Desperatio casalinghitudinis!

Ebbene, sono tornate, e mi sono mancate. Tanto. Le Desperate Housewives di Wisteria (Hysteria) Lane, la dolce viuzza di glicini e rancori e misteri ora allietano i miei mercoledì, costringendomi a carpiate evoluzioni per star dietro anche a Mentalist e Californication (e uno si può giustamente chiedere, ma questa qui non ha una beata mazza diversa da fare nella vita?e la risposta è, no. Vivo di rendita e non ho ho pensieri - scherzo, magari fosse vero. Ma ognuno si sceglie la droga che preferisce).

Vista in diretta a causa di un momentaneo distacco emotivo del dvd, si è aperta con l'impressione che il focoso idraulico Mike Delfino (ah, i cognomi italiani che non si inventano!tenerissimi) fosse dipartito a causa di un incidente stradale, con Susan (il sogno erotico maschile dolce, svampito, adorabile) che si spupazza un altro giovanottone, e noi giù a pensare, ma che bella coppia erano, si amavano così tanto, avevano avuto anche un bimbo bello come il sole. Sniff sniff.

Bree è diventata una cuoca manager spietata, strafamosa ma che trascura il suo Orson, un Kyle McLachlan con le rughette e con i capelli così scuri che sembra laccato da un carrozziere. Un po' di ruggine comincia a intaccare il meccanismo oliato del loro matrimonio (Bree è un personaggio interessante ma simpaticissima, è difficile).

C'è poi Lynnette con i suoi innumerevoli pargoli, ora cresciuti - sono passati cinque anni, non pochi - il marito cuoco e adorante, lei sempre con un paio di attributi in più del coniuge (si capisce che è la mia preferita, eh?). Un bel personaggio, sul quale si può contare, pur con i suoi alti e bassi.

E poi il colpo di scena finale, con Gabrielle, la focosa sudamericana ex modella, inciccita, con un taglio di capelli imbarazzante, il suo Carlos purtroppo ancora non vedente, e due bimbe decisamente amanti delle merendine e del junk food, irrimediabilmente discesa nella scala sociale. Triste e frustrata.

Come nelle altre serie passate, non manca il lato noir. Edie la Leopardata, la mangiatrice d'uomini, ostracizzata dalle amiche che non ne potevano più dei suoi oscuri tramacci nell'ombra, è tornata con un Ken al seguito, un plasticoso marito dai capelli giallo paglia, gli occhi cerulei e vitrei come quelli delle bambole, e un sorriso da squalo. Un uomo misterioso, gentile ed educato che sotto la cenere dell'urbanità da vicinato cova pulsioni violente e inimmaginabili. La prima ad accorgersene è la vecchia signora McClusky, che vede sequestrato il suo micione, Toby, solo per uno sgarro nei confronti di Edie (ha commentato le sue nuove, dolomitiche tette). La vecchietta va a Canossa, ma riottenuto per vie misteriose il gatto, si mette a smanettare su Internet: quel bel tomo platinato non la convince punto...(va ricordato che la vecchietta, comunque, tiene il cadavere del marito nel freezer...).

La serie mi è piaciuta fin dal principio, per quel suo taglio grottesco, cattivo e senza speranza, a volte. Come se la patina graziosa della vita mostrasse la muffa sotto, l'argenteria di Bree non fosse mai lucida, lo stile di vita americano mostrasse il teschio sotto il lifting ben riuscito. Sempre sorrisi smaglianti, ma tirati, forzati(la voce off dell'amica suicida, che commenta dall'alto le vite delle amiche, funziona ancora. Sembra di vedere il cadavere che galleggia nella piscina, alla Sunset Boulevard, e intanto ridacchia).

Conosco uomini che sono appassionatissimi della serie, e che restano a casa apposta per gustarsela. Sotto sotto saranno innamorati di Susan, ovvio. O di Gabrielle, vecchia maniera. Di Lynnette non si innamora nessuno, chiaro. Bree piace fondamentalmente ai gay. E così ognuno ha il suo.

Ciascuno a suo gusto, come dice George, elegantemente.

Mi sembra oltremodo ragionevole.

E allora godiamocele, in tutta la loro disperazione catartica.