei fiori in montagna, sempre così sontuosi e colorati, i nostri in pianura non sono mai così belli. E pieni di api!, così indaffarate, con le zampette piene di polline e quel loro brusio delicato, ti girano intorno per studiarti mentre le fotografi e poi tornano al lavoro.
Qualche serena passeggiata nel bosco, i fungaioli d'assalto devono essere già transitati perché vedo buchi per terra dove dovevano esserci i porcini. Solo qualche finferla da frittatina, e poco altro.
Inutile dire che l'appetito è triplicato, mi ingozzo di croissant, straccetti ai peperoni, carne salada e un mix di carne cruda, aglio, parmigiano, funghi ed erbette, una specie di droga, devo dire. Da queste parti si mangia benissimo e abbondante.
C'è un gran silenzio, anche, specie di pomeriggio, ti metti in poltrona a leggere Elizabeth Strout, "Resta con me", e ti godi proprio la lettura, uno sguardo ogni tanto al cielo pigro che scorre su di te, color fiordaliso, che si perde verso le montagne più in basso.
E' solo un primo assaggio di montagna, giusto per prendere un minimo di respiro per sopportare meglio la calura padana (le mie piantine in terrazzo, picciole, spero che stiano bene...piccoline, tra un po' tornerà la mamma e vi darà l'acqua, dai).
Poi si vedrà.
La montagna è speciale, sempre.
Come l'altra notte, usciti dopo il temporale, con quella puntina di freddo nelle ossa.
Alzi lo sguardo e vedi un miliardo di stelle, grosse, lucenti, così vicine. L'aria è limpidissima ed è uno spettacolo senza fine, luci a perdita d'occhio nel nero sconfinato. Tutto sembra brillare, nuovo nuovo, fa sentire nuova anche te.
Ti emozioni facilmente, qui, anche per le cose più piccole e discrete.
Una finestrella piccina, illuminata dall'interno di una luce gialla e calda, la tenda ricamata e i fiori davanti. Ti immagini la scena dentro, una tavola apparecchiata, un angolino comodo con poltrona, plaid e camino, la lampada, i libri.
La montagna fa questo effetto. Un bell'effetto.

Sguardi

2011-07-27T17:39:00.002+02:00

Nelle foto dei giornali si vede la faccia paciocca, da nordico, lo sguardo freddo e assente, in effetti compiaciuto come quello di un tizio che pensa di aver fatto chissà che impresa.
Sguardi vuoti così se ne incontrano tanti e sono quasi sempre pericolosi.
Il male ha il suo sguardo, come tutto il resto. Guarda solo dentro di sé e non vede niente.
Appesantito dalla solitudine, che poi è la grande compagna di tanti uomini che preferiscono chiudersi nelle stanzette anguste e paranoiche delle loro menti asfittiche.
Ha ucciso a sangue freddo, indifferente alle suppliche di chi ti sta davanti e ti scongiura di lasciarlo vivere, adolescenti la cui unica colpa, se di colpa si può parlare, è quella di partecipare ad un campo estivo che parla di politica. Come se interessarsi di politica fosse una colpa. Semmai, in tempi come questi, fregarsene di tutto è da criminali.
Il suo avvocato gli para il culo e dice che è pazzo. I Borghezi che popolano ogni angolo di questo sventurato, complesso pianeta, omini con bassa autostima che sbraitano senza risolvere mai una cippa di niente, in fin dei conti condannano la violenza ma giustificano il principio di intolleranza, il padre di tutte le autobombe, di tutto il terrorismo, di tutto l'odio a tutte le latitudini e longitudini possibili.
Il problema con l'odio è lo stesso con le centrali nucleari: sembra un carburante efficiente, peccato per il costo e per quello che si lascia dietro. Non sparisce mai del tutto, puoi stoccarlo, seppellirlo, spararlo nello spazio ma ti pioverà sempre addosso, prima o poi, non ti lascia mai, come le piattole, la psoriasi, le verruche.
L'odio cresce esponenzialmente, si fotte da solo e si autogenera.
La cosa triste è che in saecula saeculorum sarà sempre uguale.
Cambiano solo i morti, per forza di cose.
Si può chiamare in tanti modi questo pirla norvegese, per me senza nome. Rinchiudetelo in una cella e dimenticatelo per sempre, fatelo morire soffocato dalle pareti strette della sua mente, il mondo non ha bisogno di lui. Nessuno ha bisogno di lui.
Piuttosto, il mondo è fatto - e ha bisogno - di cortei pacifici di gente che eleva rose al cielo, malgrado tutto, che all'odio e alla follia risponde con la bellezza e l'armonia.
Chiamate questo pirla norvegese col suo nome: un serial killer pigro, uno che preferisce sparare nel mucchio, che non vuole far fatica ad annusare il sangue.
Certi nascono così, disgraziatamente per il mondo, politica o religione o farfalle è sempre la stessa solfa, una giustificazione vale l'altra. Non conta. Qualcuno da odiare e ammazzare lo trovano sempre, donne, ragazzi, gattini...l'essenziale è che lui si senta potente, povero coglione.
E' una triste verità, per diventare Lennon ci vogliono talento e quarant'anni, per diventare un assassino sfigato qualunque pochi minuti.

I'd rather be at home with Ray

2011-07-24T12:31:00.003+02:00

Al solito, rimpianto e tristezza per il talento perduto.
Almeno adesso ridacchierai davvero accanto a Ray, rilassata.

Piccoli esperimenti di sociologia

2011-07-22T17:59:00.002+02:00

Siamo seduti nella sala di un cinema, come ce ne sono tanti, in giro per il mondo.
Uno di quei mostruosi multisala high-tech che dieci anni fa brillava per modernità e comfort e adesso si sta avviando verso un gramo tramonto finanziario (dopo aver fatto chiudere tutti i fascinosi vecchi cinema del centro, quando ci andavi a piedi e poi riuscivi a farti l'ultima birra nel baretto all'angolo. Bei tempi).
Le poltrone bordò hanno i braccioli lisi, sono costellate da sputazze di ciunga vecchie di un paio di lustri, la gente non è in grado di mangiare i barilotti di popcorn senza prima averlo occultato tra seduta e schienale, è tutto un biancore oleoso e granuloso che ti si attacca ai pantaloni.
Il film è l'ultimo di Harry Potter (ebbene sì, sparatemi se vi va, ho letto tutti i libri e ho visto tutti i film, quello di Cuaròn, il terzo, quattro volte, ho sempre sognato di essere una streghetta. Ognuno ha le sue debolezze).
Comunque del film si parlerà un'altra volta (ma anche no, dice la solita voce dal fondo. Come biasimarla).
Insomma, siamo lì seduti e il ragazzo dei biglietti ci ha schiaffati nella fila Q, in alto, nei primi due posti da destra. Facciamo il solito numero alla Aldo Giovanni e Giacomo sul cambio di posto con la sottoscritta che inizia ad avere le crisi di panico da cambio, appunto di posto (oddio, e se cambio e poi arriva il tizio che ha davvero quel posto di diritto, che figura, tremendo, no no, stiamo qua) e la sala è vuota...a volte mi faccio qualche para, eh beh sì.
A me piacciono i cinema vuoti, se mi gusto il film sola come un cane è il paradiso, ad altri fa angoscia. Mi è capitato di stare in una sala deserta e ancora me lo ricordo come un'esperienza fantastica, più che il film mi ricordo la sensazione di leggerezza e libertà, il dominio assoluto su spazio e tempo che sentivo.
Stavolta invece la sala comincia a farsi pienotta, arriva una coppietta sui trent'anni che dovendo passare sopra ai nostri fettoni ovviamente chiede permesso, e noi tiriamo su le ginocchia a molla, oplà. Dopodiché inizia una processione di ventenni (capelli gellati, camicette a quadretti ciucciate e jeans tagliati al ginocchio, da cui deduco l'età) che parlottano tra di loro, messaggiano e scherzano, mettendosi alla mia destra, all'imbocco della fila. E restano là in piedi come i corazzieri quando Crozza fa Napolitano, io non li guardo ma so quello che vogliono. Solo che non lo dicono. Il primo lo faccio passare spostando le gambe, poi commento "non ho sentito la parolina magica". Alla spicciolata si fanno vivi tutti e decidiamo di stare a vedere chi per primo dirà "scusi" o permesso". Anche "scusa" è ok, apprezzo l'intenzione.
Passano tutti perché ormai siamo rattrappiti come ottantenni, porgono terga, pacchi o femori - peggio, pure più larghi!- e nessuno apre bocca.
La prima parte dell'esperimento non ha dato buoni frutti, i ventenni se ti devono passare davanti non chiedono niente, si approssimano pericolosamente al tuo spazio personale (grosso rischio in natura! l'animale si innervosisce parecchio, agli umani girano le balle) come se fossero ancora piccoli e non grandi e pericolosi. E' chiaro che c'è una falla educativa.
Metto in atto la seconda parte dell'esperimento.
Visto che cedere il territorio per una forma di patto sociale, non aggressivi, cortesi e accomodanti non ha dato gli interessanti frutti auspicati, mi sbraco sulla poltrona, gambe larghe, ginocchia che sbattono contro il sedile e assumo un'aria annoiata, sguardo fisso sullo schermo bianco.
Pronto, si presenta l'ennesimo ventenne che, statico al mio fianco come la dolomite, attende tre secondi dopodiché fa "permesso".
Bingo!
Il giovane medio chiede permesso non perché l'educazione genitoriale glielo ha imposto come forma di collante sociale (si è educati perché è così che si fa, dicevano i genitori di una volta) ma diviene educato perché vi è costretto dalle circostanze. A malincuore. Non sussurra uno "scusi", e perché mai dovrebbe scusarsi? Non ha colpe. Il suo "permesso" viene scandito con un tono da lesa maestà, intendendo "sema, non vedi che devo passare?". Tutto questo lo sento a livello di epidermide, ovvio. Magari sto forzando. Gli esperimenti mi gasano.
Quando sei stata tirata su da due genitori all'antica, e se non salutavi ti annichilivano finché alla vecchia signora non solo porgevi gli ossequi ma eri anche disposta ad andare a tenerle la lana quando filava, purché la tortura cessasse, e se alzavi la voce ti fulminavano con lo sguardo, e se avevi fame alle 11.30 col cacchio che tu madre ti apriva la merendina alla cassa, la fame te la tenevi, e così la sete e la pipì e qualcos'altro. Tutto questo fa spalancare d'orrore gli occhi di molti (ma così il bambino cresce male!), d'altro canto insegna fin da piccoli a sopportare le magagne e le rotture che la vita ti sbatte sul naso. Chiedi permesso!, diceva imperiosamente mia madre frustandomi con i suoi bellissimi e furibondi occhi grigi (probabilmente stanca e affamata a sua volta) e io, di fronte ad un muro di carne adulta, chiedevo gentilmente permesso. Educata, cortese, sorridente sempre, morbida, sgusciante, la cortesia che diventa una corazza contro tutte le ossa, gli spigoli e le crudeltà.
Perché essere gentile mi avrà fatto passare per una cagasotto ingenua, alle volte, ma mi ha procurato anche vantaggi. Ho conquistato l'amicizia e l'affetto delle persone, così. E non l'ho fatto perché era una forzatura, ma perché l'educazione mi aveva offerto un'indole comoda, che mi piaceva, che mi vestiva bene. E mi va ancora bene, addosso.
Sono gentile ed educata perché mi fa stare bene e rende serene le persone attorno. La mia cortesia è una droga leggera che coltivo da sempre.
Incontro ragazzi educatissimi, che ammiro. Ne incontro altri, stronzoni integrali.
Io ieri sera sostenevo che se i tuoi non ti insegnano l'educazione, da grande sarà troppo tardi. I risultati sono spesso in cronaca.
La controparte sosteneva che quando sei grande le cose te le devi imparare da solo. Sì, se ci arrivi, però. Se uno pensa che chiedere permesso sia da deboli e chiedere scusa da pirla, ecco, direi che ormai la frittata è fatta.
Educare è limitare, lo so. E' essere cattivi con le creature che ami di più, che vorresti proteggere sorattutto dal male che gli fai tu (che pensi di fargli). Dirgli no, basta, piantala e sei in castigo è un male temporaneo che eviterà mali peggiori.
Pensate al ragazzo che un pomeriggio mi si è tatuato sulla schiena, in autobus.
Doveva scendere. Io ero sulla sua strada. Si è pericolosamente avvicinato ad un essere umano senza che questo avesse autorizzato contiguità di amicizia, di dialogo, sessuale.
Gli ho sibilato "impara a chiedere permesso", affatto gentile, affatto cortese.
Lui non ha aperto bocca, troppo piccolo ancora per girare il mondo.
Educare è anche far crescere le persone.
O a vent'anni penseranno ancora di averne cinque.
Per una volta, non sono ottimista.

Constatazioni

2011-07-19T19:55:00.002+02:00

Ti rendi conto di essere stata stanata, mappata, scovata ancora una volta anche qui, nel cuore della tenera campagna poultryvilliana, dove mai avresti pensato potessero arrivare.
E invece ti hanno suonato il campanello, mostrando allo schermino del tuo avveniristico citofono il loro testone guarnito da una capigliatura leonina.
Prima ha suonato il rappresentante della Folletto e la prima domanda che ci siamo fatti, guardandoci stupiti, è stata: ma c'è ancora la Folletto?
C'era quando le nostre madri erano giovani, snelle, ragazze degli anni '70 (pure prima!, credo), suonavano quando una assertiva Mama aveva i bigodini in testa, si stava depilando ululando e aveva la cicca in bocca, in bagno, mentre io ero seduta sul vasino e sfrantoiavo una rivista (senza capirci molto, ma aiutava in quel frangente difficoltoso). Proponevano aspirapolvere con cento pezzetti da smontare e rimontare, il meccano da sogno delle massaie, tutto quello che volevate scoprire sulla polvere e non avete mai osato chiedere.
Mia madre, comunque, il Folletto l'ha comprato. Abbiamo già dato (al solito si faceva irretire dalla beltà del venditore, davanti agli uomini belli ha sempre fatto la svenevole).
Io il mio aspirapolverino l'ho comprato in uno di quei negozi di casalinghi che vendono di tutto, dalle statuine della Thun alle guarnizioni per lavandini, dai pagliacci in vetro di Murano alle sciccose liste nozze per 36 persone. E' un Siemens piccino picciò, perfetto per tirarselo dietro come un cagnetto le rare volte che ne ho abbastanza di peli, capelli e acari grossi come conigli per casa. Si fa tironare dalla sottoscritta senza pietà, dovrei prenderlo per la maniglina ma non ho mai abbastanza balle o pazienza, così lo trascino per il tubo. Finora non mi ha mai tradito.
Devo dire che a parte i tironamenti lo tratto bene, gli pulisco il filtro e lo lucido pure col vetril.
Certi Folletti che ho maneggiato...o altre macchinazze, specialmente di manifattura tedesca...brrrrr. Era come spostare una portaerei da una stanza all'altra. Sbam, sbadabam, e ti saluto porte e mobili. Tremendo, pesantissimi, come trascinare un corpo morto, un amico che ha fatto il pieno e ti sviene in salotto.
Per questo ammiro i rappresentanti della Folletto, lo dico col cuore in mano. Resistono alla spietata concorrenza, ai Rromba che puliscono le case da soli, alle ciliciose fanciulle che preferiscono swifferare a mano, ai single che preferiscono non pulire per niente.
Li vedo come i giapponesi che resistono nella giungla, come i panda che sgranocchiano il bambù, come i dodo, come tutti quelli che in qualche modo la storia o l'evoluzione maltratta e loro non si arrendono mai.
Questo è coraggio.
Prendersi in faccia una sequela di no e crederci ancora.
Questa è forza d'animo.

Non si può mai stare tranquilli

2011-07-18T23:05:00.003+02:00

Che meraviglia l'arietta fresca di stasera!
Quasi senti freddo a portare giù il bidone del vetro (Poultryville tra i comuni più "ricicloni", fantastici, ancora una volta si dimostrano all'altezza delle mie multicolori apettative...).
L'essenziale è che il gran caldone se ne stia lontano per un po', che venga giù un po' di piovetta fina fina per bagnare i campi e poi ce ne andremo in ferie abbastanza tranquilli.
Il ficus che mi ha portato la Mama (uno della sua collezione privata) sta colonizzando la terrazza, tutto molto sauvage. Sputa fuori foglie nuove con un ritmo industriale, tra un po' andrà a finire nel terrazzo dei vicini, mi sa.
Ah, abbiamo conosciuto il vicino nuovo, lui, almeno. Ci deve essere anche una lei ma finora si è occultata a puntino. Sembra un tipo simpatico e tranquillo, speriamo bene. Abbiamo le camere da letto contigue, spero davvero che non mi capiti un emulo di quel patatomane di Siffredi, ecco. Fondamentalmente per i rumorini, eh.
In divano si sta spaparanzati che è un delirio e una goduria, il vento muove appena le tende e io mi ascolto i ggggiovanili Wombats (canzone acquistata solo perché porta il mio nome, Valentine, e in realtà il testo è bello e mi ricorda un po' come ero io a vent'anni, mestissia.
Meglio non pensarci.
Così sfruculio col telecomando su e giù per le lande del Televideo e l'occhio mi casca sulla classica notizia balengfarloccstonfa. Girano per le case della gente dei sali da bagno allucinogeni.
Ma dai.
Ma mi prendete per il derriere.
Pure i sali da bagno!
Ma esiste qualcosa che si possa usare senza alterare le porte della percezione?
Ora, può essere che la notizia in realtà io me la sia sognata in preda ad un bicchiere di ramandolo di troppo, ma tenderei ad escluderlo. Ero sicura, strasicura di essere sul piano della realtà.
Allora, ci sono questi sali da bagno che si squagliano in vasca e ti fanno viaggiare, Fin qui, scientifico e inoppugnabile.
E' pur vero che sono stati messi in commercio e tolti di mezzo subito in un sacco di paesi, vuoi perché sono dei pacchi, vuoi perché fanno male. Ma non potete usare i sali normali alla lavanda e rosmarino, alla pesca e maracuja? Perché volete viaggiare sempre? Perché non siete capaci di stare fermi un secondo? Dove dovete andare, continuamente?
Roba che me li regalano per sbaglio e trippo di brutto pure io, senza volere.
Anzi, visto che me ne hanno regalati anche di recente, è meglio se faccio un test di prova e ne squaglio un pizzico nella tazzina.
Non sia mai che quelle robine colorate mi facciano vedere i draghetti sputafuoco.
Ma vuoi mettere buttarti sotto una montagna di schiuma al profumo di mughetto. Tutto così fresco e morbidoso e pulito, ti senti rosea e piccola e tiepidina, come se avessi ancora tre anni, nessun problema che ti frulla in testa e la tua unica occupazione è una vasca d'acqua calda e tu che ci sguazzi dentro. Se proprio vuoi fare le cose in grande, accendi anche due candeline e il bagno diventa la tua grotta magica, misteriosa, silenziosa, piena di ombre. La tua spina dorsale cessa di essere un bastone nodoso e dolorante e si fa betulla armoniosa e flessuosa al vento d'estate, se tu fossi piena di foglie le scuoteresti alla brezza per veder muovere le nervature sottopelle, colme di pioggia e di tempo. L'acqua sostiene i tuoi pesi fisici e spirituali, ti lasci affondare serena, sommerse le orecchie il mondo diventa una vibrazione uterina, ancora. Non è andata persa, puoi ancora sentire col corpo intero, anche dopo tanto tempo, il tuo corpo si fa percuotere volentieri dalle sensazioni, il battito sembra muovere piccole onde dentro e fuori i tuoi confini. La schiuma muore un po' alla volta, come tutto.
Adoro i mughetti, poi. Dolci, piccoli, velenosi. Con quel profumo ultraterreno.
Un bagno prima di dormire è la fine del mondo.
Chi vuole i sali strani...beh, ragazzi, fate come volete.
Le nostre vite sono solo nostre.
Io mi tengo i bagnoschiuma profumosi. Vuoi mettere?
La Magnifica mi ha suggerito quello alla lavanda...

Luglio in quel di Poultryville

2011-07-14T18:17:00.002+02:00

Luglio col bene che ti voglio, vedrai non finirà...
Quelle belle canzoni che ascoltavo da piccola, alla radio, mentre la Mama cuciva di tutto pedalando furibonda sulla vecchia Singer. Come "Estate", che ho ricomprato su ITunes, canzone struggente che fa, tornerà un altro inverno, cadranno mille petali di rosa, la neve coprirà tutte le cose, e il cuore un po' di pace troverààààààà...odio l'estate....mi piaceva da morire, specialmente la parte sull'inverno e i petali di rose, già all'epoca mi era chiaro che preferivo passare buona parte dell'anno con su il golfino piuttosto che sudare come una cinghialetta tutto il tempo.
Perché è questo che si fa a Poultryville e in buona parte d'Italia almeno da dieci giorni.
Quel bell'anticiclone africano con i suoi 40° si mescola all'umidino della verde nostra pianura ed ecco gli svenimenti, le gambe gonfie, la gente che affolla il pronto soccorso.
I Poultryvilliani non fanno un plissè, tanto si svegliano alle cinque a.m., danno da mangiare ai galli che strepitano, danno l'acqua ai pomodori e alle zucchine e poi si rintanano in casa, o sotto le pergole, o ciacolano col vicino. Sono sempre lì fermi ad un cancello e chiamano Bepi!Beeeppppi!!!!!!vien fora, gò da domandarte na roba. Dopodiché nasce un concilio di sette ore durante le quali Bepi viene interrogato, rispettivamente, su: a) bruchi neri che divorano le piante,b) l'abbaiare sinistro di un cane perdurato tutta notte,c) le ultime news sulla cognata di Marietta e d) se i pulcini di Gino stan venendo su bene.
Se tu passi di lì perché stai andando a prenderti il pane e il giornale vieni coinvolta nella discussione con la scusa che sei nuova ma ormai dopo dieci mesi sei quasi dei loro e sei portatrice di un'opinione fresca e spassionata. Vieni messa al corrente, inoltre, riguardo a tutti gli ultimi sugosi gossip del paese, il che non guasta mai.
Tutto questo mentre il sole delle nove già comincia a batterti sul cranio come un batterista pieno di coca fino agli occhi, le cicale gorgheggiano il loro nevrastenico canto, la gramigna da savana ondeggia padrona del territorio e le stradine di cemento si perdono nei campi.
Le rose soffrono nelle aiuole.
I colli sono sempre blu e minacciano tempesta.
Quando esco per due commissioni finisco sempre per essere sequestrata dalla conversazione di qualcuno che ha voglia di ciacolare. Visto che ciacolare, in definitiva, lo potrei fare di mestiere, aderisco con entusiasmo alla cosa. Vado in chiesa e trovo il prete (ciacola), in panificio e trovo una vicina nuova (ciacola e poi caffè, da me o da lei, a volte ci scappa il giro al mercato), in posta (ciacolissime), in edicola (ciacole con l'edicolante, o il padre di lei), torno a casa che il sole è una pallocchia dispotica e non ho combinato una mazza. Mi sento in colpa.
Poultryville, poi, ha quei bei ritmi lenti e campagnoli di una volta, per cui la gente in effetti non ha fretta, una volta che ha comprato due cose in macelleria e tirato su due pomodori dall'orto....perché correre, la terra non scappa.
Quello che non fai di mattina ti aspetterà anche nel pomeriggio, non ci sono meeting o briefing o braistorming qui. Mai sentito nominare roba del genere.
Se ti incrociano tre volte ogni volta ci scappa il saluto, o il sorrisetto, o la battuta.
Sarebbe una bestemmia non salutare l'unico essere umano che incroci in una strada assolata, di pomeriggio. Logico.
Alle due, poi, pisolano tutti. E' l'ora della siesta, in giardino fa troppo caldo e l'unica matta che esce alle tre sono io (con i cani pazzi e gli inglesi, come dice il proverbio). Le aie sono deserte a parte i mici che pisoccano all'ombra tutti distesi lunghi come se fossero fatti di gomma fusa, li chiamo e loro alzano appena la testa e aprono un occhio lento, per disinteressarsi di me un secondo dopo. Tartufotto (il nome vero non lo so, io lo chiamo così...), il beagle dei vicini, mi lascia giocare con le sue orecchie vellutate e cincionare il suo naso umido finché non gli viene una botta di caldo, fa snuff! e mi pianta al cancello, correndo sotto il portico, salvo aspettarmi quando torno e meritarsi altre carezze, guardandomi con quei suoi occhi gentili e severi.
Le galline di Poultryville di pomeriggio si arrampicano sui rami di pino per stare fresche, vederle è davvero uno spettacolo. E corteggiano civettuole i galli impomatati d'orgoglio, maschi che non sanno di essere stati esautorati.
Per fortuna di notte si dorme, lasciando tutto aperto vien su un bel venticello dal mare e abbiamo anche un usignolo che l'altra mattina ha fatto un concertino sopra le nostre teste. Che canto incredibile, così ricco, melodioso, complesso. Sei sveglia ma ne vale la pena. Milioni di merli, passeri, uccellini di tutti i tipi, ti fanno da sveglia appena il sole fa l'occhiolino.
Il cielo del mattino è bianco, in questi giorni l'aria calda spinge ed entra come un ospite maleducato appena socchiudi la finestra.
Luglio è luglio, al solito, né buono né cattivo. Diciamo che è sempre un rompiballe, con il suo tempo pericoloso, la sua lunghezza, le sue acque stagnanti.
Con luglio ci vuole pazienza.
I miei concittadini mi vengono incontro, commentando le notizie del telegiornale, al solito cataclismatiche...
Xè caldo, xé normae. Xè luglio.
Dei filosofi.

Lo morderei

2011-07-14T11:50:00.002+02:00

Ci sono dei momenti in cui morderei il pc perché fa di testa sua (testa...inclinazione sua, diciamo).
Tipo adesso, apre tutto ma non la schermata del blog...ma perché?????!!!!
Io flippo, per cose così.

Musical

2011-07-09T18:22:00.003+02:00

Avete presente quei giorni soleggiati e pieni di nuvole cicciotte e unicorni che galoppano nell'aria, e voi state guidando il calessino spronando gentilmente il vostro baio schioccando la lingua, e intanto cantate la canzone più carina di "Oklahoma!", quella che fa: ooooooh what a beautiful morning, ohhhhh what a beautiful day!, e siete soddisfatti come un micio che si rotola nella panna.
Certi giorni van così.
Mi devo comprare un calessino, decisamente.

Ansietà

2011-07-03T11:41:00.002+02:00

Confesso, ragazzi, che sono un po' in ansia per tutti voi che arrivate sul mio blog digitando "rufis droga". Prima o poi mi trovo la polizia postale all'uscio, cacchio.
Qua di droga non ce n'è, sfortunatamente per voi, a meno che non vogliate considerare droga il mio millefoglie crema, cioccolato e frutti di bosco.
Vi fa male, il rufis, ecco.
Già partite magari con quindici neuroni in tutto...non è che poi ne restino in piedi tanti, eh.
Ocio.

Colloqui di lavoro buffi per posti strambi ( e poi comunque non mi hanno preso)

2011-07-02T18:41:00.004+02:00

Il lavoro, si sa, è una delle grandi incognite di questi nostri tempi travagliati.
Più spesso, ohimè, la sua assenza, ma anche la sua inveterata presenza, se non piace, se è noioso, se è pesante, se è imposto, sono situazioni esistenziali che gravano sulle nostre spalle, come scimmiette malefiche che è impossibile scrollarsi di dosso. E così sopporti per anni un gravame che non ti va ma che ti mantiene, spesso male. Del resto travagliare è un verbo che indica bene lo stato d'animo (anche quando hai un bimbetto in panza e devi obbligatoriamente farlo uscire attraverso una via erta e perigliosa, tutt'altro che confortevole).
Prima del sospirato lavoro c'è però un'altra cosa che va affrontata. Il colloquio con quello che sarà il tuo datore di lavoro, il tizio che, se va bene, ti stipendierà per un po' di tempo in cambio del tuo portare il culo cinque mattine su sette in un altro posto che non sia il salotto di casa tua.
Tutto il concetto del lavorare è, a modo suo, contorto e perverso. Ormai dovremmo essere in grado di mantenere la gente senza farla eccessivamente sudare e stancare...siamo nel terzo millennio, ecchecacchio. Gli ottimisti ipotizzavano colonie su Luna e Marte e invece siamo ancora qua su questo bel pianeta che scoppia, e meno male che le donne prendono la pillola, che se stavamo ad ascoltare i preti a quest'ora eravamo venti miliardi. Non è che si balli il tango per quanto stiamo larghi ma insomma. In definitiva potremmo anche starcene in panciolle a goderci la brezza sul volto mentre le macchine lavorano per noi ma: 1) non hanno ancora inventato una macchina che sposta le carte da una stanza all'altra, a parte le ruspe; 2) non ne hanno inventata nemmeno una che infila le mutande in lavatrice al posto mio; 3) idem per i piatti sporchi; 4) la via verso l'inattività in amaca è ancora, purtroppo, distante e remota. I puntigliosi ricorderanno quanto ci si spaccava la schiena fino a sessant'anni fa. Grazie, ragazzi, l'ho ben presente ma non è l'argomento del post.
Dicevo, i colloqui di lavoro. Come tutti, ne ho avuti (è un po' come per le relazioni, ti puoi sempre vantare di essere andato con qualcuno veramente fuori di testa, smentirti sarà difficile).
Dopo la laurea ho avuto il mio primo periodo sabbatico - a mio avviso i migliori periodi della mia vita: non mi è successo niente di eclatante ma nemmeno niente di particolarmente orrendo, perciò li considero dei successi esistenziali. Vegetavo piena di foglie e fiori attaccata al muro della vita, non mi chiedevo dove andare perché sentivo di essere già arrivata. Va da sé, questa prospettiva veniva bollata come incapacità di quagliare una carriera, una vita, un posto nella società. Quando si dice non venire compresi dai propri simili.
Al tempo le inserzioni di lavoro si leggevano sui giornali. L'attendibilità era facoltativa.
Un pomeriggio estivo, già bello canicolare, avevo un colloquio per un posto di commessa in una libreria. Cosa capireste, voi? Vi viene in mente un posto tipo la Feltrinelli, anche più piccolo, pigli i libri dal magazzino, li metti sullo scaffale, li vendi, li tieni in ordine. Era il sogno della mia vita: ero disposta financo a lavorare, pur di stare vicina ai libri.
Mi hanno bidonato. Avrei dovuto mangiare la foglia quando ho visto la palazzina pulciosa e scrostata. Il tizio che mi faceva il colloquio, un tipetto in giacca blu e con dentini da piranha, col riportino, membro di una nota casa editrice che vende libri per corrispondenza. Il loro concetto di commessa era fermare la gente per strada, piantargli una noce fino a sfondargli le animelle e imprigionarli per sempre in una rete di libri acquistati, involuti, e lasciati a marcire sullo scaffale di casa. Me ne andai piuttosto dignitosamente, precisando che non avevo attitudine a vendere alcunché.
Il mese dopo, stesso caldo canicolare, palazzina diversa, un po' più lussuosa, ma dovevo piazzare libri di legge. Quell'anno andava l'inserzione per le commesse, si vede. Stavolta mi azzardai perfino a dire che le inserzioni ingannevoli, ne ero sicura, dovevano essere sanzionate dalla legge. Che adorabile minchiona. Loro non si capacitavano che non accettassi. Chissà, avrò sbagliato io, ma non sono proprio capace di convincere la gente a comprare. E sì che sono una chiacchierina. Ma trovo abominevole rompere le palle ai miei simili per rifilargli qualcosa che non gli serve.
Passavano i mesi.
Ve li butto lì così, come me li ricordo, i lavori che avrei dovuto ottenere.
Tramite una specie di cugina di secondo grado sarei dovuta andare a Roma in serata, fare un colloquio con un tizio ed essere assunta alla Vodacomtre. Insieme ad un'altra ragazza più giovane, entusiasta. Se ci penso adesso la cosa mi sembra un po' sospetta e inquietante, ma io sono diffidente come un gatto, magari non era niente di che. Certo che una può anche pensar male. Alla fine non se ne è fatto niente perché il tizio è sparito, o lo hanno arrestato o ha trovato altre due deficienti per fare mucchio al suo partouze settimanale, magari pure più gnocche di noi. Vallo a sapere. Con la Vodacomtre ho bissato anni dopo quando mi hanno sequestrato per un pomeriggio per insegnarmi a diventare una perfetta call centrista, rincoglionendomi con tariffe flat, up, red, sgnek e flup, e se uno chiama la Patagonia alle sei del pomeriggio risparmia due centesimi. Inutile dire che il cervello mi si è spento subito e mi veniva da piangere. Presente il film "Tutta la vita davanti"?, gente così, entusiasmo entusiasmo. Detesto l'entusiasmo aziendale, fasullo, da tutti amici davanti e da mettiti un po' a novanta, amico, dietro. Più il lavoro è inutile e fa perdere tempo e più tutti saltellano. E' una legge newtoniana.
Cambio di scenario.
Inserzione: cercasi segretaria per agenzia di viaggi. Anche qui, grandi aspettative e illusioni, che bello finalmente potrò usare un po' del mio utilissimo inglese scespiriano, che soddisfazione. Il colloquio coinvolgeva una miriade di ragazze ammassate in uno stanzone spoglio, con due tizie dall'aria equivoca ad addestrarci. Alla fine di un'interminabile attesa arrivò Lui, tutto denti e capelli gellati col ricciolino sulla fronte. Aveva bisogno di telefoniste in grado di vendere viaggi farlocchi a sventurati ignari in buona fede. La truffa era così plateale che non mi stupì vederlo a Mi Manda Raitre qualche tempo dopo, sbranato dalla gente inferocita e senza aver viaggiato mai, ovvio. Nel frattempo la Guardia di Finanza aveva sigillato tutto.
Cominciavo a sentirmi scoraggiata.
Mi veniva da chiedermi, ci sono posti di lavoro onesti, in questo paese? Specialmente per le donne...dico io, se cercate una telefonista, ditelo, così una si fa un'idea.
Se cercate una che bidoni un'ottantenne un po' sorda, ditelo chiaramente. Tirate fuori le palle, bastardi, e ditemelo in faccia. Ditemi che cosa siete e che volete, così avrò modo di dirvi chi sono io e cosa non voglio.
Tralasciando un colloquio recente, durante il quale il pur tranquillo signore che mi faceva le domande e che vendeva frigoriferi per il mondo (un lavoro import-export, e onesto!, pare), ha purtroppo inserito un verbo gergale e indice di una assai diffusamente praticata attività umana così, en passant, nella conversazione, senza per carità fare profferte, ma già il fatto che avesse potuto pensare quel verbo in un contesto e con una persona che con quel verbo non c'entravano niente non mi è garbato affatto. Tirato lo sciaquone senza rimorsi, ai colloqui di lavoro bisogna essere impersonali e gentili, non è che solo perché sono una donna puoi tirare fuori tutte le corbellerie che ti girano nella zucca.
La gemma splendente tra tutti i colloqui, infine, è stata quella della ditta che produceva e vendeva manichini. Manichini.
Chissà cosa mi diceva il cervello, quando ho risposto all'inserzione.
Zona industriale, struttura solida ed elegante, staff gentile, preciso, puntuale. La giornata era un po' da cappa plumbea pre-temporalesca, le nuvole veloci correvano nervose dietro alle vetratone dell'atrio, mi fanno entrare in una saletta da riunioni e lì parliamo delle mansioni, di soldi, di ferie. Le solite cose. La maglia che porto è un po' troppo pesante, già ho caldo e mi manca l'aria, sento qualcosa che ho già provato, un vago panico, un nonsoche, le gambe molli. Penso che una golia basterà ad alzarmi la pressione, sempre bassa. Il tizio che mi fa le domande è bello, tra l'altro, mi ricorda un felino tranquillo ma letale, i capelli castani e lisci, gli occhi verdi e lunghi. Per tutto il tempo continuo a sentire un drin drin d'allarme, e non so.
Alla fine ci salutiamo e mi riportano nell'atrione, le faremo sapere, sì, certo grazie, arrivederla, arrivederci. E alzo lo sguardo.
Una processione di manichini nudi mi guarda, accomodata lungo tutto lo scalone che porta al secondo piano, e che prima non avevo notato (chiaro, io non osservo mai, non quello che serve). Ce n'è per tutti i gusti: maschi, femmine, seni appena abbozzati o più generosi, spalle lisce e larghe, torsi, braccia, teste chine, capelli di plastica lunghi o corti, sorrisi da sfinge e sempre, comunque, quei loro spaventosi occhi vuoti e fissi che mi seguono, che mi guardano, lo so che lo fanno appena mi giro, lo so. E resto basita, incredula al pensiero di essermi infilata da sola nella loro tana, che se questi saranno tanto fessi da prendermi dovrò stare da sola con loro, passare i pomeriggi vicino a loro, passargli vicino salendo la scala. Ma che orrore. Le loro braccia potrebbero afferrarmi, tenermi, rapide. Ho il terrore di manichini e burattini e bambole grandi e immobili che mi osservano fredde per catturarmi e portarmi nel loro mondo vuoto e immobile e senza vita e luce.
Sorridono tutti malevoli mentre arretro e l'atrio si fa più scuro, per il temporale.
Esco con le prime gocce, grata alla pioggia, ai lavori di guano, alla possibilità di raccontarlo a qualcuno, alle gambe che mi fanno muovere.
Poi ho anche lavorato, in altri posti, ma chissenefrega, è solo travaglio.

Sì, certo, potete scommetterci

2011-06-22T17:54:00.002+02:00

Sul finire di una giornata partita discretamente e poi decisamente scassamarroni, fa piacere sciogliersi sul divano - ma che temperatura c'è oggi, 80°? - con un bicchiere di acqua gelata in mano e il telecomando nell'altra.
Notizia battuta sul mio tenero Televideo. "Loro" si sono lasciati. Come era stato vaticinato, così è avvenuto. Non si sfugge al destino.
George ed Elisabetta sono arrivati al capolinea della loro storia d'amore...esacerbati dalle prime malevole attenzioni chiedono che la gente mostri rispetto e riserbo. Seeeee.
Allo scadere del contratto, pardon, del legame d'amore, ohimè cosa resta ad entrambi? Quel che resta a tutti noi quando veniamo lasciati o lasciamo, una stanza piena di solitudine, un Martini che, unico, ci tiene la mano, lacrime.
Quanta amarezza.
Ora lui si consolerà con un'altra misconosciuta ragazza, da lanciare nel firmamento hollywoodiano, a noi verrà ammanito il solito pippone sul loro amore bello ed eterno sbocciato in una tavola calda di Detroit, gite, laghi italiani, nevi perenni e sciate a go go.
Lei invece tenterà ancora la carta del cinema americano, pur essendosi già frantumata le corna con perigliose dizioni che l'Italia, terra generosa, le perdonava ma gli americani perfettini no, finché non troverà un miliardarione attempato ma adorabile e si sistemerà.
Una perfetta favola moderna, alla quale poter credere ancora, pur di non voler credere alle vite vere della gente. A quel che non si può dire, a quel che si pensa ma si aborre, alla favola bella che ieri ti illuse, che oggi mi illude.
I belli soffrono sempre meno di noi comuni mortali, per fortuna.

Festeggiate, o Pagani!

2011-06-21T20:41:00.002+02:00

E' il Solstizio d'estate, il giorno più lungo dell'anno, quello che ci mette addosso un frisson sessuale da matti. Fossi in voi mi vestirei di bianco, mi metterei in testa una coroncina di fiori (foglie per i giovanotti, se vogliono) e poi mi darei alle dolci danze dell'amore su prati e declivi, spiagge e rive di fiumi. Vicini alla natura. Se non ce la fate stasera, perfetta uguale è la notte di S. Giovanni, fra tre giorni. Non possiamo farci niente, siamo pagani un po' nel nostro midollino nascosto, se ci sentiamo frizzanti assecondiamo l'onda.
Fuori fa anche un bel freschetto, cosa che dovrebbe conciliare la libido.
Fate gli animaletti, è la notte giusta.
Ho cambiato ancora il colore dello sfondo, questo mi fa fresco, visto che andiamo verso il caldo, tanti anni fa avevo una canottiera di questo colore. Il verdeacqua mi piace un botto e ci ho messo anche il viola.

Lo sapete che mi piace cambiare.
Scappo, vado ad intrecciare la coroncina.

Alcune piccole felicità della vita

2011-06-19T16:40:00.003+02:00

E così l'esperienza al seggio poultryvilliano è andata. E' stato tutto esaltante, divertente, col solito strascico di riaggiustamento onirico che mi perseguita dopo ogni corvè, tipo sognare che devo spiegare milioni di schede da consegnare ad esagitati ed ansiosi elettori e le matite non si trovano mai, così finisce che tasto tutto il letto in cerca, mentre l'emisfero destro impazza e il sinistro tenta debolmente di dare una spiegazione razionale, fallendo. Vengo svegliata quando pesto con la mano la faccia dell'altro occupante, in malo modo.

Il referendum poi ha dato le sue belle soddisfazioni, per un 10% sarei stata là a scrutinare anche di notte, tanto per andare sul sicuro...i poultryvilliani hanno questo, di bello: sono venuti a votare, anche votando no, alcuni, ma hanno portato le chiappe al seggio. Al consiglio di andare al mare hanno fatto il gesto dell'ombrello. Glielo si deve riconoscere, votano volentieri.
E meno male, malgrado le mie bieche gufate meteorologiche domenica il sole c'era (va detto, era un po' afoso, e non così scintillante). Alcuni sono venuti sbuffando e a momenti mi conficcavano la matita nel palmo della mano (i salti mortali perché le imbucassero nell'urna giusta, solo gli anziani mi davano tutto il pacchetto in mano, ringraziandomi se le mettevo io e quasi scusandosi perché ci vedevano poco...alcuni quasi emozionati mentre mi restituivano tutto, con la mano che tremava. Wow. E io che gli parlavo anche in dialetto, per metterli a loro agio).
I giovani convinti, quelli che le volevano infilare loro, i sospettosi che pensavano le buttassimo al macero e controllavano fino alla fine che andassero dentro..caspita, fioi, non siamo mica una repubblicadellebanane, meno, adesso, dai.
Come segretario ho fatto pochino, più come scrutatrice. Avevamo tre ventenni, due femmine e un maschio, le ragazze più dinamiche, il maschietto utile per portare i pesi in Comune, per il resto abbastanza silente e dormiente. I ventenni sono spesso stanchi e alla prima difficoltà tagliano l'angolo, spiace dirlo. Stare 14 ore chiusi in una stanza non è il massimo, ma non è sempre vacanza, dai.
Comunque, in un modo o nell'altro ne siamo usciti. E Poultyville ha pagato rapidamente, il giorno dopo in banca c'erano già i quattrini! Che paese incredibile.
Mi son sfilati davanti metà degli abitanti, tanti mi hanno salutato riconoscendomi per avermi incrociato dalla fornaia, in farmacia o all'edicola, tanti mi hanno presentato i figli o i genitori, i miei nuovi vicini di appartamento mi hanno fatto le feste, c'era davvero un bel clima.
Mi son persa la partitona finale del Padova su maxischermo al vecchio Appiani, peccato. Peccato anche per il risultato. E' anche vero che domenica sera ero sulle ginocchia, sono tornata a casa a piedi, in una Poultryville silenziosa e profumata di fiori, e dritta in letto con un latte caldo e miele e una fiesta, per cena. Dubito che sarei riuscita a racimolare le forze per i bagordi festaioli da serie A...
Ah, e in seggio abbiamo mangiato anche le pastine, che buone! Qui a Poultryville fanno dei mini krapfen ripieni di crema buoni buoni e leggeri leggeri.
Quindi la mattina del martedì sono andata a comprarmi i giornali e a gioire, godendomi il relax e la lettura, ignorando il casino di casa che mi aspettava, l'acquaio stracolmo di piatti, il letto sfatto, la polvere ovunque. Quel pomeriggio venivano su i miei a portarmi un po' di verdura, così ho preso anche le pastine, perché mi era rimasta la voglia dei krapfettini. Ah, che bel martedì. Ci siamo gustati un bel bicchiere di ramandolo, anche, così per festeggiare.
E che piacevole settimana, a vedere certe facce amareggiate...:)

Felice Bloomsday!

2011-06-16T18:06:00.002+02:00

A tutti gli estimatori del grande James irlandese e a tutti quelli che vogliono farsi una pinta di Guinness peregrinando per Dublino come il cogitabondo Leopold Bloom auguro un sereno 16 giugno, e che il letto della donna che amate sia la vostra Itaca.
Vale il maschietto, per le signorine, chiaro.;)

All'ombra delle fanciulle in fiore

2011-06-06T22:43:00.004+02:00

Sono sdraiata sul pavimento, è un bel pomeriggio d'estate in campagna. I miei sono fuori laggiù, da qualche parte, probabilmente nell'orto a dar l'acqua alle zucchine o ai cetrioli o che so io. Comunque sono lontani. Così posso godermi il nuovo disco che ho comprato la mattina al 23, a Padova. Il 23 è un negozio storico in città, vende vinili e musicassette a prezzacci popolari ed è sempre pieno di studenti. Oddio, ha anche tutta la roba appena uscita e io il vinile che sta suonando me lo sono conquistato sgomitando in mezzo ad altri universitari, tutti lì a far mucchio in negozio invece che a scaldare il banco a Geografia o ad Inglese II. A dormire, in mezzo al pulviscolo caldo mentre quello parla e parla.

Sulla copertina c'è un paffuto neonato che nuota in quello che potrebbe essere mare o piscina, e sembra che con le braccine cerchi di abboccare ad un amo. Il tutto reso ancora più surreale dai soldi conficcati nell'amo stesso.

La canzone che sto ascoltando si sente ovunque, ormai, da tempo. Si vede il video continuamente, anche, visto che ho ventun'anni e guardo una marea di video in televisione, mentre mia madre mi chiama dalla cucina perché le dia una mano a tagliare i pomodori, o a svuotare la lavastoviglie o una delle perpetue noiose cose che mi obbliga sempre a fare, senza soluzione di continuità. Cristo santo, come mi piacerebbe avere già quarant'anni e una casa mia, leggere tutto il giorno e tenere i piedi sul tavolino, ascoltare la musica alta e fregarmene di cucinare e uscire e vivere e vedere gente, mi basterebbero solo un paio di occhi e un paio di orecchie.

E invece devo ritagliarmi angolini d'esistenza con un paio di forbici spuntate, far dipendere la mia libertà dal tempo altrui, far dipendere la mia vita dalle vite altrui. Certe volte mi sento proprio furibonda. Come una stella pazza e fusa e decisa a schiantarsi e a distruggere il mondo.

E così finalmente ci sarà un po' di pace e di silenzio.

Però, come si sta bene qui, sdraiati sul parquet. Il legno è fantastico se vuoi ascoltare la musica alta, lo senti vibrare tutto, sembra di avere le chitarre sotto le orecchie. Smells like teen spirit.

Ma che vuol dire. Mah, guarderò sul Collins, sarà un modo di dire americano.

Questo gruppo mi piace davvero, credo di avere trovato la mia dimensione musicale. Ho bisogno di una dimensione musicale, non basta più vestirmi di nero e dire che sono una dark e tingermi i capelli con due tinte diverse e tenerli lunghi davanti e tagliameli dietro a cazzaccio. Quel ragazzo a Teatro I mi ha detto che avevo i capelli come una gatta in amore, e poi mi ha fatto miao, mah. Che gli piacessi? O mi prendeva per il culo, direi che ci sono probabilità più alte. Non li capisco del tutto, i ragazzi. Sono belli, sono appetitosi. Ho paura che siano anche indigesti. Ho ancora i denti da latte, meglio se ci vado cauta.

Com'è bello ascoltare tutto questo armonico rumore, come pestano questi ragazzi. Il cantante si chiama Kurt, ha gli occhi azzurri e teneri e sembra tanto triste. E quando non è triste è accigliato, indifferente, con gli occhiali da sole, con quelle maglie a righe. Si vede che non gliene frega niente di quello che si mette, così si deve fare. Non come tute quelle fighette a lezione che si mettono il tailleurino e il filo di perle, che sono sempre le prime ad arrivare a lezione e a piazzare il registratorino sulla cattedra del professore...e tutte là a miagolare, professore, che interessanti le sue lezioni, e miao miao e slurp slurp. Odiose. Le odio tutte, pensano di essere più sveglie degli altri ma poi vi voglio vedere all'esame, belle, con le vostre vocine mielose e quattro appunti del menga buttati là, scritti su margini di Moda (beh, pure io compro King e Moda, sono belle riviste, o almeno penso, non lo so. Hanno tutte queste foto fiche di gente importante e cazzuta, siamo nei '90, è fondamentale essere cazzuti). Non che la cosa mi tocchi poi così nel profondo. Io sono libera. Io ascolto i Cure, che poi è l'altro gruppo che ho scoperto di recente. Lo so, sono una pirlotta ritardataria, scusate, fin l'altro ieri non sapevo nemmeno di esistere, mi hanno rincoglionito con un miliardo di pezzetti in greco e latino, e Tacito e Cicerone e gente morta da un miliardo di anni che era meglio se si suicidava di noia prima così almeno risparmiava noi. Ci sono stati dei momenti al liceo...orribili. Ho creduto che sarei impazzita, che avrei fatto una vaccata, una roba alla Jacopo Ortis. Io non farei leggere Jacopo Ortis a degli adolescenti, davvero. credetemi, pensiamo al suicidio in media quattordici volte al giorno grazie al frappè ormonale, meglio se ci fate studiare roba allegra. E basta battaglie e morti e greci e persiani e quel fottuto Egospotami (ma che era??).

Dicevo, I Cure. Ma quelli sono un'altra fetta di vita, un'altra landa di Vanessa, quella buia, quella da meriggiare pallido e assorto, quella da Dylan Dog e rasoiate e gente squartata e film dell'orrore.

Meglio il rumore, meglio le vibrazioni sul parquet.

Questo Kurt canta da arrabbiato, oddio, come lo capisco. Come lo sento.

Perché vogliono farmi uguale a tutti, io non sono tutti. Io voglio volare come Icaro, voglio bruciarmi ma voglio la luce, io sono luce, io sono il cielo. Mia madre è la terra il cielo mio padre. Possono insegnarmi tutto quello che pensano valga la pena sapere, ma so già che sono in questa gabbia, carina, pulita, col mio pezzetto di mela, pur sempre ingabbiata. Se esco, entro in un'altra gabbia. Non c'è alternativa. O sei in gabbia o non sei. Sei nel nirvana, ecco, se proprio ci tieni.

Nirvana. Che belle parole ci sono, in sanscrito.

Lei mi chiama.

Vado alla finestra, spalanco i balconi di legno contro il sole ancora forte anche se sta già morendo. Lei mi dice di affettare i cetrioli, mi sorride, mi dice abbassa 'sta specie di musica, me lo dice anche mio padre.

Lui mi chiede quando mi decido ad ascoltare Duke Ellington. Lui sì che fa musica, mica rumore.

Ci sono delle volte che li picchierei.

Tengo duro, dai. Sento che questo 1992 sarà un anno buono, per me.

Ragguagli superflui ma leggiadri

2011-06-04T19:10:00.002+02:00

Il vento caldo delle novità soffia contro le tende bianche mentre me ne sto rintanata nella cameretta del secondo piano, con la sua parete celeste. Momento rilassato e dedicato al raccontare le ultime nuove.

Qualche giorno fa mi è arrivato un messaggio sul cellulare da parte della bella sindachi poultryvillana. Qua stanno affannosamente cercando gente per i seggi in vista del referendum, a quanto pare malgrè il periodo di magra un sacco di gente preferisce andare in spiaggia piuttosto che, non dico votare, rendersi disponibili come scrutatore o segretario. E visto che la sindachi ha chiamato, io ho risposto, ed eccomi promossa all'ambitissimo ruolo di segretario di seggio.
Nessuno diventa matto per farlo perché c'è un sacco di roba da scrivere e da far firmare (coi referendum meno, per fortuna) però è una cosa che va fatta e si fa.
In attesa di vedere reclamizzata l'esistenza dei referendum in maniera più sostenuta in tv, per fortuna sento che, almeno da queste parti, la gente è interessata e si da' da fare. Meglio.
Il tempo sarà mosso quindi magari qualcuno porterà il derriere al seggio meno a malincuore.
Che senso ha andare fino a Sottomarina a mangiare un panino pieno di sabbia dopo aver tribolato in una coda biblica beccando pure una grandinata strada facendo che ti riduce la macchina come un colapasta quando puoi restare comodamente a casa tua, a snanararti in letto col partner e a mangiare piattini deliziosi, privi di residui sabbiosi, e poi andare in seggio a votare - cosa che peraltro ti porta via dieci minuti - trovando gente allegra come noi, che ti mette a tuo agio, cittadino, ti fa sentire parte di una cosa importante e forse ci scappa anche qualcosa da mangiare? (l'ultima volta a Marano avevano portato una vassoiata di porchetta col pan biscotto).
Cittadini, pensateci. Farà brutto tempo, mica come oggi, 30° e ventilati, un freddo della madonna, che vi mettete il costume a fare? Domenica l'altra il sole cuocerà i mattoni e voi potrete andare a biscottarvi dove preferite.
Venite a votare, dai, è importante. Fatelo anche per la porchetta, se vi va.
E poi in città, quella grossa, non si parla d'altro che della squadra, che sta andando (corna) abbastanza bene (corna) e si gioca la A (corna).
Sono tutti frenetici, un tifo come non si vedeva da tempo.
Io sono stata coinvolta pur essendo al solito molto neutrale, però insomma la felicità collettiva è piacevole da sentire sulla pelle, e quindi partecipiamo.
Giovedì sera siamo andati all'Euganeo a vedere il Padova che giocava contro il Varese.
La partita è stata vinta dai padovani con un rigore, per la cronaca e per chi è interessato ai risultati.

Com'è mia abitudine, mi sono goduta l'atmosfera.
Anche l'altr'anno avevo scritto un post sul calcio visto allo stadio, che rimane senza dubbio la cosa migliore sia per i veri tifosi sia per i principianti assoluti e discretamente beoti. Avevo parlato delle morose trascinate e coinvolte, dei ragazzotti su di giri e gonfi di heineken già alle 18, dei bambini eccitatissimi ed emozionati...replicato tutto anche questa volta, con molta più gente, diciottomila persone, stadio tutto esaurito. I varesini, il solito gruppetto sparuto che sventolava le bandiere ingoiato da tutto il resto dello stadio, sembravano davvero quattro gatti. Alla nostra sinistra la curva degli ultras, mamma che bordello.

Ho applaudito le varie azioni e ammetto di aver sofferto per il palo e la traversa presi dai biancoscudati, stavo sempre bene attenta a non applaudire quando erano bravi gli altri, ma tutto sommato ero contenta di vedere che anche loro paravano e tentavano di fare goal. Mi piacciono sempre le scene di fair play, quando i due giocatori avversari si aiutano reciprocamente se uno cade e l'altro lo tira su...suona da rimbambita idealista visto il giro di scommesse che è uscito fuori ma io sono appunto una rimbambita idealista e fiera di esserlo.
Il portiere del Varese faceva un po' flanella nel rilanciare la palla ed è stato subissato da fischi ed improperi - al solito molto discussa la moralità della genitrice - non deve essere facile sentirsi mandare a cagher da diciottomila persone. Meno qualcuna, ovvio.
Davanti a me avevo un paio di altre morose. Ed è spiccata chiara la differenza fra il tifo tipico degli uomini (alzare il medio verso i varesini, che tanto mica ti potevano vedere, probabilmente facevano lo stesso, urlare come ossessi tutto il loro odio verso i giocatori avversari, prendere in giro pesantemente, a mio avviso, i calciatori di colore...cosa che non mi è piaciuta per niente, e per la quale non trovo francamente giustificazioni) e quello delle donne, che si divertivano e commentavano e speravano e applaudivano, oppure si intristivano. Senza però sentire il bisogno di annichilire l'avversario, senza il furore del mors tua vita mea degli uomini.
Siamo proprio fatti diversi. Escludendo i leggenti, ovvio, ma...per fortuna, dico.
Poi magari scampanerà la versione del "tu sei una donna, non hai idea di quanto siano delle maledette bastarde le donne", e io vi posso anche dar ragione, perché ho conosciuto delle donne che non mi hanno preso a cazzotti in faccia ma mi hanno dato una rastrellata sulla schiena a tradimento, quindi parliamo di violenza diversa. Ma non giustifico nessuna delle due.
Mio padre ha commentato "tanti tifosi non brillano per intelligenza", con l'usuale signorilità del mio genitore. Forse perché anche lui, come me, se andava allo stadio lo faceva per l'atmosfera, per bersi un gotto di vino in compagnia (mi ha detto che all'epoca , i '60, si poteva portare dentro una tanica di vino da cinque litri, l'unica constatazione degli addetti "si vede che siete veneti").
Perché è bello vedere gli anziani con la maglietta bianca e rossa che sono contenti e che sorridono sotto le rughe e i capelli bianchi.
Perché c'erano anche un sacco di signore col cuscino da mettere sotto il sedere, sul seggiolino, per stare belle comode.
E un sacco di morosetti che si sbaciucchiavano.
E perché in fin dei conti si stava tutti insieme, tranquilli, senza cariche della polizia, come dovrebbe essere.
Speriamo che duri, ecco.
Speriamo che la gente sia leggermente migliore di quel che sembra vista da fuori.
Idealista rimbambita dell'ostrega.

Bandiere e vento

2011-06-02T12:40:00.003+02:00

Osteria, è già l'ora di pranzo e io devo ancora mettere su un po' di pignatte sul fuoco...
ma perché disperdo sempre così la mia vita in mille rivoli di piacevole, fresco nulla?
Buona Festa della Repubblica, amici, spero siate là fuori col vostro/a sindachi ad ascoltare la bbbanda, come direbbe un estatico Belushi, in mezzo allo sventolio del tricolor.
Qua si prospetta una burrasca, più o meno, a vedere le piante che ondeggiano selvagge. Speriamo bene che non mandi a remengo le celebrazioni, dai.
Scappo a fare le scaloppe.
A dopo!

Frescura

2011-05-25T22:40:00.002+02:00

Che serata deliziosa per starsene in terrazza a godere il fresco...una puntata vecchia di CSI, una bella letta ai giornali ammucchiati sul divano, una caricata di canzoni nuove sull'ipod.

E là fuori un paese che dorme, sotto di me, silenziosa e attenta come un'aquila nel suo nido comodo, a respirare il profumo dei fiori notturni che si muovono nel vento dell'oscurità.

Mentre sotto di me un mondo brulica fremebondo di sensazioni, io ne sono già colma e cullo la mia anima serena nel buio e nelle stelle. Come sono piccole e luccicanti, come sorridono.

Momenti

2011-05-20T14:00:00.003+02:00

Mah, io come spiegazione offro la solita: c'è un momento di blackout dell'anima, un attimo di spegnimento della rotellina che va a manetta nel cervello, col cricetino che corre e tiene in moto la baracca. Quelli che in veneto vengono chiamati i momenti di m...., i puntini sostituiscono una parolaccia che non è quella che si può immaginare subito ma quell'altra, la four letter word veneta per eccellenza, indicante una cosa che ai veneti (principalmente maschi) piace molto e non solo a loro...diciamo che un po' tutto il pianeta l'apprezza, chi più chi meno ma spesso chi troppo.

Da giorni ormai si legge la triste storia di Strauss-Kahn, un tizio famoso, importante, pieno di soldi e di potere che ha mandato tutto spensieratamente in vacca per uno di quei famosi momenti di m... di cui sopra. Ho visto qualche foto della maturità, un bell'uomo, elegante, quello che la Mama definirebbe "un bel grigione" facendo intuire che si tratta di un bocconcino appetitoso. Un uomo abituato bene, a hotel di stralusso che i nostri cervellini abituati agli 80 mq dei comuni mortali medi faticano ad arredare con la fantasia. E avvezzo a ristoranti a dieci stelle, ad aerei personali, macchine, villozze, e chi più ne ha più ne butti nel mucchio. Quel che si definisce un privilegiato, insomma, un uomo raffinato, intelligente, un avvocato, un economista, un cervellone col criceto turbo.

Che poi, il momento di m...non intende l'attimo di concupiscenza sessuale che vi può pigliare anche mentre siete al semaforo a Poultryville e vi passa davanti un bel muratore abbronzato con su le braghette e nient'altro, e voi fate "ahhhpppperò!", ingranando comunque la marcia e facendogli ciao con la manina. Fin qui siete normali con reazioni normali.

Il momento di m...classico è quello in cui si perde la trebisonda, si fa una minchiatona di proporzioni omeriche di cui ci si può pentire con varie gradazioni, dal rincrescimento blando alla disperazione più nera. Appunto, vedete rosso o nero o blè e combinate un casino.

Strauss Kahn è saltato addosso ad una cameriera che era entrata nella suite famigerata del Sofitel immaginandola vuota (cosa confermata da un altro inserviente).

Lei entra e lui zompa fuori dalla doccia nudo bruco (vista l'età, 62 peri, non sarà stato neanche 'sto spettacolone incredibile) dopodiché succede quello che succede, senza entrare nei dettagli, che non sono piacevolissimi. Specie se certe cose vengono fatte a crudo e tu non sei propriamente sulla stessa lunghezza d'onda dell'altro giocatore.

Il resto lo raccontano i rilievi, i graffi, il dna (chiamiamolo così) sparpagliato per la stanza, Strauss-Kahn che taglia l'angolo dopo che la cameriera è scappata e ha denunciato l'aggressione, mollando lì il cellulare. Pare che sia andato a pranzo e poi lo hanno pescato sull'aereo che lo stava riportando a Parigi (ehi, amico, zompare sul primo Air France che decolla non sembra esattamente una cosa innocentina). Gli americani, che hanno visto un sacco di puntate di CSI e NCIS come noi, l'hanno fatto chiamare dal ragazzo dell'albergo che ha buttato là, come per caso "ma dove si trova lei adesso? così le facciamo recapitare quello che ha lasciato qui", e lui glielo ha detto, sono sull'aereo, ah, ok, grazie. Tanto per dire. Quest'uomo è distrattone forte. Avevi davanti una foglia grande così e nemmeno un morso.

E allora pensi un sacco di cose, fai ipotesi, cerchi di capire, com'è nella natura umana.

Al di là delle indagini, della presunzione di innocenza, del rispetto per tutti quelli che sono coinvolti, per i francesi che lo volevano all'Eliseo e che forse adesso realizzano che le voci sul suo conto, che fosse uno matto per le sottane, magari magari erano un pochino vere, per carità, certe cose basterebbe farle con un minimo di discrezione e metodo, e noi ne sappiamo qualcosa, vero, ragazzi?, resta l'attimo di buio, di arroganza, quel momento che solo il potere sa creare quando si mette sopra a tutti e a tutto e ti fa pensare di poter fare tutto. Proprio come gli onnipotenti bambini di tre anni, con le braccia piene di giocattoli, tracotanti, incazzati se devono spartirli con qualcuno e pessimi adulti in futuro se non si insegna loro la correttezza, l'equilibrio.

Quando la mente spegne la luce può succedere di tutto, in quella stanza lassù. Tutto il male del mondo, tutto il peggio della feccia possibile.

E poi resta uno con una faccia un po' così, sputtanato, depresso, con tendenze suicide.

Noi qui abbiamo una mezza idea che l'amico franzoso si sia fatto di qualcosa, per ingannare il taedium vitae, e che il mix lo abbia a tal punto rincitrullito che non ci ha letteralmente capito più un ciufolo e si è scagliato contro la prima povera crista che passava. Non sarebbe il primo né l'ultimo.

Fossi il suo avvocato, rovina per rovina, mi giocherei la carta della coca viagrata.

A Cannes invece quel danesone frizzante di Lars Von Trier, il mio personale antidoto all'insonnia, ha fatto calare la cappa di gelo tra i giornalisti sparando la sua simpatia per Hitler (ha detto "mi fa un po' di simpatia, solo lì nel bunker". Ma poareto. A saperlo gli mandavamo dei fiori e dei moncherì). Eh, sì, Adolf era un tipo così, un po' chiuso e introverso, ma faceva simpatia. Ha fatto delle cose sbagliate, ha detto Lars (eh, giusto un paio). Per carità.

Lars al momento è un po' in depressione, sarà peggiorata visto che quelli di Cannes lo hanno invitato a lasciare lì il film ma a togliersi dalle ballozze lui. Altro momento di m...., di grande impatto.

Come se il criceto sulla rotella avesse grippato in mezzo alla ghiaia che lascia filtare un po' troppa roba al piano di sotto.

Nessuno è immune dai momenti di m...., sia ben chiaro. Sono sempre lì, in agguato. Per tutti. E' solo un attimo, bruciante, abbacinante, devastante.

Non ho ricette o antidoti miei, eh, no, purtroppo.

Questa è una battaglia che si combatte da soli, sempre.

Tu e il tuo criceto, soli, lassù.

Magari fallo mangiare meglio, ecco.

Rimorsi (?)

2011-05-20T13:51:00.002+02:00

Guardo un po' affranta ed un po' orgogliosa la trippetta che sborda dal jeans, in tutta la sua sfrontata leggerezza (o pesantezza...). Da Pasqua ad oggi ci siamo concessi un sacco di mangiate al ristorante, e si vede.

C'è stata Pasqua col suo pranzo delle delizie e poi la Contropasqua col pranzo a base di baccalà, la cena in onore del nuovo capitello di Porto Menai, restaurato e con Madonnina ottocentesca ritrovata e riallocata - cena di cui dovrò scrivere anche perché se ripenso ai risottini, alla grigliata e al fritto mi vengono le lacrime agli occhi - per finire con il pranzo montanaro di martedì, a Baselga, terra di sogni, di chimere e di paradisiaci risotti (quello al teroldego mi ha mozzato il respiro. Ossignùr).

Naaaa, ma che rimorsi. I due chili me li sono guadagnati con onore. Bof.

Farò un po' di corsette (credici...).

Meglio scrivere di cose più serie, dai.

E non tornano più, eh, no

2011-05-18T14:44:00.001+02:00

Inutile specificare che è una delle gag più belle di tutti i tempi, che i Fratelli Marx avrebbero dovuto governare il pianeta e che erano tutti dei bei ragazzi, per i loro tempi, pur sotto il travestimento. Harpo è sempre stato il mio modello d'uomo.

I cartoni animati a venire li hanno saccheggiati senza pietà. Erano cartoni umani.

Resterete sempre con noi, ragazzi.

Nostalgia!!

2011-05-11T15:21:00.001+02:00

E' saltato fuori dalla soffitta dei ricordi...lo adoravo. Trent'anni fa, più o meno. Oggesù.

Succulente

2011-05-11T13:46:00.002+02:00

Sarà anche questa improvvisa botta di caldo ma mi è partita di gran carriera, quest'anno, la fissa per le piante.

Mi son sempre piaciute le signorine dalle ciglia verdi, sia chiaro. Sono vezzose, capricciose, bellissime. Tutte qualità che ricordano le femmine e che comunque la gente tende ad amare.

Le piante sono quel genere di soggetto verso il quale si prova un amore profondo o una profonda indifferenza: ognuno è libero di amare quello che vuole e di scegliere, nel farlo, l'intensità che preferisce. E' bene ricordare che è un amore che non finisce mai, anzi, con l'età aumenta anche la passione.

La Mama è stata sempre una grande appassionata di piante (oltre alla genetica è chiaro che siamo scimmiottini tenerini e facciamo tutto quello che vediamo fare agli scimmiottoni a cui stiamo aggrappati sulla schiena), ne ha sempre avute svariate miliardate sul terrazzino o in giardino. Talee a profusione generavano cascate di freschezza, quel che si dice avere il pollicione verde.

Questo è un colore che mi piace da matti, poi: insieme al viola, sono i miei preferiti. Tutti e due iniziano per V come Vanessa, come Vita, come Verità, insomma, tutte parole significative.

Appena vi è un attimo di distrazione qui in casa, zacchete, me ne compro una. Il prezzo per fortuna mi aiuta, tante volte scucio un regalino con cinque sacchi e mi ritrovo una piantina un po' triste ed assetata tra le mani, con le foglioline verdi che mi supplicano di accudirle.

Ed è un vero piacere vederla rivivere sotto le mie cure, sotto la pioggerella dello spruzzino sembra sorridere e tornare in vita. E' davvero meravigliosa, come sensazione.

Un paio di mesi fa a Padova hanno fatto la fiera del verde, Verdecasa. Piuttosto piccolina, comunque mi sono comprata qualche pianta grassa - evitando taglie monster perché il pomeriggio è stato di shopping con Claudia...;) non potevo portarmi in giro per negozi un minibaobab o una cascata di fiorellini.

Le piante grasse sono una delizia a sé, con tutte quelle forme assurde e aliene. Per non farmi mancare niente, mio padre mi ha regalato un manualetto per curarle, anche se ne avevo qualcuna da anni e stava bene in salute. Comunque è interessante sentire il parere di qualche esperto, imparare un po' di nomi per fare bella figura con i fiorai e saperne in generale qualcosa in più per farle stare meglio.

Già il nome, succulente, fa ridere un po', ma alcune rendono davvero onore alla definizione. Così piccole e cicciottine fanno una tenerezza incredibile. Appena tornata a casa le ho tirate fuori dal portavasetti che mi aveva dato la signora in fiera e sembravano dei pasticcini dentro ai pirottini! Da mangiarsele (alcune sono spinosette alquanto, però, e anche questo, diranno i malevoli, a volte ricorda il carattere delle femmine...).

Aggiungiamo che la Mama un sabato mi ha portato in un bel vivaio di Mira, piuttosto grande, e lì mi ha fatto qualche regalo. Il risultato è che il terrazzino piccolo, al momento, è zeppo di piantine grasse che prendono il sole come sfaccendate signore dell'alta società sulle sdraio della nave. E un po' alla volta si incicciscono, lente ma metodiche.

I nuovi vicini avranno già pensato che sono bella suonata perché con le notti di aprile ancora un po' freddine le mettevo a nanna dentro tutte le sere, un viavai continuo. E fuori tutte le mattine, al sole. Ma con le piante è così, o ci stai dietro o è meglio passare ad altro.

Un paio di cactus hanno messo anche i fiorellini, giallini una e rossi/arancione l'altra, davvero notevoli. Temo parecchio le prime tempeste estive, questo sì. L'altr'anno è stata una mattanza, purtroppo.

Sarà che uno dei miei film preferiti di sempre è "Fiore di cactus", con Ingrid Bergman, l'avrò visto venticinque volte, sarà la mia occulta vena british, comunque sia guardarle crescere mi dà un piacere grande, sia emotivo che estetico.

Sarà anche che attraverso una comune passione amo mia madre un po' di più, boh.

Se io amo le piccoline lei in compenso mi ha inzeppato il terrazzo sopra con un ficus enorme, una pianta perenne strampalata, con le foglie maculate di giallo e piena di palline rosse (che io chiamo la Morbillona) e il sempiterno tronchetto della felicità (avuto in dono da qualcuno e doppio, credo). Si è creata una zona verde e boscosa che dà un tono all'ambiente, come direbbe Drugo Lebowski. Adesso che siamo riusciti a portar su la sdraiona di legno balau (che credo significhi, nella lingua d'origine, "legno pesante, pesantissimo, ma aiutami a dire pesante") il risultato è una schioppettata di gusto.

E infatti prima ho messo su il primo costume della stagione, gli occhialoni '70 e via col primo sole...resistita un quarto d'ora. Sono rientrata nella frescura della camera da letto un po' sfatta e spompata, mi sono vestita di bianco ed eccomi qua. Ready for the summer!

Adesso però mangio perché mi è venuto un certo appetito.

Just married

2011-05-04T14:27:00.003+02:00

Temporalone, stanotte.

E stamattina le piante, anche quelle grosse e riparate sotto il muro del terrazzone erano un po' sbatacchiate e provate, non molto grate per non averle tenute con me in camera da letto (potessi!, ragazze).

Fa decisamente freschetto, mentre ieri a fare un giro veloce alla Feltrinelli per cambiare il Trollope (ebbene sì, era stampato male e mancavano circa 16 pagine, un po' troppe...) si moriva di caldo. E' la primavera, giovani, bisogna farci il callo, le mezze stagioni ci sono ancora solo che ci rompono le balle. A me no, ma a tanti che vogliono solo la neve per sciare e il sole per brustolarsi, sì.

Comunque, parliamo di cose serie.

Venerdì era la giornata del matrimonione mondiale più famoso, almeno per ora. Sono andata a fare la spesa e alle casse mi son trovata davanti un mucchio di signore isteriche e sbrigative che dovevano correre a casa a far da magnare ai mariti e ai figli prima delle 11.30 a.m. per godersi in santa pace in divano il matrimonio di William e Kate. Io mi metto nel gruppone, chiaro. Che poi, quella mattina, me ne sono capitate di tutti i colori, tipo bolletta da pagare e poste in blackout, cose così, coda in panificio, una tribolazione. Tutto congiurava per farmi perdere l'arrivo della sposa in chiesa. Nel frattempo la Magnifica mi messaggiava aggiornandomi sul colore del vestito della Betty, sui cappellini e sul tempo a Londra. Mi scriveva : "La Betty in giallo! no no", tipo.

Arrivo a casa in pratica correndo e travolgendo galline poultryvilliane a go go (sempre un po' in mezzo ai piedi, devo dire, tipo le vacche in India) totalmente sbuffante e spompata, mi butto in divano e mi godo la processione di vestitini pastello, cappelli dalle fogge improbabili e deliziosamente british, il cielo nuvoloso, le splendide campane di Westminster che a sentirle l'anima ti si allarga. La prima volta che siamo stati a Londra ci doveva essere una qualche festa o ricorrenza della casa reale, li abbiamo visti arrivare in blocco tutti tirati e nelle carrozze, un sacco di polizia anche là, un bel sole (meno male) e le campane che suonavano a manetta, bellissimo. Mentre giravo attorno ed entravo nel portichetto dell'edificio a fianco della cattedrale, non chiedetemi come si chiama ma è quello dove immagino vivano tutti i loro vescovi, diaconi e vicari più un mucchio di altra gente, queste campane non smettevano un attimo ma il suono era così armonioso e saliva nel sole come se il cielo lo aspirasse, beh, è stato davvero un momento di felicità pura e beata. Era tutto pieno di alberi alti e con le foglie verdissime, che gioia.

Allora, tornando al royal wedding, è arrivata la sposa che secondo me aveva un freddo canaglione, lo sposo era tutto bello imbottito come un panino con la mortadella nella sua divisa rossa (il rosso però lo incicciva un po' troppo, non è che il ragazzo mi stia invecchiando proprio bene), lei era tutta carina e piena di fossettine e col polso slogato perché era mezz'ora che salutava il popolo festante, la Camilla aveva la solita faccia un po' così e il consorte sembrava sempre il cugino di Varenne, come un po' tutta la famiglia, diciamolo. (Meno male che la gente dei blog inglesi che ho linkato l'italiano non lo capiscono... spero).

La Betty era la solita ganza comandina in giallo col cappelletto a tesa dritta, che classe.

Ho sentito entusiastiche espressioni sul sedere della sorella, la ormai universalmente conosciuta Pippa (Philippa. Certo che anche voi inglesi ci mettete il carico da undici).

Doveva fare un freddo becco ma erano tutti leggeri e con le gambine di fuori, al solito. Che eroi.

Al telefono con la Magnifica commentavamo il matrimonio - molto carina l'idea degli alberi dentro la chiesa, sembrava un viale. Quando ci siamo lasciate, ho chiamato mia madre e abbiamo ricominciato a commentare finché non ho sentito mio padre dire "e allora, si mangia o no, oggi?", ciao, ciao, ci sentiamo dopo, ok, ciao mamma, a dopo.

Io avevo avuto l'accortezza di prendere un'insalata di mare già pronta, ho tagliato i pomodori tenendo gli occhi incollati sul televisore. Esaurita la panoramica sui cappellini, l'architettura della cattedrale, l'I Will di tutti e due, quando il vescovo ha cominciato la predica sono andata su a fare il letto, il bucato, i lavandini, etc etc. La solita corvè, insomma.

La parte che preferisco dei matrimoni reali è la visione dall'alto di Londra, sono posti che conosco piuttosto bene ma non mi stanco mai di rimirarmeli (per esempio, sempre durante la prima vacanza a Londra con Antonella e Sergio, col fratello di lui e consorte e con la sorella di lei e coniuge, la prima sera ci siamo fatti tutto il Mall a piedi da Trafalgar Square, ed avevamo già i piedi lessi dopo una giornata a musei e in giro...mi ricordo che con Stelio ad un certo punto ci siamo imboressati talmente tanto che non riuscivamo più a camminare, così stanchi che solo a mettere giù il piede si sentiva una scarica di dolore salire per tutta la gamba e il pensiero "mi butto sull'erba e dormo qua, domani mattina torno in albergo" cominciava a lampeggiare come un matto nel cervello. Mi sa che quella notte abbiamo dormito vestiti). Che avventure.

Loro invece hanno viaggiato in carrozza tutto il tempo, ma si vedevano che erano anche stanchi e con le scatole rotte, dopo una settimana di prove. E il principe, secondo me, ascoltava con un orecchio solo la sposina aspettando qualche fischio di pallottola - per fortuna, tutto tranquillo, solo una milionata o due di turisti e inglesi devoti giubilanti, credo che i londinesi più smart abbiano telato verso la campagna o, per chi ce li ha, i parenti nel Galles.

Alla sera, quando ci siamo trovati con Sergio e Antonella e Luciana col marito, abbiamo ovviamente ricominciato a parlare del matrimonio, e giù ancora a ridere sui cappelli (gli italiani non se ne fanno una ragione...tutti sono rimasti colpiti da quello fatto a forma di lira e color crema di una nobilotta sconosciuta, a noi) e sul rinfresco a palazzo (Stelio sosteneva che la regina aveva fatto i tramezzini tutti lei, tonno e fagioli, perlopiù). Secondo me erano maionese e cetrioli, più in stile e raffinati. E intanto noi ci sbafavamo la nostra metrata di pizza sul tagliere, una nuvola di pasta alta. Adoro i napoletani...

E insomma anche il matrimonio è andato, il mondo gira comunque, tale e quale, più o meno sempre alla stessa maniera.

Del resto, così vanno le cose.

I matrimoni mi piace soprattutto guardarli.

Trovarmici in mezzo...ehm.

E' un po' come il mare, è affascinante visto da fuori.

Dentro, sei tutto bagnato, hai freddo e andare sotto è un attimo.

A vita piena

2011-04-27T13:55:00.004+02:00

Oggi è una giornata ventosa, una di quelle che mi piacciono e fanno stare bene lo spirito.

Anche se da nord qualche nuvoletta un po' più scura e densa comincia a farsi avanti, stare fuori a prendere un raggio di sole con una tazza di caffè in mano è una vera goduria. A patto di avere la felpa addosso, chiaro, Poultryville è ancora freschetta, in questi giorni.

E il vento continua anche a rabaltarmi tutte le piante grasse, non so più come tenerle ferme, quelle piccoline.

La Pasqua è stata paciosa e mangereccia, pure troppo. Mi sembra di aver stipato grandi quantità di cibo nello stomaco, come un coscienzioso magazziniere, al pranzo pasquale ho iniziato a sentire delle fitte come se realmente dentro non ce ne stesse più...e la sera, ovviamente, avevo il solito buco di fame. (Se penso a quella crespella con le verdure...e a quegli asparagi con la cremina di asparagi...ah).

Ci siamo viste con la Magnifica, anche, per il nostro giro in Basilica (prima del paventato arrivo, qui a Padova, dei centomila pellegrini polacchi che scenderanno per questo fine settimana per la beatificazione di Papa Wojtyla - già in allarme rosso tutti quanti, stanno cercando di metterli dappertutto, sono in effetti un gran bel botto di gente). La Magnifica poi ogni volta mi spiega un sacco di cose sulla Basilica che non so, così ogni tour diventa nuovo e interessante. Mi aveva portato su una ganzissima calamita da frigo, una molletta reggimessaggio la quale, una volta schiacciata, fa "bee, bee" come una pecora. Fortissima. E un dolce alla frutta scozzese...;)

Le ho fatto scoprire, e ne sono molto contenta, un negozio di arte orientale e gioielli di pietre dure che lei non conosceva. E lei mi ha regalato un meraviglioso anello con una grossa giada piatta, con una screziatura azzurro pallido incredibile. Come si dice, vista e presa. E lei si è regalata una collana d'ametista, davvero sontuosa ed elegante. Ragazzi, dovevate vederci! Eravamo proprio due pasque! Ci siamo fatte un giro indicibilmente piacevole e rilassante per tutti i negozietti di Padova, abbiamo trovato anche una commessa da Schlecker simpatica e ciacolona e ovviamente abbiamo comprato anche lì dentro uno di quegli smaltini piccoli per unghie dai colori strambi ed estivi e altre cose nuove e profumate. Sempre così, io e lei, a caccia di cose appena uscite, magari non saranno ovviamente stranuove di pacca, ma anche così va bene uguale.

L'ho portata in uno di quei bei caffè che hanno aperto in massa in centro, ci andavo ai tempi dell'università e mi piace tornare sul luogo del delitto. Dovevamo ritemprarci un po' prima del tour de force alla Feltrinelli, in genere il pezzo forte dei nostri giri. Le piazze erano tutte un brulicare di gente indaffarata a vedere, tastare, decidere o non decidere di comprare, tutti impegnati a vivere e a godersi la giornata primaverile. I portici erano freschi e ventosi, ci voleva davvero una foularina intorno al collo (e infatti più tardi me ne sono prese due per un prezzaccio al mercato, molto carine e femminili, con i ricami e i fiorellini provenzali).

Naturalmente la Feltrinelli si è spalancata come il paradiso, con offerte e sconti da far girare la testa. Abbiamo deciso in tandem di farci prendere dalla frenesia per Trollope (se qualcuno di voi legge le recensioni sui giornali più diffusi saprà anche che questo autore vittoriano sta vivendo una seconda giovinezza tra pubblico e critica. Io e La Magnifica all'università l'abbiamo saltato a piè pari, nessun docente l'ha inserito nei suoi corsi e perciò è rimasto semplicemente un nome letto nel Daiches e niente più. E invece non solo merita la lettura, perché è divertente e adorabile come Alexander McCall Smith, ma a breve si meriterà anche un post - alla fine delle 850 pagine, chiaro. Meglio dirlo subito, sono romanzi lunghetti, ma è la loro bellezza).

Insomma, il prezzo era basso e ne abbiamo preso uno a cranio.

Lei poi ha esagerato e si è presa anche qualcosa di McCall Smith in inglese (Dio benedica quell'uomo per quanto scrive, ho visto che è uscito un ciclo suo nuovo ambientato a Londra, yum yum...), non c'è niente come avere tra le mani una pila di libri nuovi e profumati di carta fresca, è la cosa più grandiosa che possa toccare in sorte ad un essere umano.

Visto che ero ancora in vena di gratificarmi, mi son comprata "Il mio vicino Totoro" di Miyazaki (ce lo siamo sparato subito la sera stessa, a casa: che delizia, che gioia per gli occhi, quanta bellezza!). Ogni volta è così, con i film di Miyazaki. Mi vengono le lacrime agli occhi solo se ci penso, siamo cresciuti con Heidi e per fortuna, dico io.

E così la festa è passata in fretta, Pasquetta a casa ancora in coma digestivo, praticamente, mentre mucchi di padovani si accodavano frenetici su prati e colli (meno male che il tempo ha retto). Ma sinceramente starsene a casetta con un bel libro era così tenero...

Lo so, non sarà una vita piena di mirabolanti avventure, la mia, non sul modello The Bourne Identity...ma chi la vuole una vita piena di adrenalina e spaventi, se posso evitarla?;)

Oddio, il vento mi ha rovesciato di nuovo la haworthia, e l'ho appena rinvasata...

Ovetti!

2011-04-23T19:44:00.002+02:00

Passate una bella Pasqua, amici, possibilmente in scampagnate all'aperto, mangiando ovetti di cioccolata e anche quelli gallinacei tradizionali...simbolo dell'anima che rinasce!

Auguri a tutti voi!

Un saluto speciale alla Magnifica, lei sa perché...;)))))

E anche per quest'anno l'abbiamo sfangata

2011-04-21T14:08:00.003+02:00

Avendo teorie a pacchi, nella mia testa, non poteva mancare quella relativa al reality che ci rintrona le ballozze da oltre un decennio, ovvero il Grande Fratello.

E' stato l'apripista per tutte le pseudovaccate a venire, almeno di questo bisogna rendergli il merito (?)

E' mia ferma convinzione, in qualche muffoso e riposto recesso mentale di me medesima, che ogni anno venga messa su tutta la baracca di provini, scene madri, sventure familiari, agnizioni, preti pentiti, figli di camorristi, conti di montecristi, vergini perseguitate, donne perdute e svariati personaggi in cerca d'autore perché la Gialappa's Band realizzi il suo programma presa per i fondelli. Non vedo quale altra potrebbe essere la ragione per sorbirsi tutta una serata di liti sul nulla, opinioni su donne e uomini che avrebbero annoiato financo nel 1922, gente esagitata che si atteggia ad attori off-off-offissimo broadway in una stonfa versione di "Chi ha paura di Virginia Woolf?".

Ti dicono che è un fenomeno di costume, che in quanto specchio della società è irrinunciabile, all'interno del palinsesto. Che piace ai giovani, e tanto basta, l'essenziale è che non girino quando c'è la reclame con la crema contro i brufoli, le scarpe nuove e tutta la solita minestra. (Ah, Montalbano, in replica, è andato piuttosto bene...)

Perfino quando i tre mattacchioni gialappi fanno i salti mortali col montaggio, c'è da buttarsi giù dal terzo piano dalla noia (questa sì negativa...). Fior di inquadrature sull'arredamento, molto bello, in verità, ma non succede un beneamato tubo.

Probabilmente non guardando i letargici ritmi della banda De Filippi io non sono mai stata vaccinata, e le pause televisive più lente di un film d'essai coreano mi stroncano.

Comunque anche per quest'anno l'ordalia è finita, possiamo tutti quanti dedicarci di nuovo alla ricerca dei bruscandoli lungo gli argini, possiamo ciacolare con la vicina sul pianerottolo e spiare il tizio dell'appartamento di fronte mentre cucina. Possiamo tornare alla vita vera.

In sé l'esperimento di chiudere un mucchio di persone in una casa e vedere come reagiscono poteva essere anche etologicamente interessante. L'essere umano in cattività reagisce più o meno come tutti gli altri animali, è un elemento da studiare con profitto. Ci si può accoppiare, sbranare, odiare, insultare, tutto il repertorio.

La cosa che ho sempre trovato odiosa è il fatto che non si possa avere niente da leggere stando seduti su quei benedetti divani che ne vedono di tutti i colori - tra l'altro, sembrano comodi da morire.

Non puoi guardarti un film, non puoi leggere niente e ti mettono su la musica che vogliono loro. Ma che palle. Peggio della galera. E per entrare c'è la fila!

Viene spiegato tutto il repertorio della commedia dell'arte, saccheggiando a man bassa la storia del teatro. Inconsapevolmente, chiaro.

Allora, da anni vediamo entrare una pletora di belle ragazze e bei ragazzi. Tutti hanno lavori creativi come pr di discoteca, modello (i modelli li danno un tot al chilo), smaltatrici di unghie con master all'estero, hair stylist canini, cose così, i bei mestieri di una volta, quelli che mai più senza, per l'amor di Dio. Ogni anno poi li costringono a dei dolorosi quiz a risposta multipla su tribolanti e difficilissime domande tipo i 150 anni dell'Italia, chi era Garibaldi, cos'è successo a Teano, etc etc, così, tanto per vivacizzare la serata. E la sadica gente a casa che magari ne sa quanto loro o li prende per il fondellone o soffre e partecipa.

Inutile dire che denotano spesso una preparazione da secondo giorno in prima elementare. Anzi. Probabilmente noi col nostro sussidiario non ancora epurato da recenti avvenimenti della storia italiana avremmo fatto un figurone. Ma comunque sorvoliamo. Posso capire che un master sul french non ti lasci troppo tempo da dedicare alla storia o alla geografia, me ne rendo conto.

La Gialappa fa quello che tutti noi ci aspettiamo che faccia, li irride senza pietà. Quasi ti si spezza il cuore. Anche l'essere umano più buono crolla di fronte al coglionamento intensivo di un gruppone di persone inermi e isolate. E' la natura umana.

L'atmosfera, lo sapete, è da gita al liceo, anarchia e sesso selvaggio, più vaccate in libertà.

Anestetizzati dopo un po' dalla funesta presenza di una telecamera fissa, i Nostri sbroccano senza ritegno. In astinenza da sigarette o altro, iniziano a litigare come nell'ora d'aria del carcerato, fanno streaking e illustrano le pudenda senza pudore, tutto questo esponendosi al ludibrio del popolino che guarda, disapprova ma spia di sottecchi.

Mi ricordo un tizio che abitava vicino alla mia vecchia casa, si era fatto l'abbonamento per vederselo tutto il giorno e tutta la notte nella speranza di sbirciare una tetta.

Ma vai sul computer, amico, fai prima e meglio.

Quest'anno hanno fatto partecipare così tanta gente che abbiamo perso il conto: un po' come quando sei in albergo per un po' di tempo, vedi facce che vanno e vengono e infine non te ne frega di nessuno perché sono magmaticamente indistinti. C'è la zoccoletta bionda, oppure la virtuosa morettina, il bravo ragazzo, il mattoide straniero che fa ridere tutti...tanto poi vince di solito il più amorfo, quello che ha fatto meno l'imbecille, o è stato mollato dalla morosa in diretta, e il popolo partecipa e piange. La madre telefona in diretta e giù lacrimoni.

Santo Dio.

Essere criticoni di sinistra è un mestiere, e anche dei più facili, lo ammetto.

Altra teoria balenga che il mio cervello partorisce è che ci sia una specifica scuola d'arte che sforna partecipanti del grande fratello. Per essere così insulsi ci vuole una ferrea preparazione, non si può mica andare allo sbaraglio. Anni di accademia con le ossa fatte su Beckett e Ionesco per arrivare ai sublimi vertici dell'assenza espressiva da teatro giapponese. Mica facile.

Realtà cattiva: è l'ufficio di collocamento delle scopate politicamente politiche. Ops. L'ho detto.

O li mettono dentro dopo averci fatto un giro, come dal concessionario, o vanno a prenderseli dopo averli visti in mutande in trasmissione. Una specie di Postal Market in movimento.

In ogni caso le facce non te le ricordi mai.

I Gieffini (urgh!) servono a far andare avanti le discoteche (Guglielmo del GF5, Cirillo del GF9), ma come fanno a capirci qualcosa? ci vuole una mente diabolica, un impiegato dell'anagrafe, o del catasto), a riempire di ciacole i pomeriggi di una che stira ed ha il cervello troppo preso dalla piega del colletto per distrarsi con roba impegnativa, oppure ti interessa la baruffa rionale su larga scala, siamo una nazione di pescivendoli, in fondo.

E le facce non te le ricordi come non ti ricordi i cognomi dei tuoi compagni delle medie, la memoria non perde tempo con ciò che non le serve. Se ha tempo da investire, preferisce che ci sia un po' di talento in ballo. A mostrare una chiappa che va in palestra, a spintonarsi e a dire vaccate siamo capaci un po' tutti, chi meglio chi peggio. Allora su certe serate nostre col gomitino alzato dovrebbero farci uno sceneggiato che va su Sky, dico io. Minimo.

Bisogna accettare la realtà, lo faranno per altri dieci anni e in fin dei conti chi se ne frega.

I confini altrui incredibilmente, meravigliosamente, delimitano i nostri.

Grazie a Dio.

Il piacere perfetto

2011-04-18T14:25:00.003+02:00

E' un oscuro segno dei tempi: la gente inizia ad averne le scatole piene di correre sempre, a prescindere dalla direzione.

Lo sappiamo, sia io che voi. La società moderna, liquida, semiliquida, frullata o a pezzettoni ci ha preso gusto e da un po' di tempo stava lì a dire, fai questo, fai quello, compra questo o quell'altro perché lo fanno tutti, perché è conveniente e perché così ti sentirai più importante o più bello. Adesso, a parte i quindicenni che sono ancora nella fase credulona e si illudono che tutto andrà bene fintantoché si vestono uguali agli altri, fanno le cose che fanno gli altri e via cantando, noi abbiamo ben chiaro il quadro della situazione: è una pia illusione. NON esistono creme che fanno ringiovanire, fanno crescere i capelli o fanno sparire la cellulite. NON esistono mode o vestiti che ti fanno più bello se disgraziatamente la natura è stata matrigna con te, al massimo sarai elegante, il che va già piuttosto bene. Accontentati.

Il punto è, e sto già divagando, ovviamente, che il mondo nostro, così come lo conosciamo, non la finirebbe mai di romperci le balle con le cose da fare. Da avere, da comprare, essere sempre qualcos'altro.

Lo ri-sappiamo, sia io che voi.

La società, la storia, l'eterno divenire, insomma, quel che volete, non ama la staticità. Quando uno sta seduto e inizia a pensare, per la Storia iniziano i guai.

Quando uno legge un paio di libri e si fa le sue idee, i guai si addensano come il budino con troppa maizena dentro.

La gente comincia a pensare che le cose potrebbero andare diversamente se soltanto ci si fermasse a pensare alle cause, agli effetti e ai guai che ne saltano fuori. Giusto?

Per questo motivo mi unisco alle voci che inneggiano alla noia. All'otium, toh, se vogliamo dargli una patina latina che fa fine.

Tutto questo strampalato cappello per dire la mia (inutile) opinione sulla tanto vituperata noia.

Del resto, questo blog l'ha già fatto, fregiandosi dell'accidia, fin dal titolo.

Noia e accidia son cugine. Un po' come io e la Magnifica. Andiamo via a braccetto e ci divertiamo, in nostra compagnia.

In mezzo alla travolgente catasta di articoli di giornale che nascondo in mezzo al divano, di solito, ho estratto l'elogio della noia. Grandioso. Me l'ero messo da parte perché, come tutte le forme di contagio, aveva un suo fascino perverso.

L'atto di annoiarsi è visto da molti come un peccato bello e buono. Se non ti prendono per una formichina scalmanata, gli altri ti guardano male. Ora. Non so che rapporto avete voi con gli Altri. Nella mia modesta esperienza di vita gli Altri sono un mucchione indistinto che avanza come la nebbietta in novembre, ci entro in mezzo, e ne esco solo con i capelli un po' umidi. Non mi ci perdo e non mi tramuto in nebbia. Ognuno resta quel che è.

L'ho già detto altre volte, non capisco che bisogno ci sia di sbattersi tanto da mane a sera.

Uno già lavora, torna stanco e ha tutto il diritto di schiaffarsi sulla sdraio a leggersi il giornale. Cucinare si fa presto, ci sono un sacco di cose che vanno nel piatto veloci, al massimo ti fai un uovo all'occhio e due foglie di lattuga. Hai diritto alla tua lentezza e al tuo tempo. Le cose van fatte pianino, lente e dolci, vanno lasciate lì a insaporire. Perché correre a perdifiato giù dalla collina? Accetta la stanchezza, non è mica un delitto.

Il discorso si fa ancora più toccante se mettiamo in mezzo i bambini.

I piccoli hanno il sacrosanto diritto di annoiarsi. Di star lì a guardare fuori dalla finestra per un tempo infinito. A guardare una fila di formiche in terrazzo. A giocare con i sassi, le mollette del bucato e le foglie.

E' partita la moda dei bimbi iperattivi, figli di genitori che ai figli dovevano far fare tutto quello che i loro genitori non gli avevano fatto fare (in pratica, tutto. A parte giocare a pallone all'oratorio e fare il tè per le bambole, chiaro). Bambini figli di gente ipercinetica uguale bambini che girano a sbregabalòn dalla mattina alla sera. Bambini che ti tirano matta. Che ti mandano al manicomio, ma davvero. Con una stanza piena di giocattoli ma che si ANNOIANO, davvero, drammaticamente, perché a otto anni sono talmente pieni di stimoli, cose da fare, opinioni da dare e considerazioni sulla vita che nemmeno un filosofo di novant'anni. Se li costringi a fare tutto così piccoli, si romperanno le palle subito, prima ancora dello sviluppo.

Ma dai.

Ma annoiatevi insieme ai vostri figli. Io non ne ho, ma mi piacerebbe guardare le nuvole insieme ai miei. Leggere un libro, e ridacchiare. Giocare col cane e col gatto. Dormire, o pisolare in giardino, col bambino sulla panza. Chissenefrega del Pilates, il culo scenderà comunque, la gravità è troppo forte per noi. Fare meno cose e farle meglio.

La noia che nasce da una mente mediamente intelligente non è mai negativa. E' brutta solo se ti fa provare sensazioni indotte dagli altri, ti annoi se sei costretto ad andare al centro commerciale perché preferisci non sapere che lì fuori ci sono mostre, monumenti, parchi, giardini, se hai compresso la creatività dei tuoi figli trasformandoli in piccoli adulti nevrotici che si incazzano perché non sanno quello che vogliono. E ci mancherebbe. Chi è che lo sa?

Se lasci il tuo cervello vuoto e il corpo inattivo per una mezz'oretta, le idee arrivano. Non saranno grandiose ma diamine, son pur sempre farina del tuo sacco. Nessuno di noi è obbligato a diventare un faro dell'umanità, si può anche essere umani comuni che vivono tranquilli e pacifici. Non è obbligatorio diventare tutti famosi a tutti i costi.

E adesso organizzano corsi per annoiarsi. Ma tu pensa. Bisogna reinsegnarlo alla gente. Pensa a che punto siamo arrivati. Gente che si fa prendere dall'attacco di panico se ha davanti a sé un pomeriggio di beata fancazzitudine. Un soffitto da fissare a vuoto per un po' e ti senti già morire. Ma sveglia. Se non ti fermi mai, appunto, non pensi mai. Non vedi come ti sei ridotto. Quante cose inutili ti tocca fare nella vita. Ti tocca mangiare il sushi, e non lo sopporti. Ti tocca vestirti color malva, ed è un colore che ti fa venire i vomitini. Ma ribellati! Riprenditi il tuo tempo, il tuo non-tempo, il tuo non-fare.

Rallentare. Che meraviglia.

Dedicarsi alle cose piccole, noiose, che non portano a niente, non ti fanno fare carriera, non producono. Finalmente.

Chissà che un po' alla volta, un lento e distratto passetto alla volta, un numero sempre più nutrito di persone passi al lato noioso della Forza.

O così, o finiamo tutti alla neuro.

E senza motivo, poi.

Noi, non ci guadagniamo niente.

Parcheggi

2011-04-13T22:35:00.002+02:00

Avendo sempre guidato raramente, in pratica mai, il problema dei parcheggi non si era mai affacciato dalle terrazze della mia mente.

Se uno si mette comodo sul sedile di un bus, con il suo bel giornale liscio e vergine di pacca spiegato lungo coscia e ginocchio, con l'ipod all'orecchio o un bel libro nuovo nuovo e fresco di libreria pronto a dischiudere una marea di vibranti avventure, beh, il suo ultimo pensiero una volta che scende dal suddetto bus e girella per la città senza uno straccio di pensiero riguardo a posteggio, soldi da mettere in fantomatiche macchinette, strisce blu, bianche, gialle o fucsia, dischi orari o manovre è la costante preoccupazione per lo stato di salute del suo automezzo, se lo ritroverà al ritorno, se troverà qualche sorpresina sotto il tergicristallo, se troverà decorative rigature lungo la fiancata...un sacco di "se troverà", insomma.

Detto tra noi, io ho faticosamente imparato a far muovere una macchina, non ho mai imparato a parcheggiare. Mi ero illusa di essere in grado di farlo ma era appunto solo una pia illusione. Se una va nel parcheggio del supermercato all'una del pomeriggio di sabato, riesce a piazzare la macchina al "suo" solito posto, manca poco che ci mettano la targa col suo nome, commemorativa, guadagnata con costanza ed onore sul campo. Una è impedita totale ma non lo sa, non lo vuole nemmeno immaginare. Facile parcheggiare in mezzo ad un aeroporto, no?

Ti trovi nei casini grossi quando la città ti aspetta al varco.

Tanto per fare qualche esempio, magari ti tocca andare all'ospedale, portarci qualcuno, per visite, operazioni, tutte cose che già ti preoccupano un pochetto. Metti il carico da undici e considera che devi parcheggiare la macchina in un posto che già con quindici macchine dentro schioppa come il centro commerciale sotto le feste. L'ospedale lo hanno costruito negli anni '50, se va bene, quando la macchina ce l'avevano solo il medico condotto, il signorotto locale e il veterinario (vecchia e pulciosa, però). I comuni mortali andavano all'ospedale a piedi, magari col braccio in mano, ma si muovevano ordinati ed ecologici. Andarci era un lusso, la gente partoriva in casa, pensa te.

Questo spiega il parcheggio di dieci metri quadri.

L'altra mattina sono partita di casa alle sei di mattina, dicendomi: "ma un buco lo troverò, alle sette albe, no?" Chi vuoi che ci sia, a quell'ora. E infatti ho rimediato uno spazietto, tra un arrogante furgone bianco tracotantemente piazzato a cavallo della striscia e una Micra ostile ed ottusa che fingeva di essere smilza, e invece no.

Per tutto il tempo mi sono chiesta se avevo chiuso la macchina, se avevo spento i fari, un incubo.

Non sono fatta per guidare troppo, ogni volta che torno dalla città ho perso un chilo, tra lo stress, la paura e le sudate.

Ho ancora qualche problema a capire quanto vada girato il volante, in caso di curva. Forse mi ci vorrebbe il goniometro.

Per fortuna quando sono in salita faccio fare dei tironi pazzeschi al motore, con la gente che si gira sbalordita. Io faccio il sorrisetto impacciato mentre attorno si fa il vuoto. Tutto questo mi lascia ampia libertà di manovra, grazie a Dio. Incredibile come la gente decida così, su due piedi, di rallentare o girare, quando ha me davanti on the road.

Ci vuole probabilmente un po' di tempo, un po' di occhio, pazienza e calma. E infatti non dispero.

Ci sono dei posti a Padova con microparcheggi bucosi, già tre Smart dentro ed abbiamo il pienone. Tu arrivi e c'è già un signore anziano con la sua bella macchinetta in mezzo al ballo che aspetta la moglie fuori da terapia. Naturalmente arriva una mammina sprint con monovolume gigantesca e tre bimbi la quale vuole passare, con le buone o con le cattive. Il diritto glielo dà l'avere una macchina grossa, tondeggiante, liscia e cattiva come l'astronave perfida degli alieni perfidi. Noi, con le nostre macchine normali, con noiose e lente mogli anziane che escono lentamente dall'edificio o impedite quarantenni che leggono nervosamente una rivista di moda terrorizzate dall'idea di dover spostare tutta quella pesante ferraglia un'altra volta e non si sa dove, siamo un mero impiccio sulla strada del progresso, della velocità e del futuro. Insomma, levati di torno, fammi spazio, non m'importa dove vai.

L'ideale sarebbe stare sempre in movimento, girare perpetuamente in tondo come il Tricheco e il Carpentiere in "Alice nel Paese delle Meraviglie", impegnati nella Maratonda. Nessuno ti guarderebbe male per il tuo sciocco parcheggio, saresti un satellite imprendibile, un asteroide troppo sveglio per essere visto e giudicato.

Non è certo colpa tua, bisogna dirlo, se alcuni parcheggi sono stati studiati da menti diaboliche, impossibilitando qualsivoglia manovra un umano possa fare. Ebbene sì, non so parcheggiare, il cervello mi va in aceto quando devo metterla troppo attaccata al muretto e in mezzo ad altre due macchine, piuttosto vado più in là e mi faccio un pezzo a piedi. All'esame di guida (1997) era andato bene tutto, compreso lo sventare un incidente al semaforo in centro a Mira perché una vaccona mi aveva cacciato la freccia a destra (io a sx) e poi era venuta su dritta sparata contro il muso della nostra macchina. L'ingegnere, seduto dietro, era visibilmente smagrito, io avevo mantenuto il self control mandandola telepaticamente a caghér e incenerendola con lo sguardo. Poi erano arrivati i dolori. Dopo innumerevoli tentativi di cacciare la benedetta Punto in mezzo alle famigerate e sopracitate macchine gemelline, mi sono sentita fare i complimenti, comunque, perché avevo passato l'esame ma anche il caldo consiglio di parcheggiare sul largo, sempre. Fatto tesoro della dritta, chiaro.

Almeno fino ad ora.

La Mama è il genere di donna che parcheggia stretta e in retromarcia, e questo prima di avere il gioiellino della Fiesta nuova. Adesso fa ancor di più la sfacciata. Avendo imparato a guidare i trattori a nove anni è facile, eh.

Non penso dipenda nemmeno dal fatto di essere una donna - tutti concordi nel dire che le donne non sanno parcheggiare bene, certuni...io sarei negata anche se la natura m'avesse fatta con voce baritonale, muscolosa e testicolare, immagino.

Non c'entrano le gonadi, è proprio il mio cervello che non sa parcheggiare, chissà.

Ripeto, non ho nemmeno imparato a guidare così bene, poi.

Mi limito a confidare nelle leggi della fisica, e a sperare.

Frozen

2011-04-02T12:44:00.001+02:00

Ma 'sti cazzi di telefonini ve li volete portare dietro, sì o no??

Generazione facebook...sempre connessi, tranne quando serve.

Zorro

2011-03-29T17:07:00.003+02:00

Zorro arrivò una sera, alla fine di una giornata piuttosto pesante.
Era l'11 settembre 2001, c'erano stati molti attentati e tantissime persone erano morte in modo orribile. Si era tutti piuttosto sconvolti e intimoriti, nessuno sapeva bene che pesci pigliare.
Io avevo sentito le notizie alla radio, lavorando tutto il giorno allo studio legale, non vedevo l'ora di tornarmene a casa per una doccia, una telefonata ai miei in vacanza in montagna e sentire qualcun altro che mi rassicurava e mi diceva che era tutto a posto. Come se fosse facile crederci.
Erano le sette di sera, più o meno, sapevo di avere un po' di tempo da dedicare all'orto, innaffiare le piante, chiudere bene tutto, le solite cose da fare in campagna alla fine di una calda giornata estiva.
Salendo le scale, già con le chiavi in mano, vidi questo gattino sul tappeto di casa, mi guardava e faceva miao, il tipico miao da fame felina prolungata. Con sguardo interrogativo guardai Pippo, il mio gatto maschio che sedeva nella posa zen dei gatti, coda ripiegata attorno al corpo, zampe sotto, che mi rispose con telepatico, silenzioso linguaggio felino : non guardare me, è la prima volta che vedo questo tizio, ma so già che non mi piacerà.
Sempre perplessa entrai in casa e poi in cucina, aprii la porta sulla terrazza e Zorro entrò. Come se niente fosse. Pippo gonfiò coda e pelo. L'altro lo guardò calorosamente e, se i gatti ne fossero capaci, sembrò fare un sorriso di incoraggiamento. Diretto agli altri.
Mi stravaccai in poltrona, presi in mano il telefono, chiamai mia madre e dopo tre minuti di conversazione scoppiai a piangere. Le dissi che non bastava tutta la pena di una giornata simile, avevano pure abbandonato un gattino, e adesso? Lei, al solito discretamente menefreghista e pragmatica disse che lei e mio papà tornavano il giorno dopo e che avremmo deciso qualcosa.
In quel momento Zorro mi saltò in braccio. Aveva un'espressione assolutamente fiduciosa, un soldo di cacio di gattino mezzo certosino (la parte sopra) e mezzo bianco come la neve sotto, con dietro il pelo bianco sulle zampine come se avesse i calzettini.
Si sbafò una ciotola di latte, croccantini e un po' di prosciutto, poi dormì tutta la notte sullo zerbino, vicino a Pippo, il quale chiaramente non sapeva più come gestire la situazione.
Il giorno dopo andai al lavoro e all'una ero già a casa, per il part time.
I miei erano già tornati e in cucina, in un tripudio di funghi secchi, salsicce e speck, mia madre stava in poltrona con Zorro in braccio e lo accarezzava dicendo, ma guarda ' sto micetto che simpatico! Ovviamente, la decisione era già stata presa.
Zorro aveva un carattere adorabile. Era di compagnia, seguiva mia madre ovunque (sviluppò rapidamente una venerazione per lei), se lei faceva il giro della casa per aprire le imposte, lui si metteva in equilibrio sulle sue spalle, due zampe di qua e due di là, oscillando come un matto ma comunque stabile. Ti seguiva in orto, ti seguiva in bagno. Non era solo per mangiare, come pensano tutti quelli che credono che i gatti ti vedano solo come un distributore di cibo. Gli piaceva proprio la compagnia delle persone.
Andava matto per la musica, si metteva vicinissimo alla radio o allo stereo piccolo che mio padre teneva in cucina, e ascoltava la classica o il jazz con gli occhi chiusi, tutto concentrato. Restava nella stanza anche se mio padre suonava - Pippo telava con la rapidità di un fulmine alle prime note.
Era anche una buona forchetta, gli piacevano i cibi gustosi, complessi e raffinati, gli insaccati tipo la grande abbuffata, con i pezzetti di peperone e le olive, a tavola non ti lasciava un secondo, te lo vedevi sempre spuntare da dietro una spalle come il sole sulla collina, col suo gniaoooo modulato che interpretavamo come "posso assaggiare anch'io?". Mangiava tutto, dallo yogurth al gelato, dal gorgonzola ai tortellini. Se cucinavi il brodo, poi, potevi star sicura che anche se si trovava nella fattoria vicina appena sentiva nell'aria l'odorino profumoso della carne e del brodetto si precipitava e te lo trovavi in due secondi davanti alla porta.
Era bello tondetto, di razza piccola.
Aveva anche un'encomiabile faccia di tolla, bisogna dirlo.
Fu l'unico gatto ad avere l'ardire di salire in braccio a mia nonna, a memoria d'uomo...lei se lo trovò lì e non potè fare altro che accarezzarlo, con una certa riluttanza che Zorro, da gran signore, non rilevò. Facemmo le foto e ci ridemmo una vita. Mia nonna che ci guardava come a dire, che cos'è questo? e lui con gli occhi socchiusi e soddisfatti. Ron, ron.
L'avevamo chiamato Zorro perché il grigio delle sue origini certosine gli copriva gli occhietti, come una maschera. La coda, poi, aveva degli anelli più scuri in mezzo a tutto quel grigio, indice della sua ascendenza soriana, pure.
Era sveglio da morire. Come tutti i gatti da pagliaio.
Quando andai a convivere a Padova, due anni dopo, mi mancò tantissimo. Per un po' feci tre giorni a Mira e quattro a Padova, finché mio padre non mi fece capire che era meglio se mi sceglievo un domicilio fisso. E tutte le volte che tornavo a Mira per restare un paio di giorni e dormivo in casa vecchia Zorro mi faceva trovare, la mattina, un regalo sul tappeto: poteva essere un topino, un merlo, un pettirosso (mi arrabbiavo e gli dicevo, i pettirossi no, Zorro, lo sai che non voglio!, e lui mi guardava con gli occhi sgranati, dopodiché se ne andava per i fatti suoi), insomma, lui faceva un presente, secondo il suo stile. Non ha mai mancato una volta.
Mangiava un sacco, quel gatto.
Mia madre porconava ogni volta, seppellendo quel che restava.
La coabitazione con Pippo andò peggiorando quando diventò adulto: Pippo era un gattone bianco e soriano, fancazzista cronico e pacioso, però non tollerava le insubordinazioni gerarchiche. Zorro era un piccolo irlandese attaccabrighe. Qualche volta si ritrovarono il naso rosso di sangue, o un orecchio rosicchiato. Niente di eccessivamente grave, per fortuna.
A Zorro piacevano anche i pomeriggi che passavamo insieme in camera mia: io mi buttavo sul letto a leggere e ascoltavo Tori Amos (era il mio periodo Tori, appena scoperta), piaceva un sacco anche a lui e infatti veniva dal salotto e saltava sul letto. Poi veniva sonno a tutti e due, mi giravo su di un fianco e me lo tiravo vicino al petto, con la sua testina sul mio braccio. Lo sentivo addormentarsi un po' alla volta, con quel suo abbandonarsi leggero e fspensierato e quegli scattini nervosi dei muscoli che si rilassavano. Lo sentivo sognare, come se fosse fatto d'acqua sotto la mia mano, muoversi tutto come il grano sotto il vento. Avete presente quando vi dicono, ci sono momenti che non vorresti finissero mai? Ecco, questi erano così.
Poi magari si rompeva e andava a mangiare, era pur sempre un gatto con un fior fiore di personalità.
L'ultima volta che lo vidi era una mattina di maggio, un sabato.
Con la Magnifica si andava a vedere un mostra, passò a prendermi in casa vecchia, poi sarei tornata direttamente a Padova.
In salotto Zorro dormiva sulla poltrona preferita e io lo svegliai con la solita sfilza di baciotti che gli rifilavo ogni volta. Lui tirò su il musetto, assonnato, e mi guardò come dicendo, ancora tu?, va bon, dai, ciao, ci si vede. E io pensai per un orribile momento, sarebbe tremendo se lui sparisse, come farei se lui non ci fosse più? Ci sono pensieri, certe volte, che sarebbe meglio non pensare. Qualcuno li potrebbe sentire, e farne quel che vuole.
Zorro è scomparso in una notte di maggio.
Volatilizzato, così come era apparso. Sarà tornato in quella no cat's land dalla quale arrivano tutti i gatti, spiriti gentili e silenziosi che illuminano per un po' le vite degli umani. Predato, sottratto, ucciso. Chi può saperlo.
Lo cercammo dappertutto, chiedemmo a tutti. Niente.
Ne feci una malattia, non mi diedi pace per mesi, lo vedevo dappertutto. Maggio quell'anno perse i colori, e anche giugno. Andai avanti a piangere per un'eternità.
Lui mi manca ancora oggi, ci sono canzoni che se ascolto mi fanno pensare ancora a lui (come "1000 Oceans" della Amos, lo so, magari qualcuno potrà dire che esagero).
Il punto è che Zorro era davvero come una persona. Era gentile, divertente, generoso. Era migliore di tante persone che ho conosciuto - ma questo è facile, gli animali sono spesso migliori di noi. Era un entusiasta dell'esistenza. Ti conquistava, in un amen.
In uno di quei libretti acquarellosi che si comprano nelle piccole librerie dei paesi di montagna una volta ho letto questo, non so di chi sia: il paradiso non sarà mai un paradiso se i miei gatti non saranno lì ad accogliermi.
Potessi scegliere, mi farei mandare in quello dei gatti, tanto per andare sul sicuro.

Occhio, questo si cucina anche la cognata

2011-03-25T18:43:00.002+01:00

Una mezz'oretta fa mi è arrivato un messaggio dalla Magnifica, che recitava più o meno così:"oggi Gordon Ramsay ha portato suo figlio a caccia e poi gli ha fatto svuotare il suo primo coniglietto...quell'uomo dovrebbe essere narcotizzato, neutralizzato, infilato in un dessert domenicale...", più o meno questo era il senso della frase.
E diciamo che la Magnifica si è tenuta.
L'avrete visto anche voi, 'sto scozzese biondo e scarruffato, chef di fama mondiale.
E' partito facendo il calciatore dopodiché si è macinato un ginocchio o giù di lì e quindi addio stagione e si è detto, immagino, sai che c'è? io me ne vado a Parigi e mi dò ai fornelli.
Sacrosanto.
Salta fuori che è pure bravo, ma soprattutto è un grande imprenditore e organizzatore, tutti i ristoranti che prende in mano diventano delle miniere d'oro. Bisogna riconoscerglielo, è uno che si fa ascoltare. E' anche uno che si dà da fare.
E' il protagonista di qualche trasmissione, di cucina, prevalentemente.
Per un po' mi sono appassionata a "Cucine da Incubo", lui arrivava in un ristorantino che stava affondando, tipo nel Midwest, a casa del diavolo, e in un amen rabaltava la situazione. Se c'era uno chef lavativo che cucinava la zuppa in scatola e la spacciava per roba soprffina lui gli faceva un mazzo così, e lo faceva cacciare.
Proponeva i menù giusti, verdura fresca, olio d'oliva, e la gente arrivava - gli americani mangiano veramente male ma se gli proponi cibi buoni, voilà!, si abituano in fretta.
C'erano momenti di tensione e una processione di cibi disgustosi, oltreché certe dispense che potevano disgustare le blatte. Lui faceva pulire tutto, puliva anche lui, a dire il vero, tirava quattro porchi per far capire che l'aria era cambiata e tutti filavano veloci come trenini. Inutile dire che il ristorante non chiudeva, anzi, cominciavano ad arrivare anche i profitti.
Oppure quell'altra trasmissione, con una specie di darwiniana selezione per un posto di chef, "Hell's Kitchen". Arriva gente che pensa di saper cucinare e lui la demolisce, gli fa preparare tonnellate di salmone in crosta e se qualcuno toppa, come terribilmente può succedere, lui piglia il tizio o la tizia e li fa nuovi di pacca. Ti liscia il pelo che ti fa passare la voglia non solo di cucinare ma anche di vivere. Un tizio così al governo e il Pil schizza su che è un piacere.
Diciamo che ha un carattere ruspioso. Del resto ha una faccia stazzonata da cacciatore di balene, una di quelle facce che puoi incontrare in qualche locale malfamato di Glasgow, per tua sfortuna. Magari poi si diventa pure amici ma è facile che ci scappi il cazzotto in pieno naso, bisogna metterlo in conto.
Immagino che la Magnifica alludesse al "F-Word", la trasmissione in cui Ramsay condivide con noi la sua weltanschauung. Da cuoco e da carnivoro è dura aspettarsi una certa dose di dolcezza, lo immagino. Io non ho visto la puntata citata ma ho visto quella con gli agnelli, e non era uno spasso - sembrava impressionato anche lui, a dire il vero, ammetteva che non gli piaceva affatto quella parte. Fino a quel momento mi era stato abbastanza simpatico, anche se non è il tipo d'uomo col quale mi fidanzerei, chiaro. Anzi, i tipi instabili caratterialmente tendono ad innervosirmi, per quanto fascinosi siano.
Ammesso che mi volesse, ovvio.
Comunque da Ramsay e le sue trasmissioni ho preso le distanze definitivamente quando è riuscito a stomacarmi cucinandosi un piatto di vermetti trasparenti - le cieche, o una cosa simile - buttandole vive nell'olio bollente, e poi pappandosele di gusto, su un letto di insalatina. E' un tizio a cui piace il cibo fresco e vivo, e fa di tutto per procurarselo. Molto retrò e neandertaliano, ne converrete.
Lo so, mi si dirà, che cacchio parli che ti mangi la carne come tutti e io vi dirò, avete ragione, perché negarlo?
Però non lo so, trovo barbaro cacciare e sventrare gli animali a beneficio di una trasmissione - o forse era l'abilità di tutti, un tempo, e ora siamo solo troppo teneri per farlo, o cerchiamo di essere crudeli in maniera alternativa, visto che buoni del tutto non potremo mai essere...
Mio nonno Dario mi avrebbe riso in faccia, probabilmente.
In tempi di guerra e di magra erano meno delicati.
Facile fare le anime belle andando al supermercato.
Insomma, non lo so, i coniglietti no, non li mangio. Da piccola in campagna ci giocavo e li sbaciucchiavo e ogni volta che non li vedevo più ci stavo da cani.
Magnifica, che dici? per rappresaglia possiamo sempre ideare un "Delicatessen" dessert per Mr. Ramsay...modello stasera ho un amico per cena.:)
Peccato, però, l'omino non era poi così malvagio, con tutte quelle pieghe da sharpei sulla faccia e il capello sparato...
Speriamo che gli scozzesi non siano tutti così, potremmo trovarne un paio di belli e vegetariani, no?;)

Una grande

2011-03-25T18:37:00.002+01:00

Un grande grazie ad Elizabeth Taylor, per avermi ragalato dei meravigliosi momenti con la sua bravura e bellezza, in tanti magnifici film visti insieme a mia madre.
"La gatta sul tetto che scotta" lo so a memoria, splendido, splendido.
Una deliziosa diva d'altri tempi, che è arrivata, da diva, in ritardo anche al suo funerale.
Che classe.
Non ne fanno più, di dive così.
Che nostalgia...Norma Desmod direbbe che è il cinema ad essere diventato piccolo...

Nell'aria

2011-03-24T18:58:00.003+01:00

Che aria dolce, tiepida e profumata, stasera!
Sono uscita per una passeggiatina verso le cinque e ho sentito proprio l'atmosfera diversa: il mio vicino che tagliava l'erba del prato col trattorino, spandendo per l'aere gli effluvi teneri di vegetazione fresca, i galli tracotanti e affamati già sul piede di guerra tra di loro, miciotti metà bianchi e metà certosini che mi sono venuti incontro e si sono strofinati ben bene sulle mie gambe, bagnandomi la mano col loro rugiadoso nasetto...
E perfino il fico, l'albero più pigro di tutti, a primavera, ha messo fuori le sue gemmotte austere.
Stare in terrazza e bersi un caffè è davvero piacevole, sento le ossa che si scaldano e i doloretti da inverno che se ne vanno. Come se mi asciugassi.
Abbiamo avuto un inverno umido da impazzire e queste giornate fanno davvero bene, a noi, al nostro spirito e anche alla terra (e alle case, che si asciugano un po' finalmente).
Tutti gli amici si fanno vivi e dicono, c'è il sole! era anche ora!
Adoro i primi giorni di primavera, l'aria ha il profumo di tutte le possibilità della vita.
E' un po' come quando ti metti un vestito elegante ed esci, hai un appuntamento e la luce e l'aria ti fanno l'occhiolino...c'è questo aroma che ti entra nel naso e ti stuzzica tutta. Pensi che potresti catturare il mondo e mettertelo sul comò, come una statuina.
Cammini svelta svelta e ti senti fatta di nuvole.

Benessere

2011-03-23T18:26:00.003+01:00

Non è una novità per nessuno. Sono una posapiano.
Macino le cose nel mio cervellino per lunghi periodi, mi dico, lo faccio, lo sto facendo, lo farò di sicuro. Mi immagino una quantità sterminata di scenari possibili, fantastici, immaginifici - finché li tengo confinati fra le quattro mura del mio cranietto. Il problema è concretizzarli.
A quarant'anni mi sono detta, ok dire che vuoi bene alle persone, però? Vogliamo quagliare la cosa? Far sì che anche le entità tridimensionali ne beneficino e non solo gli amici immaginari che affollano la tua psiche?
E così, visto che a gennaio il tour dell'Avis arrivava a Poultryville aprendo una nuova sede, mi sono detta, cara Vanessa, è la tua occasione per dimostrare che non sei solo chiacchiere e distintivo. E' ora di donare un po' di sangue.
Mi pento, davvero, potevo farlo prima.
Intanto perché la prima volta che sono andata a informarmi sono stati tutti molto carini e simpatici, con gran sorrisi di benvenuto e una grandiosa atmosfera, mi hanno fatto compilare un sacco di carte (avendo una vita tranquilla e normalmente monotona ho fatto presto) e mi hanno fatto sentire a casa, con gran complimenti. Le uniche ragazze eravamo io e una tipetta magrina che sembrava doverne ricevere, più che dare...ma poi si è alzata come se niente fosse dal lettino sgambettando via. Tutti gli altri erano uomini e ragazzi, chi più smilzo chi decisamente più in carne. Parecchia gente, comunque.
Insomma, dopo un paio di mesetti, tra visite e prelievi, ho avuto l'idoneità a donare. Alla prima visita di controllo, all'Avis di Padova, ho trovato una dottoressina che mi ha fatto un po' la paternale sulla quantità di caffè che butto giù, e sul fatto che di tanto in tanto, nel fine settimana, mi bevo qualche birra...ragazzi, mi dispiace, ma a differenza di qualche premier purtroppo non odoro di santità...comunque per il resto ho un sangue piuttosto polposo di ferro, per essere una donna, mangio come una covata di draghetti e a parte la pressione un po' rasoterra posso fare del bene.
E quindi ieri sono andata a fare la mia prima donazione.
Non è che la notte avessi dormito granché bene, forse ero un po' tesa, comunque sono arrivata in centro e mi sentivo già un po' rimba. Avevo fatto colazione, comunque, sennò non arrivavo manco alla porta.
Mi hanno fatto bere ancora acqua, mi hanno detto che devo bere di più - non è una novità, era quello che dicevano a mia nonna e lei diceva di preferire un gotto di vino, all'acqua...diceva che l'acqua fa marcire i pali, è la tipica risposta di ogni veneto che si rispetti. Mia madre, uguale. E' una roba genetica, a 'sto punto.
C'era già un po' di gente che aspettava, ho compilato ancora carte, assicurando che non ho partecipato a nessun partouze la sera prima né sono stata in Congo per il weekend.
Una dottoressina che era dolce come un angelo mi ha preso ancora la pressione, mi ha fatto ancora un sacco di domande, mi ha rispedito in corridoio a bere come una pianta in fiore e poi mi ha detto, quando vuoi vieni di là.
Io mi sono detta, fuori le palle, e andiamo.
Perché, diciamocelo, come tutti non ho tutta questa simpatia per gli aghi.
Non è un vero terrore, come certi che non riescono nemmeno a guardarli, quando entrano..diciamo che sono un po' fastidiosi. Sarebbe meglio essere fatti di pongo.
Sono entrata comunque nella sala dei prelievi, verdina, rilassante, con bei poster di Van Gogh e bianche spiagge sarde con profondi mari blu. Tutto il corredo per distrarre la gente.
Unica nota stonata, quell'allegrone di Luca Carboni che cantava, alla radio.
Un'altra dottoressina, ancora più gentile dell'altra, mi ha fatto stendere e mi ha detto, e adesso facciamo una punturina sul dito. E io, che punturina??
E lei, prendiamo una goccina di sangue (immagino per gli ultimi controlli) e io, però questo non lo dite mica quando uno arriva la prima volta e lei mi fa, ridendo, no, sennò così scappano tutti. Faccio ah ah anch'io (non è suonato molto convinto) e le porgo il mignolino, lei me lo graffetta con quella robina bianca che spara l'aghetto a velocità supersonica e io ho fatto (ossignur) ahi!, come una bambina piccola. Si sono tutti messi a ridere. Credo sia un equivalente della perdita della verginità, nel settore.
Ho capito che le cose si mettevano male, però una non può mica fare la figura da chiodi e alzarsi. Non si fa.
Insomma, poche balle, facciamolo.
Mi hanno messo un laccio stretto da matti, mi hanno cercato le mie primularosseggianti vene per un'eternità e alla fine di vari tastoni la dottoressina ha infilato l'ago (è quello che mio padre chiamerebbe un subbiotto da paura, l'ho guardato entrare e ho pensato: sta succedendo davvero?) In realtà è grande il giusto. Non è mai morto nessuno, dai.
Mi hanno detto di mettermi giù, calma e rilassata, mi hanno dato una pallina da stringere perché la vena sputava fuori un po' troppo lentamente e nessuno voleva fare sera con me ancora lì.
Intanto mi sono messa a chiacchierare col signore della branda a fianco, il quale ha detto di concedersi una gran mangiata al ristorante tutte le volte che va a donare. Un effetto collaterale è la moccola tremenda che ti viene dopo che ti hanno alleggerito di una sacca. Specialmente fame di carne.
Nel frattempo era anche arrivata una signora sulla sessantina che in dieci minuti ha fatto tutto e se n'è andata sulle sue gambine come se avese fatto benzina e controllato l'olio.
Poi ho chiacchierato con la ragazza a fianco che aveva il terrore degli aghi (e ho scoperto che alcuni donatori sono anche emofobi, ma pensa) e io intanto mi sentivo bene, galleggiando dolcemente in una nuvola di altruismo ormonale, con le dottoressine che mi controllavno ogni amen visto che ero una primarola - credo abbiano sempre paura che uno gli svenga lì per lì, o collassi proprio.
L'atmosfera alle donazioni è proprio carina, ci si sente tutti amici e uniti in una nobile causa, inutile dire che l'umore va alle stelle. Ti senti proprio bene, rilassato e felice. Meglio delle droghe e non costa niente, direbbe qualcuno.
Quando finalmente le mie pigre venuzze hanno fatto fare bip bip bip alla bilancia mi hanno sfilato l'agozzo dal braccio e mi hanno portato la brioscina e il cappuccino (è un privilegio che vale solo per la prima donazione), stavo comunque bene visto che a colazione oltre al tè (che mi fa miseria, la mattina) mi ero sparata due maritozzi.
Sono stata lì a ciacolare con la dottoressina gentilissima per un altro quarto d'ora giusto per capire se moi, la lungagnona, ce la faceva a fare il corridoio senza franare (lei mi ha detto che nove volte su dieci sono gli uomini a svenire, perché fanno troppo i fighi. Le donne rognano meno e sopportano di più - beh, c'è sempre l'eccezione...). Abbiamo riso della cosa, ovvio.
Sono uscita nel sole, alla fine, in un raggiante mattino di primavera, passeggiando per il Portello (zona popolare di Padova, molto caratteristico, e lo conosco poco). Ho visto un sacco di bei localini, ci devo tornare. Saltellavo, a momenti, e mi dicevo, ma perché tutti mi dicevano sentirai che straccume, dopo? Ma se sto da dio!
In bus infatti mi ascoltavo la musichetta e leggevo il giornale, facendo spallucce.
Cari signori, quella era adrenalina, la piccola ingannatrice nelle nostre vite, quella che ci fa sentire dei supereroi, certe volte. Poi cala di botto.
Arrivata a casa mi sono messa a cucinare qualcosa per pranzo e d'un tratto ho sentito che il cuore si faceva lento, lento e che la testa girava e il paesaggio si riempiva di palline viola...
e qualcuno sorrideva e mi ha detto, stenditi sul divano un po'. Cosa che ho fatto, con le gambe in alto.
Ah, che bene si stava, ma ero in effetti, come dire, un po' fiacchina.
Gran senso di benessere, comunque.
Lo so, così come l'ho raccontata non suona invitante per nessuno. Richiede tempo, pazienza, un po' di sopportazione (come tutte le cose importanti). Però è fondamentale e di sangue ne serve tanto, troppo. Chi sta male soffre cento e cento volte più di un sano piagnone con un ago nel braccio per dieci minuti.
Sono contenta della scelta che ho fatto e ripeto, potevo farla prima.
Raramente nella mia vita ho maledetto la mia pigrizia, ma questa è una di quelle volte.
Poco ma sicuro.
E adesso ho una fame meravigliosa, tanta fame, di cibo, di vita, di bontà.
Tipo un incantevole panino al farro ripieno di mortadella...

Famiglie

2011-03-21T18:32:00.004+01:00

Venerdì sera abbiamo visto un film piuttosto simpatico, ovvero "I ragazzi stanno bene".

E' la storia, pare autobiografica (della regista), di una coppia di mature signore con un figlio a testa, conviventi da molti anni, innamorate, più o meno realizzate nella vita. I figli sono nati grazie ad un donatore, lo stesso per entrambe le madri. Nic fa il medico, è un po' sotto pressione visto che mantiene la famiglia ed è una donna piuttosto comandina. Jules è invece più dolce e fricchettona, vorrebbe fare la designer di giardini, ma si capisce che è un po' dispersiva, benché piena di buone intenzioni. Nic ha una figlia brava, bella, biondina e studiosa che sta per andare all'università. Jules invece è la madre del maschio, quindicenne, in quella fase difficile che devono affrontare i genitori con figli adolescenti che amano frequentare amici un po' fessi (e infatti l'amico è proprio un pirlotto da competizione, figlio di un pirlotto di padre, manco a dirlo).
Comunque, al ragazzo punge vaghezza di conoscere il padre biologico e tanto tampina la sorella che questa contatta la clinica che li ha messi in cantiere. La quale clinica a sua volta chiama il fascinoso giovanotto con un po' di tempie imbiancate, il sempre eccitantissimo Mark Ruffalo (aaahhhh), ristoratore col pallino del biologico, con tanto di orto lussureggiante (se non ho capito male, siamo a San Francisco). Lui sembra entusiasta dell'idea (è un entusiasta naturale, "io adoro le lesbiche!", dice subito alla figlia al telefono), così si incontrano figli e padre, si piacciono e iniziano a frequentarsi - come se lui volesse recuperare un po' il tempo perduto, ecco. Si capisce che è in quella fase della vita in cui ti piace pensare di mettere a dimora anche i tuoi gameti, giusto per vedere cosa spunta in primavera.
Io, personalmente, lo trovo adorabile, come attore, uomo e personaggio, ma le opinioni mie sono, al solito, perfettamente trascurabili.
L'unico problema è che Nic questa intromissione nella sua famiglia la vede un po' male, vuoi perché l'elemento maschile è comparso di botto, vuoi perché il donatore di seme sta prendendo un po' troppa importanza. Comunque lo invitano a pranzo e siccome ridono tutti e c'è una bella alchimia, teniamo per buona l'idea che in parte lo abbiano accettato.
Fa anche un'offerta di lavoro a Jules: avendo un giardino disastrato, le chiede di rimetterlo in sesto e riprogettarlo.
Lei si presenta a casa sua, prende tutte le misure però poi in cucina sai com'è sai come non è si baciano. Crisi e panico.
Nel frattempo vediamo la coppia alle prese con tutti i problemi che hanno tutte le coppie che stanno insieme da tempo, di qualsiasi sesso siano: la noia, la routine, le rotture, le grane coi figli, i soldi...Non capisco perché certi pensano che gli omosessuali siano degli alieni quando è chiaro che sono uguali a tutti gli altri. Boh.
Si capisce che si vogliono bene, anche se a volte è dura.
Ad ogni modo, in uno di quei sudosi pomeriggi d'estate nasce il patatrac: Jules finisce a letto col nostro dionisiaco oste, si divertono tutti e due, lei si chiede se per caso non sia diventata una lesbica fallita di mezza età, lui si mette a ridere. Ma si vede che è bello preso.
Lesbica o no, lei è piena di sensi di colpa.
Potrebbe anche essere che lui la veda come un tram comodo destinazione famiglia, eh, con già i passeggeri a bordo.
Lui inizia a frequentare il ragazzo, proponendosi come figura maschile di riferimento (ma siccome è un tipo un po' disinvolto nell'educazione, mmmm).

La storia va avanti un po' con il tira e para solito fino al fattacio della cena tutti insieme: finalmente Nic sembra ammorbidirsi e prenderlo in simpatia, scoprono pure di adorare Joni Mitchell tutti e due e cantano insieme, sembra che tutto fili a meraviglia. Ma quando Nic va in bagno scopre nella doccia i rossi capelli della compagna (Julianne Moore, rossa storica), e li trova anche nel letto (lesbica o no è una donna con l'istinto di cercare le prove del tradimento tipico delle donne, meglio dei Ris). La serata prende una bruttissima piega.
A Jules tocca dormire sul divano un'eternità, Mark Ruffalo è tutto contrito ma commette l'errore di dire a Jules scappa con me e prendi i ragazzi, così lei gli chiude il telefono in faccia.
Quando lui si presenta alla sera, prima che la figlia parta per l'università, viene definitivamente messo alla porta: lui è sempre stato solo il donatore, Nic lo chiama germe. Ti dispiace per lui, davvero. Viene ridotto alle dimensioni di uno spermatozoo, e non può farci niente.
Minimo di speranza, la figlia, prima o poi, lo vorrà rivedere (credo). In fin dei conti è una brava persona, voleva solo una famiglia - e forse, adesso, sa anche che è il caso di farsene una sua. Come si può biasimare un uomo se vuole bene ai figli che ha aiutato a concepire?
Tutta la famiglia accompagna la ragazza, già si capisce che Nic soffrirà della sindrome del nido vuoto ( e anche l'altra mamma). Ma la ragaza vuole fare tutto da sé, e li invita a lasciarla sola. Salvo pentirsene, e mettersi a correre fuori alla ricerca dei familiari.
Quando li ritrova ha la faccina contenta ma sul punto di piangere, mentre le due mamme la stringono e frignano un sacco...che scena bella.
Ed è bella anche quella che mostra le mani intrecciate delle due donne, sulla via del ritorno, col figlio che dice: non dovreste lasciarvi, siete troppo vecchie.
Non sarà il genere di famiglia che sfilerà al Family Day o farà baciare i pargoli al Papa ma sinceramente mi piacerebbe averla come dirimpettaia.
Sarebbe ora di fare leggi necessarie, in questo paese, per far vivere meglio e più felice tanta gente: gente che avrebbe il diritto di avere dei figli e di essere genitore, qualsiasi sia la sua inclinazione sessuale.
Il giorno che tutto questo sembrerà facile e scontato sarà un grande giorno. Spero di vederlo presto.
Sono, anche, un'inguaribile ottimista.

Verde, bianco e rosso

2011-03-17T11:10:00.002+01:00

Si sa, tutte le bandiere del mondo sono belle.
Le guardavo da piccola, sull'atlante di mio padre o sugli innumerevoli libri di geografia che si comprava (ha ancora "I popoli della Terra", non mi ricordo l'edizione, davvero ben fatti, forse è da lì che mi è venuta la passione per l'antropologia, chi lo sa).
Poi mi faceva vedere le bandiere e mi interrogava sul paese di appartenenza. Adoravo i colori, le combinazioni, le stelle, i cerchi, i simboli. Ognuna aveva un significato per qualcuno, quindi lo aveva anche per me.
Quella italiana era gemellina di quella irlandese, e già adoravo l'Isola di Smeraldo, la sua musica e la sua cultura, e adoravo l'inglese, benché battagliera e rompina, e la scozzese, e tutte quelle lontane che forse non vedremo sventolare da vicino mai, ma sono vicine comunque perché camminano sulla stessa terra nostra.
E oggi è festa, a Poultryville, in Italia e sulle nostre belle facciotte rischiarate da un sole un po' tracotante e un po' timido.
Oggi festeggiamo e non c'è nemmeno la partita della Nazionale, in tv. Oggi dimostriamo di essere migliori, come spesso capita, di chi ci dovrebbe dare il buon esempio.
Festeggeremo sia di sinistra che di destra e anche in mezzo. Ci sentiremo uniti e ci verranno i lucciconi guardando i monumenti ai caduti.
Il mio vecchio maestro mi faceva cantare le canzoni di un ' Italia risorgimentale, deamicisiana (pur con i suoi difetti) e della Resistenza. Non ci ha mai fatto dimenticare i sacrifici di tanti, dolorosi, per la libertà di tutti. Quando impari certi valori, poi te li porti dentro per sempre.
Buona festa a tutti, allora, alle sorelle e ai fratelli di questo vezzoso stivale. L'Italia è la mia casa, sono pugliese, ligure, laziale, sicula, trentina, lucana, marchigiana...sono europea, la mia patria è il mondo.
Io sono dappertutto, e sto bene.

Gli uccelli nei giardini d'inverno

2011-03-16T18:37:00.002+01:00

Esco verso l'imbrunire, in una giornata come ce ne sono tante nella vita. Devo andare in farmacia perché mi serve un farmaco da banco che mi ero ripromessa di comprare nei miei giri in centro e ovviamente ho dimenticato di prendere...è una pacifica serata a Poultryville, nella luce già morbida e titubante individuo uno dei gatti del mio vicino, quello bianco e nero che io chiamo Silvestrino, un micio smilzetto e diffidentissimo con gli occhi un po' feriti che hanno i gatti di campagna quando passano troppi inverni all'addiaccio (il padrone ha confessato che non li vuole in casa, capirai, non è che abbia una reggia con i tappeti persiani, un paio di gatti in cucina starebbero al caldo e non gli rovinerebbero gli inesistenti divani raffinati, però ognuno a casa sua fa quel che vuole. Io sono di parte, appena posso dormo con una sonnolenta gatta sulle gambe, e tanto tempo fa avevo un cagnolino meraviglioso che per svegliarmi saltava sul mio letto...e spesso continuava a dormire con me).

Il micio Silvestrino mi guarda un momento e poi scappa via, al sicuro dietro la siepe. Nel frattempo tutti i cagnetti della via iniziano ad abbaiarmi dietro, io faccio shhhh, buoni, e alcuni mi danno retta, a parte il tignoso bracco della villetta gialla che continua ad inveire contro di me nella sua lingua canina. Mi ha visto parlare col padrone ma non gli è bastato, vuole maggiori referenze.

Le macchine cominciano a rientrare con il loro stanco carico a bordo, retromarce nei vialetti, fari decisi e veloci, borsette acchiappate al volo, cene da preparare, compiti dei bambini da controllare. Docce calde che aspettano dopo una giornata delle solite in un paese che è in crisi ma che tira avanti comunque. Che almeno la cena in famiglia sia un porto sicuro mentre la sera batte sui vetri e sbircia tra i gerani sul davanzale.

La via principale di Poultryville è tutta un cantiere per la messa in opera della piazza nuova, chissà se sarà pronta per l'inaugurazione. Tutti sono così entusiasti e contagiosi.
In farmacia me la sbrigo presto, in un paese piccolo c'è di buono, anche, che non si fa mai la coda. A parte in edicola, la mattina, ad aspettare che finiscano tutte le persone che giocano alle mille lotterie che questo paese propone, ricordando sempre di giocare responsabilmente. Noi abbiamo fatto le pubblicità del "fallo responsabilmente" se poi ti illudi e vai in miseria è chiaro che non sei stato responsabile, no?
Pago ed esco e c'è già la notte, vicino a me.
Quello spicchio di luce rosata di poco fa è sparita, i fari corrono gialli, le strisce pedonali sono un guado notevole. Decido di tornare per il quartiere nuovo, quello con tutte quelle belle ville piene di poggioli, tetti rossi e bovindi, ognuna con il suo giardinetto curato, qualche ulivo un po' stitico ma ottimista, i parchi comunali sempre pieni di mamme la mattina, e passeggini e le nonne fresche di parrucchiere. E' tutto bonsai e curato, questo paesino mi fa tenerezza e mi piace perché non vuole sparire, non vuole essere assorbito da un altro comune e non vuole diventare il solito paesotto veneto con le distese di cemento e la sua impersonalità. Qui la gente vuole conoscerti, sapere chi sei e da dove vieni, che cosa ti ha portato qui. Te lo dicono, chiaro. Del resto, poi, quando ti incontrano ti salutano sempre, anche se non ti conoscono. Ti sorridono e sono gentili, si fermano a chiacchierare volentieri, si giustificano per essere una realtà piccola e quando gli dici che ami il posto proprio perché è piccolo e tranquillo sembrano contenti.
Intravedo una gallina di quelle col ciuffotto, la vedo solo perché è bianca e spaurita, si è presa fuori dal pollaio e si capisce che nel suo cervello sta andando un po' nel panico. Confido nella bontà della sua padrona, un secondo giro nell'aia dovrebbe metterla al sicuro.
Lungo il marciapiede vedo anche la fila buffa di casette all'inglese che qualcuno ha costruito, chissà quando. Sono proprio come quelle dei telefilm, finestre a ghigliottina, giardinetto metroquadroso davanti senza recinzione, porta con i tre gradini. Qualcuno si è messo il cancello, altri la siepe. Solo una è sempre chiusa a parte una tapparella che occhieggia mezza aperta, un po' inquietante. Le case sembrano guardarci, certe volte. Forse hanno uno sguardo diverso a seconda di chi le osserva, a seconda delle intenzioni.
Sto passando davanti a quelle belle, adesso, con i terrazzini in legno, marrone elegante, serene. Non fa poi così freddo, solo un po' umido. Sento il canto di un uccello, un richiamo breve, secco, non troppo gorgheggiato. Come se chiamasse qualcuno o avvisasse qualcuno, magari del passaggio di quest'umana che cammina per un quartiere silenzioso, guardando le luci accese nelle case. Le giornate di fine inverno mi sono sempre sembrate piene di promesse, frenetiche, come quando aspetti non sai nemmeno tu cosa ma non vedi l'ora che arrivi. I versi degli uccelli, i loro canti sono pieni di energia, come se si facessero coraggio perché il più è andato, è stato un inverno freddo, in mezzo a siepi, gatti, nevicate, nidi rotti, nidi da rifare. Adesso l'aria può intiepidirsi e il canto farsi più forte e rilassato, tutto andrà bene, pensano, tutto andrà meglio.
I pensieri degli uccelli sono come i nostri, più o meno.
Tutti i pensieri del mondo si assomigliano.
Allungo il passo, mi è venuto in mente che anch'io ho un nido che mi aspetta, e una cena da preparare. Imposte da chiudere, tende da tirare, una casa da accudire e che mi accudisce, una casa che sostiene i miei passi, e che accarezza la mia mano, quando la poso sulla ringhiera o sulla pietra del muretto. La tenda rossa, illuminata, del salotto è così tenera. Come un piccolo fuoco che mi guarda, nel buio.
Penso a tutte le buone sensazioni che l'essere al sicuro mi dà.
Mi viene un groppo in gola.
Prima di chiudere tutto esco in terrazza, mi metto ad ascoltare ancora gli uccelli, spero che vivano e siano felici, sempre, cantando nei loro nidi.
Spero che ce la facciano ad entrare nella primavera.